miércoles, 15 de diciembre de 2010

FUEGO


Vengo de ver, Antón
un niño de pobrezas tales
que le di para pañales
las telas del corazón

Porqué costará tanto darse cuenta de eso que Lope de Vega comprendió hace quinientos años... Cuando las pobrezas son tales, que solo el amor que viene de lo más profundo del corazón, es capaz de dar cobijo.

Murieron 81 jóvenes en la Cárcel de San Miguel. La hoguera los consumió haciendo realidad las profecías del infierno, solo que aquí en la tierra y a pocos kilómetros de nuestros hogares. Los consumieron las llamas, encerrados en sus celdas pidiendo un socorro que no llegó. Ardieron por fuera y por dentro en la peor de las agonías y fueron a morir una muerte pavorosa. En medio de mi angustia escucho a quienes dan gracias a Dios por haberse salvado, y también a las madres de los muertos que no entienden, que claman al cielo, y me pongo a pensar, que es aquí donde Dios y los hombres separamos aguas. ¿De quién es la culpa? ¿ Dios, que los dejó abandonados, que no permitió el milagro que descorre los cerrojos? Dios que los mandó a nacer en la miseria y a morir miserablemente clamando su nombre? ¿O fueron ellos los que a punta de actos malos se condenaron a muerte?  Y nosotros, que nos hemos esforzado en cumplir las normas y ganar honestamente nuestro pan, ¿qué vela llevamos nosotros en este entierro?

De Iván, uno de mis alumnos, aprendí que las cosas de Dios solo las comprende Dios. Orientar la pregunta al cielo nos llenará de incertidumbres, o nos dará la certeza en las convicciones de nuestra propia cosecha, las cuales revestimos del aval divino, como si todo lo que se cree o se hace en nombre de Dios, fuera cierto..
En esta tragedia debemos interrogar al hombre. Esta vez no se trata de lo que Dios hace con el hombre, es al revés, lo que el hombre le hace al hombre es lo que importa, y por ende, para quienes creen en Dios, lo que el hombre le hace a Dios.

El párrafo a continuación, es parte de una entrevista dada por "Marcola" un líder narco de Sao Pablo al diario O Globo de Brasil


 " *O Globo:
 ¿Usted es del PRIMER COMANDO DE LA CAPITAL *(PCC)*?
 Marcola:  
Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía. ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre "la belleza de esas montañas al amanecer", esas cosas.
Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social.

"*O Globo: 
¿Usted no tiene miedo de morir?
* Marcola: 
Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos
en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva "especie", ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común.

No se qué decir, salvo que Vengo de ver, Antón, un niño de pobrezas tales, que le di para pañales, las telas del corazón, Si no fuera por el desamor, no habrían ardido vivos 81 muchachos. Sus gritos son una jabalina clavada en el centro del corazón. 
 .


martes, 14 de diciembre de 2010

Cara o Sello

                                                                     Pablo Picasso, autorretrato

Cuando Manolo salga, va a tomar una moneda y la va a lanzar al aire. Si sale Cara, parte para el norte, si sale Sello, las emprende para el Sur. Sabe que tiene que partir lejos, donde no le pese el "cartel", donde pueda empezar de nuevo después de 31 años encarcelado.Como un vaso que se va llenando gota a gota, así serán sus metas. No quiere volver más, nunca más a prisión, no quiere causar daño y está decidido a pasar todos los días de su vida  mirando amanecer. Y quien sabe...quizás en esa otra orilla lo esté esperando el amor, este maravilloso poema no puede quedar sin su amada

Te amo sin saber de amor
el temor de las palabras 
invade mi corazón.

Te amo sin comprender
mi dolor, mi angustia y pena
amor, se que estás ahí.

Te amo lleno de dolores
y dudas que mi alma tiene.

Hay mucho amor que entregar
solo que mi temor no me deja
decirte...amor mío.

miércoles, 8 de diciembre de 2010

domingo, 5 de diciembre de 2010

Poema de Amor

                                                                                                 Karl Bang

     Princesa de mis sueños                         
que por años te esperé y te ansié.
Hoy le puedo dar gracias a Dios
por haberte traído aquí y hacerte real
Llegaste en el tiempo exacto
donde tu aroma y tu amor
me volvieron a la vida.
Cada segundo de mi vida que pasa
este amor se acrecienta.
Llegaste como una chispita
luego una llamita
luego una pira, y ahora 
eres un fogón.
Hoy miro y puedo decir que creo en los milagros
porque si que existen los milagros
porque eso eres tú para mi.
Hoy eres mi gran bendición
creo que debo haber sido bueno
en algún momento de mis días y de mi vida
para haber recibido esta gran bendición.
Solo hoy puedo decir "Gracias por hacerte real"
Princesa, prometo amarte, protegerte
y velar siempre por nuestro bienestar.
Amor mio, hoy eres tú la dueña
de mi corazón con todo su amor
cada vez que te pienso cierro mis ojos
para oir tus canciones de amor
que al sentirlas las oigo como canción.
Princesa, eres el amor personificado
y puedo comprender el significado real
de esa palabra que por años para mi
fueron solo letras y frases.
Amor mio eres tu hoy mi princesa
y te amaré por siempre.
Dios te guarde y bendiga por siempre
y bendiga este gran idilio de puro amor.

Mario David Guzmán Fernández
para Yasna
el amor de mi vida

La Trama de la Vida

:                                                                                                                           Lorenzo Costa

Según el diccionario español                                                                              
Trama: es la unión de hilos en la formación de un fin

Enfocado en forma personal, los hilos somos las personas y el fin es el deseo de alcanzar a formar una felicidad plena mediante la unión de estos hilos.

Al hablar de este tema, me siento identificado como un hilo, que al estar solo, no podría alcanzar el fin deseado porque no tendría la fortaleza para enfrentar la vida cotidiana y así poder lograr la felicidad. Por eso, cuando uno se encuentra con otro hilo que busca el mismo fin, esa unión se fortalece de tal forma, que ni siquiera las dificultades de la vida logran entorpecer su unión.

Más aún, cuando a estos hilos ya unidos se unen más hilos que son nuestros hijos. Esta unión forma una familia fortalecida, sabiendo que a esta trama de hilos se unirá otro hilo que vendrá en camino. Todos estos hilos  desean el mismo fin, que se logra mediante el amor y la comprensión. En forma figurativa, el amor y la comprensión serían el crochet que teje la unión que lleva a la felicidad.

Doy gracias a Jeovah Dios, por permitirme encontrar el hilo apropiado para formar la familia deseada y así alcanzar la felicidad.

                                                                                                               Antonio Orellana

sábado, 4 de diciembre de 2010

A Flor María


Tú, mi bella flor, rayo de sol. 
Tu fotosíntesis a  tan corta edad, fue la vida de mi vida.
Al igual que un cargado "mojito" tu belleza me embriagaba, 
nacía en mi el primer amor, 
y logré robar un poco de nácar de tu dulce corazón.
Aún no estando en el Malecón, 
no necesitábamos de caracolas 
para escuchar el tronar de las olas 
que se confundían con los latidos de mi corazón.
En temporada primaveral, 
sentíamos las brisas de un tenue viento. 
Corría el mes de mayo de 1974 cuando a pesar de mi nula experiencia 
en tus labios rotos posé los míos.
Así corrió el tiempo, 
por motivos de rigor 
caminábamos entre las brisas del viento 
con una espina en el corazón.
Entre el ruido 
de las olas rompiendo en el Malecón, 
aferrados de las manos  
con un apasionado beso, me despedí de ti 
mi bella flor.

En Cuba conocí el amor. Por primera vez puse los ojos en una niña maravillosa que marcó parte de mi vida
y que nunca ha salido de mi corazón.

jueves, 2 de diciembre de 2010

Duerme


Se que estás dormida
en otro mundo, en otro cielo
volaré en tu sueños
tomaré un ramo de estrellas
alumbraré tu rostro
y veré tu sonrisa

Tu belleza se confunde
con cometas y galaxias
que viajan a través del universo,
llena de colores y armonía
perfecta de todas las estrellas.

Llevas contigo el aroma
de todas las flores de la tierra
vuelas entre mundos que solo
yo he creado.
Sólo así podré verte
Solo así puedo estar contigo.

Duerme amada, estrella de mi vida
soy dueño de tus sueños
 es mi dormida
manera de tenerte.

Manolo

pintura: James Christiensen

domingo, 28 de noviembre de 2010

Orquesta


Aquí no sobra nadie! Cada uno con lo suyo a componer la música del mundo. ¿que hay gente insoportable? es cierto! todos podemos serlo a veces, y perdónenos nuestras pobres víctimas, pero insisto: aquí no sobra nadie. Algo hay de cada uno de nosotros, seres precarios y preciosos, de lo que está carente la tierra. Esto lo escribo para contarles lo mucho que nos estamos perdiendo con cada niño que por razones que no cuesta imaginar, queda atrapado en las redes del Sename y después  llega a la Penitenciería y de ahí a Colina y de Colina a la calle y de ahí quien sabe que brutalidad, hasta volver a la Peni para irse a la punta del cerro!.

                                                                                                             pintura: Graciela Rodó Boulanger

domingo, 21 de noviembre de 2010

MIS PREGUNTAS, MI ABUELO Y MI MUERTE

                                                                                                www.longstrangetrip.com                          

Había cumplido yo losocho años, y como es natural a esa edad, todo es un paño de Juicio. Recuerdo calramente que mi abuelo materno, encontrábase respondiendo con pulcritud un juego de Puzle.
-Papá Mario (interumpí)...Dios existe?
Él alzó su vista del papel y la dirigió hacia mi, sabiendo de la importancia de tal pregunta y como advinando que en camino venía otra similar me respondió:
-Cuando me ganes al ajedrez, te digo la verdad.
Tal respuesta no hizo otra cosa que acrecentar mis dudas, darme una sensación de curiosidad vacía y ponerme a la tarea de jugar ajedrez, total era eso lo que yo buscaba, ¡verdad!, en mi inocencia me decía para darme ánimos: la verdad! él tiene la verdad! y me la va a decir!
Este juego comenzó complicándome la vida, pero mi fin de conocer la verdadera respuesta, era mucho más firme. Hasta entonces yo solo sabía de Dios que perdonaba los pecados, era el jefe de los ángeles guardianes, y te enviaba a un horno de fuego si te portabas mal. Curioso, primero te hacía cariño para luego darte bofetadas.

Habían transcurrido dos o tres meses de mi preparación en el arte del ajedrez, mi técnica secreta en este duelo consistía en (protege y avanza). Nos sentamos frente al tablero, yo hice el sorteo de color y me correspondió el blanco, ¡que bueno!, me dije, pues con este color había hecho mis prácticas. Avancé un peón, luego un caballo, otro peón y otro más, luego un alfil, pero para cuando me di cuenta...me dieron jaque mate. No gané un juego de tres, me temblaron las rodillas, y mis ojos se humedecieron, mi verdad, aquella verdad que buscaba, se estaba esfumando. Agaché mi vista derrotado...pero luego un abrazo tibio me rodeó, y una voz cálida y tranquilizadora me susurró "te quiero, te quiero mucho". Mi abuelo me limpió las lágrimas y mirándome a los ojos me preguntó.
-Qué querías saber?
Mi corazón se alegró porque no había perdido, y lo invadí con  mis curiosidades:
-Dios existe?
-Si
-y sus papás quienes son?
-Nadie lo sabe
-Y quien es nadie?
-No, me refiero a que nadie conoce a sus papás
-Ah, ya, y cómo nació?
-Cómo, no se, pero nació allá en el cielo...

Así transcurrió nuestra conversación. Hasta aquel momento mi curiosidad era mucho más poderosa que algunas respuestas, pero pronto todo tendría un rumbo distinto, y eso fue debido a la pregunta exacta...
- y quién ha visto a Dios?
-Sólo los que mueren!
Aquella respuesta sonó con eco en mi mente. "Sólo los que mueren", pues claro, todo era lógico. Para que Dios te castigue enviándote al horno de fuego, tenías que morir, y a ese horno solo se iban los que se habían portado mal, pero muy mal. Y bueno, sobrepesé los pro y los contra, muy malo al horno, más o menos bueno, al cielo, y yo...bueno, yo había puesto un chicle en el pelo de alguien, había robado algunos dulces en uno que otro cumpleaños y había dicho uno que otro garabato en contra de mis padres...no era tan malo.
Así que tenía que morirme, pero no muerto muerto, solo morir un ratito, es decir morirme, conocer a Dios y luego despertarme. Mi plan estaba resuelto, creía que en realidad era un plan perfecto, pero por si aparecía algún detalle, dilaté el plan unos días.
En aquella época, para mi no era un suicidio -ni si quiera conocía el término- para mi era la búsqueda de una palabra, "Dios", y por ende, la formación de mi propio carácter "terminar lo iniciado".

Al fin llegó el día de mi muerte no muerte. Esperé que mi abuelo estuviera en su casa y fui a visitarlo, tenía que ser allí, pues él sabía mucho de Dios, y si mis planes fallaban el podría decirle a éste que me devuelva y tema resuelto.
En casa de mi abuelo había un árbol de paltas, y yo me encaramaba para sacar las paltas de la copa. Ahí me subiría y luego fingiría un resbalón, caería y mi ángel guardián quitaría las ramas de mi camino, para que no me rasmillen, caería al piso, moriría, conocería a Dios, vería si tiene barba blanca y una gran capa, luego despertaría y todo listo. Cuando estuve a una altura más o menos lejos del piso, grité a mi abuelo: "¡Papá Mario!" Noté que me miró y me lancé al vacío. En mi caída algunas dudas saltaron a mi mente: ¿y si era mujer? ¿los muertos sentirán dolor?...y estas dudas hacían que mis manos buscaran de donde aferrarse, pero ya era tarde, me azoté contra el piso de grama y hojas.Lo único que alcancé a ver fueron puntitos brillantes y un rostro...el  de mi abuelo.
Mis respuestas se connvirtieron en un yeso en el pie derecho y otro en mi brazo y mano izquierda. Mi Ángel de la Guarda al parecer estuvo distraído aquel día. ¿Y de Dios?, bueno, éd debe haber estado contento por haberme enviado aquellas dudas. Quizás debió estar sonriendo por sus bromas.

Seis años más tarde, gané al ajedrez a mi amado Papá Mario, y después escuché la canción de Atahualpa Yupanqui que recita así:
"Hay una cosa en el mundo, más importante que Dios
y es que nadie escupa sangre, pa´que otro viva mejor"

Esa es una verdad bien verdadera.

Mario Pedraza

sábado, 20 de noviembre de 2010

Infancia

                                                                                                   pintura :Winslow Homer

Tantos recuerdos, quisiera como en un cuento revivir aquellas tardes de invierno, no importa el barro, el frío se quita jugando, chutiando y como niños... soñando.
Estábamos en un estadio, la tierra se transformaba en pasto, y las piedras del paisaje eran nuestros arcos.
Si caíamos no importaba, el pantalón del colegio mi mamá me lo parchaba. Yo era un jugador y solo eso importaba.
El balón muchas veces fue nuestro propio corazón. Ahora todo ha cambiado, algunos estamos, otros ya se han marchado.
Solo queda el recuerdo de tantas pichangas y tantos goles que con mis amigos celebramos

                                                                      José Luis Marambio

El Naranjo

                                                                   

Con sus hojas verdes
como adornando el campo de invierno
brota su fruto dulce y anaranjado
habrá pasado 
días escuchando
el canto de lo spajaritos anidando.

Quiero imaginar el sonido
del agua del canal corriendo por una acequia
cruzando siembras y pastizales
hasta llegar a los pies de los frutales
y a los matorrales donde anida el zorzal

Su fruto también tuvo que volar, dejar 
el amado campo y emprender el viaje.
Hoy está aquí y no la quiero pelar
solo pienso en el destino
que nos trajo al mismo lugar.

José Luis Marambio 


pintura:Nancy  Paris Pruden

viernes, 19 de noviembre de 2010

Casa de Herrero, Cuchillo de Palo




Voy a relatar una historia de un amigo en el campo. Resulta que una de las tantas veces yo bajaba del cerro en donde me encontraba cuidando una maná de caballos. Bajaba al pueblo a comprar mercadería para la intancia en el cerro, para poder ver el parimiento de las yeguas a las cuales había que estar atento para que no las fueran a pescar a patadas a sus críos, como eran animales de cerro eran todos brutos. Después de seis meses bajaba la maná que eran treinta animales, los cuales bajaban hacia el plano donde estaban los corrales y ahí los encerraban para diferentes trabajos. Yo los enseñaban para el arao, para el carretón, la montura, para la máquina, para cortar ladrillo y para la ciudad, o sea, yo tengo todo el conocimiento en cuanto a los animales de cerro, tanto de caballaresPero volviendo a la historia de mi amigo, a todo esto  me lo encontré justo en una quebrada de un cerro, por allá en Puerto Montt hacia la Argentina, y resulta que él también tenía animales en el cerro y nos pusimos de acuerdo para ir a verlos. El me había dicho que esos animales se los había dejado su padre de herencia. Llegó el día y vi una mancha impresionante que para mi ver eran como doscientos animales y necesitaban de todo. Les faltaba talaje, vacunas y varios críos con falta de todo. Así fue que le pregunté ¿y qué haces para poder desparasitarlos? y me dijo no se no tengo idea, porque nunca tuve contacto con mi padre, yo era hijo único y todos estos animales son herencia de mi padre, así que ayúdame tú me dijo, y así fue y yo llevé mis caballares para el otro lado del cerro y me puse a separar las crías. Los más viejitos se fueron para la cecina, y los más jóvenes para la carnicería y el resto a la feria de animales. A las finales quedamos como con sesenta, y le enseñé  la crianza y el mantenimiento de los brutitos, porque el único que había entendido de animales era el finado padre.
A todo esto: casa de herrero, cuchillo de palo.
Gracias por poner atención a mi historia

José Espinoza Galves

Una Sonrisa

                                                       Leonardo Da Vinci

No cuesta nada, pero ayuda a crear mucho
Enriquece a los que la reciben, sin empobrecer a los que la dan
Ocurre en un momento, pero su recuerdo dura eternamente
Nadie es tan rico que pueda vivir sin ella
Crea felicidad, alegría y armonía
Crea amor.

César Osores

martes, 16 de noviembre de 2010

Los Caminos de la Vida (2)

                                                             J.Beaudet

"Los caminos de la vida no son lo que yo esperaba, no son lo que yo creía, no son lo que imaginaba.".¡cuándo!....ni en mis sueños más locos o en mis alucinaciones más fantasiosas, podría haberme imaginado que recorrería año tras año tras año tras año ese camino cavernoso pintado de verde cargando un bolso, y que en un día como hoy que es mi cumpleaños, detrás de la puerta de fierro, me iba a encontrar con un tremendo ramo con 25 rosas rojas, una torta de piña con una velita encendida, y con el canto de mis alumnos cautivos.... los caminos de la vida....

domingo, 7 de noviembre de 2010

Mi Negra


Hoy le miré la cara a mi negra
mi negra linda, mi consentida
la imaginé tendida
con su pelo negro sobre la almohada
y su boca mojada
me daba  un beso

poesía:  Ernesto
pintura Paul Gaugaine

miércoles, 3 de noviembre de 2010

CAMBIANDO EL JUEGO





Los veo escribiendo, saben estar en silencio después de tantos años. Ya no queda rebelión, algunos están viejos y llevan la prisión en los huesos, otros son aún jóvenes pero deben servir largas condenas o pasar el resto de su vida encarcelados. En estos años haciendo clases en la cárcel, he buscado cientos de palabras. A veces he encontrado algunas que han hecho reír, o que tal vez han restaurado algo de dignidad o brindado algún consuelo, tal vez alguna ha contribuido a la toma de conciencia,  ¿pero al sentido de vida… a la esperanza? Me he ido resignando a que la esperanza no se educa, y que solo nace espontánea cuando hay algo que no sé precisar, que toca un conducto misterioso  que  transforma al hombre, y lo convierte, por un instante o para siempre,  en un ser con un sentido y un camino. 

Estaba pensando en esto, cuando recibí el correo de un amigo proponiendo re encantar la política. Re encantar la política…¡cómo no estar de acuerdo!, sin embargo y para mi sorpresa, me vi respondiéndole que yo ya no puedo, que lamentablemente solo se jugar en el “área chica” y que por lo mismo… “¡Voy a formar una liga de fútbol para los hijos de los presos!”                                                              
Partí a la cárcel y les dije a mis alumnos: “Señores, ¡entre todos vamos a armar una escuela de fútbol para sus niños! 

El aire cambió, jamás un verso de Neruda o un soneto de Quevedo vieron semejantes ojos.
                                                                                                             
Y no pararon más…a cuánto  las camisetas, dos pares de zapatos por niño, ¿qué canchas?, ¿cuántos niños tenemos? Necesitamos entrenador, árbitros, transporte, pelotas…       Juan tiene un primo que juega en alguna división del Colo, él puede ser entrenador, y el hijo de Omar puede hacer el acondicionamiento físico, hay que jugar todos los sábados, y en vacaciones dos veces por semana para alegrar el verano y alejar las malas juntas. Donde hay una pelota, me explican, ¡ahí llegan los niños! un niño de tres y otro de un año para la barra, y con un carro rodante donde expenderá los  Hot Dogs para la colación de los campeones -carro que ya sabemos- va a transportar Don Lauro, un vecino de buena voluntad, a cambio de la plata para la bencina. Un “delegado en terreno” está consiguiendo cancha en el Parque  OHiggins, porque la idea, me explican, es que los niños salgan de los barrios y gocen el parque. Ernesto, un ex alumno del taller que ahora tiene una pequeña empresa de taxis con su papá, pone sus dos autos a disposición para lo que sea necesario.
 Por aquí y por allá han ido saliendo unas platas con las que las mamás ya compraron los uniformes. Apareció un pequeño ejército de zapatillas puestas en línea,

A la clase siguiente,  ¡ni pensar en versos! Me entero que consiguieron hablar con el Jefe de Unidad quien los autorizó a entusiasmar a los internos de otros módulos, y que tenemos 22 niños entre ocho y catorce años inscritos a firme,  además de un lote de mamás con la “camiseta puesta”. Denise, por ejemplo, que aporta con un futbolista, con listas para disparar las ilusiones de los niños. De la nada aparecieron el compañerismo, la organización y la solidaridad, que estaban aguardando para convertirse en el canal del amor de esos padres, y en el cauce de su esperanza. ¿Quién nos dice que nuestros niños no van a llegar al Colo,  a la U, al Barcelona o al Bayern München?!...Y los papás...van a saltar alto, se van a hacer un pase en el aire, se van a elevar por sobre los muros y... van a meter el más hermoso gooooool de cabeza!!!












sábado, 23 de octubre de 2010

Ese Hombre


Ese hombre tiene un mar adentro,
tan profundo como su sentimiento,
no se ha encontrado aún
es un mar inmenso.
De día teje sus redes
de noche busca el sustento,
lo guía la luna
y refleja en el agua su cara
como en un espejo.
¿Será él o su yo interno
que a Flora a la superficie,
desde lo más profundo de ese mar
que lleva un hombre adentro?

poesía: José Luis Marambio

lunes, 18 de octubre de 2010

Plegaria



Esa plegaria tiene 
un Dios adentro
no ha sido escuchada aún pero será
es tanta la necesidad de un Dios
que si no existe, lo creará.
Tengo que rescatar ese Dios
tengo que quitarle esa corteza que lo aprisiona
y verlo respirar esta humanidad
tengo que oírlo cantar para ti
Este Dios tiene 
una plegaria adentro
 tiene Ser para escuchar
y música para responder
tiene sentido
tu sentido
  
Esta maravillosa poesía escrita por Omar, es hija del poema Violín de Oscar Hahn 
                                       

Violín
Ese árbol tiene
un violín adentro
no fue tallado aún pero está adentro
espera el día de la resurrección
árbol adentro.
Dijo el Señor Stradivarius
tengo que rescatar ese violín
tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona
y verlo respirar al aire libre
Tengo que oírlo cantar para mi.
Ese violín 
tiene un árbol adentro
tiene flores que escuchan la música callada
tiene pájaros
                                                                                





domingo, 17 de octubre de 2010

Preguntas


Cómo amas a una mujer
con todo el corazón, con
toda tu alma, incluso
cuando sabes que ella
no te amará en la forma
en que tu la amas....

¿Has amado a una mujer
que lleva en su vientre
al hijo de otro?

He visto el fuego
y he visto la lluvia
fuego en las almas apacibles
y lluvia en la mirada de los que sufren

Manuel Tapia
pintura Vetteriano

viernes, 15 de octubre de 2010

Los Caminos de la Vida



                                                                                                                        Photo: REUTERS
   Los caminos de la vida
no son lo que yo esperaba
no son lo que yo creía
no son lo que imaginaba
los caminos de la vida
son muy dificil de andarlos
difícil de caminarlos
y no encuentro la salida

yo pensaba que la vida
era distinta
cuando era chiquitito yo creía
que las cosas eran fácil como ayer...
                                 
...los caminos de la vida de Luis, que el 10 de septiembre de 1973, partió con un lote de niños a un viaje organizado por algún ministerio del gobierno de Allende. Partían por seis semanas a la República Democrática de Alemania, La Unión Soviética y Cuba., pero cuando aterrizaron el 11 de septiembre en la RDA, el país del que partieron era otro, y no pudieron regresar. Tenía 10 años, cuando junto a sus amigos finalmente fue a parar a Cuba. Fidel le dio asilo a este grupo de niños sin recursos, sin familia y sin patria, los convirtió en soldados, les puso uniforme y les entregó su primer fusil a los 11 años. De ahí la cosa no paró: adiestramiento militar, después la guerrilla, Salvador, Nicaragua, Guatemala, ingreso clandestino a Chile para terminar preso y condenado a 20 años por actos terroristas. Antes de su detención, se las ingenió para visitar a su mamá. Iba disfrazado de comprador de botellas arriba de una carreta, y cuando por fin pudo verla, ella no lo reconoció. En su corazón, la mamá esperaba el retorno de un niño.

A Luis le ha costado saber quién es realmente, después de haber vivido una vida clandestina en la que cambió muchas veces de identidad y de oficio, siempre en la sombra, apareciendo en un lado para desaparecer en otro. Pero estar preso le ha permitido recuperar paulatinamente a su familia, y con eso, una identidad que perdió siendo un niño. Sus padres no lo volvieron a ver en muchos años, pero ahora ("en busca del tiempo perdido") emprenden viaje cada quince días en bus desde Valdivia, para visitarlo. Apareció también un hijo, y después una hija que vive en Argentina. Los dos lo van a ver, lo quieren, y ya lo hicieron abuelo                                        

                                                              
                                                                     Luis escribe
                     En la poesía podemos conocer un paisaje y describir un camino.
En este camino he encontrado la forma de expresar mis sentimientos hacia mis seres queridos, mostrándoles que a pesar de mi condición, tengo claro que la vida es hermosa, y que ellos son parte de mi ser y que siempre los llevo en lo más profundo de mi corazón.
En la poesía he encontrado vivir un sueño, que poco a poco se me ha ido haciendo realidad, y hoy, para mi mis nietos y mis hijos están en la poesía

(Canción: Vicentico)

lunes, 11 de octubre de 2010

La Llave

      Qué tiene la poesía, que en su palabra concentrada inicia un recorrido que no nos pertenece? Por laberintos llega precisamente a ese lugar que estaba falto de esa palabra...                                                                       .
Leemos el "Arte poética" de Huidobro, donde la poesía es la llave que abre mil puertas, la rosa florece en el poema, y el Poeta es un pequeño Dios. Leemos también parte del discurso pronunciado por Neruda al recibir el Premio Nobel, ahí "el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo que no se cree Dios." 
¿Y para cada uno de nosotros...?
Max escribe este verso

La poesía en mi despertó un cambio hermoso
en el cual me he acercado al amor
que puedo ser una persona más sensible
poder decir las cosas más hermosas
por las personas que quiero.
Poesía llegaste a mi y te recibo con el corazón

Y explica... 
Él  era un "tártaro" con su señora y  la trataba mal sin saber porqué. Cuando empezó a leer poesía, se dio cuenta que le aparecían sentimientos que no sabía que existían, y que en realidad, él quería mucho a su señora, la quería como un poeta.. 
Hizo el intento y le escribió su primer poema, y como fue tan bonito lo que sintió, decoró la hoja con un dibujo. Ahora le escribe y le pinta todos los días. Resultó ser bueno para dibujar, así es que se le acercan los más jóvenes del módulo a mirar, y él les está enseñando. Según cuenta, él y su señora ahora conversan y están muy enamorados. Y para redondear la historia,  ella se sintió tan motivada con la ternura de Max y sus declaraciones de amor, que postuló a un pequeño programa de micro crédito que partimos junto con un amigo generoso. $200.000 le alcanzaron para comprarse una máquina overlook,  trabaja con su hermana y su suegra, cada una gana $50.000 a la semana,  y ya devolvió la plata del préstamo. 
           
                                                                                               Poesía: Maximiliano Concha                                                                                     
                                                                                               fotografía:Matt Dillon como Charles Bukowski                                                                          http://www.elnaugrafodigital.com

viernes, 1 de octubre de 2010

Tierra Adentro

                                                                           Severin Kroyer

Kasem narró esta experiencia hace más de un año. Hoy, con nuestros 33 compatriotas atrapados bajo tierra, dimensionamos el peligro que significa adentrarse a extraerle sus tesoros...


A 2800 metros sobre el nivel del mar, en la Cordillera de los Andes, una densa vegetación, un clima nublado, era uno de esos días grises, nostálgicos.

Me paré en la entrada del túnel de la mina y miré al cielo por última vez, no se veía el cielo, menos el sol.
Por mi mente pasó una película llena de recuerdos. Todo pasó muy rápido, menos de unos segundos que parecieron horas, tal vez años, o mejor dicho, todos los recortes y fragmentos de recuerdos vividos a lo largo de mi vida.
Me dije a mi mismo: ¡¿qué mierda hago aquí?! pero entré al túnel porque los trabajadores detrás mio gritaban:
"adelante jefe...qué pasa...!". Una vez dentro del túnel, había total oscuridad, salvo la tenue luz de las lámparas, y el silencio era interrumpido por el golpe de las picotas contra la roca dura.
Era un túnel nuevo, la tarea era la exploración de una nueva veta. Hubo éxito en el trabajo, se descubrió una veta hermosa, tenía un ancho de un metro y medio, línea recta, según el sondeo satelital, la línea llegaba a más de un kilómetro.
Una vez terminada la labor, era hora de salir del túnel. Como siempre, yo era el primero en entrar, y el último en salir. Se alcanzaba a divisar la luz del día en la boca del túnel, cuando de repente algo me golpeó en la parte posterior del casco, era una viga de contención que se salió de lugar y me empujó hacia adelante. Reaccioné rápido, corrí, había un ruido ensordecedor y el polvo cegaba los ojos.
Fuera del túnel, los mineros estaban pálidos y silenciosos. Volví a preguntarme ¡qué mierda hago aquí!!!
Una vez en el campamento, los mineros reunidos en torno a la mesa de tablas afirmadas por troncos, conversaban acerca de mi salvación milagrosa, pero en su cara había nostalgia y tristeza mientras narraban historias de desastres mineros...

martes, 28 de septiembre de 2010

Políticas de Estado

                                                                                                             Pintura Dan Witz
A veces, más es menos y menos es más, pero cuesta distinguir.

Más cárceles, no significan una vida comunitaria más pacífica, sino lo contrario.. Es como si - en sentido inverso- Don Otto decidiera vender no solo el sofá, sino todo el mobiliario, para impedir que su señora lo engañe. Lo que don Otto no entiende, es que hay algo de fondo que está mal entre él y su Gretel, y que no se trata de un tema de sillones, sino de relación.
Del mismo modo, no es un tema de cárceles al que hay que abocarse si lo que se quiere es disminuir la delincuencia, porque los actos delictuales, también son en gran medida, un problema de relación. En este caso, es un dramático problema de relación entre miembros de una sociedad.
 Para "enfrentar" el problema, invertimos en cárceles, ojalá en cada vez más cárceles, porque se augura que la cosa  viene brava. Y que no quepa duda, que cárcel que se construya, va a ser cárcel que se llena. Nos tienen casi convencidos que a más cárceles = mejor seguridad ciudadana. Más es más, nos dicen, pero yo creo que más es menos. De partida, es menos plata nuestra la que nos queda para invertir en otras cosas, porque la construcción y la mantención de las cárceles, con los presos adentro, corre por cuenta nuestra y cada preso cuesta más de $500.000 al mes. Más allá del hecho que se necesitan mejores condiciones carcelarias, para evitar que 7.600 presos de la Penitenciería vivan  peor que las bestias, necesitamos ALGO que evite que se cometan la inmensa cantidad de delitos que flagelan nuestros derechos y nuestra convivencia. Pero claramente no son más cárceles, y en ningún caso, cárceles como las actuales, de las que la mayoría sale peor de lo que entró. Es difícil, porque debemos partir viendo que, más allá de las categorías ABC1 C2 C3 D etc, en que las estadísticas agrupan a los chilenos, hay una división que quienes no han estado en contacto con la realidad carcelaria desconocen, que es la división entre el mundo legal y el mundo del hampa. Ese mundo está poblado por familias completas que financian su existencia delinquiendo. Es una cultura del delito, un mundo con códigos propios y coherentes, con reglas, rituales, lealtades hasta la muerte. Un mundo bravo, pero, aún que parezca loco, también poblado de actos solidarios. Es una población inmensa vinculada de una u otra forma a actividades ilegales. Es tan grande, que es absurdo pensar que podríamos defendernos encarcelándola.

Tenemos un problema de relación, no entendemos lo que pasa y por lo mismo, no nos entendemos.
El delito es inaceptable, pero el que delinque es un ser humano, del mismo modo que la pobre  víctima es un ser humano. Con eso como denominador común, podríamos intentar humanizar más para así tener que castigar menos. Hay caminos, hay muchos caminos, pero hay que comenzar a recorrerlos. Y para ponerlos en marcha, vendría bien una compromiso de la autoridad, anunciando que Chile disminuirá anualmente su población penal. Imagínense si en vez de los 53.000 presos que existen hoy, al cabo de 4 años hubiéramos bajado a 33.000. Esas son las políticas de Estado que logran que más sea más y menos sea menos. Que buen país estaríamos habitando y construyendo, si día a día   nos fuéramos enterando por las noticias, de como disminuyen los delitos. Sería la evidencia y a la vez el premio, para una sociedad que se está comunicando y entendiendo, y un motivo de inmenso orgullo, porque habremos ido rellenando esa grieta de desigualdad que es el origen de la mayoría de la injusticias que los delincuentes comenten en contra nuestra.

sábado, 25 de septiembre de 2010

Caballo

                                    caballo rojo en primavera   YURI GORBACH


Yo soy arriero, cruzador de Cordillera, conozco los pasos cordilleranos mejor que mi mano. y lo que más me gusta son los caballos. Cuando vuelva a ver el cielo, voy a partir a la Cordillera, a las veranadas, y me voy a domarme un caballo, y voy a vivir en el cerro, y voy a arriar mi propio ganado a los pastos de la  Argentina pero todo legal, porque quiero dormir envuelto en mi manta y nunca más tener un techo que me tape la noche.

José A. 

jueves, 23 de septiembre de 2010

Primavera

                                                                              John William Waterhouse 1920


Recuerda de la lisura de la flores 
cuando cierran su cara al sol de la tarde
y su aroma te avisa que vuelven
al descanso de la jornada...

A.C 

lunes, 20 de septiembre de 2010

Juana





Juana Calfunao
mujer que me dio vida
me dio su valentía y su conocimiento.

Mi Madre
que en vez de amasar pan
amansaba caballos.

Padre y Madre
humilde y soberbia como mi abuela
me enseñó a mirar a los ojos
mi Juana Tami Nuke
me enseñó a sacar pecho, a levantar la frente
a no sentirme derrotado.

Madre
pilar de los ideales de mi pueblo
mujer mapuche
que ni en la muerte se saca su Chamal
Mujer
más valiente que un hombre
mi  Madre
es la tierra que me une a la vida

Waikilaf

miércoles, 15 de septiembre de 2010

Ver


                                                                                       Paul Cezanne
Violín
Ese árbol tiene
un violín adentro
no fue tallado aún pero está adentro
espera el día de la resurrección
árbol adentro.
Dijo el Señor Stradivarius
tengo que rescatar ese violín
tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona
y verlo respirar al aire libre
Tengo que oírlo cantar para mi.
Ese violín 
tiene un árbol adentro
tiene flores que escuchan la música callada
tiene pájaros
                                                                                  poesía:Oscar Hahn



                                    
                                               Paul Cezanne
Universo
Ese hombre tiene
el universo adentro
no se ha encontrado aún pero está adentro
espera el día de la resurrección
hombre adentro.
Dijo el Señor Carcelarius
tengo que rescatar ese universo
tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona
y verlo respirar al aire libre
tengo que verlo brillar para mi.
El universo
tiene un hombre adentro
tiene constelaciones luminosas de estrellas
tiene un verso

Creación Colectiva

Hierbario

Para mi tristeza violeta azul,
clavelina roja pa mi pasión
y para saber si me corresponde
deshojo un blanco manzanillón
si me quiere mucho, poquito o nada
tranquilo queda mi corazón
Violeta Parra



...y no solo para las penas de amor sirven las hierbas
Alfredo nos presenta su hermoso "hierbario" de Nahuelbuta, 
recopilación de antiguas plantas de zahumerios...

Manzanillas
Tus pétalos áureos recogen


del aire color de montaña,
tu perfume es una maraña
que lanza hacia el cielo fragancias

Estrella del suelo salobre
sin barzón sembraron tu corte
y naces al sur capitana
armando tu luz por los bordes

No hay quien te busque y no sepa
en sur, en norte o estepas
derramas la leve tintura
resina de piel de los montes


Murtas
Me tiembla la piel al saberte
lucías en claro horizonte
coronas al crío del campo
de paje cubierto de olores

Ahora me arrulla tu aroma
al darte por reina del monte
candil que recoges los soles
de quien ya te sabe y te esconde


Congona
A la Congona la trajeron
de mar añil de otros bosques
sobre casco de viejo velero
navegó entre filibusteros

Se dice que es campesina, 
más dura que la llareta
se yergue entre las retamas
que mi madre colgó en los notros

Al mate le da un gustillo
sin parangón, sin destello
¡más suave que hierba buena!
¡más grácil que toronjil criollo!


Menta Negra
De pajonal friolento
erguida te hallaron los hombres
oscura patagua sin plumas
mudado color de los robles

Espigas alzadas en lodos
prendidas al barro y los mohos
tizona pintada de almas
morisca yerbatera del bosque



Canchanlagua
Le buscaron por mil cerros
nadie vio donde lo urdieron
estaba bajo el lóbrego
manto de añejos cedros

De su sombra han de beberlo
este enano es enfermero
él extirpa los misterios
de la muerte y mal agüero
de su raíz brebaje hicieron
arrancando espasmos y toces y ruegos

Las abuelas le conocen
por más de dos mil milenios
el nació junto al recodo
de los ríos y arroyuelos
se durmió en jarra de barro
alejando dolores viejos


Coironal
de dos destiles
cortó la luz que vertió la montaña
tan dura y punzante
se hizo tu estambre
ni Raco, ni Puelche
pudieron matarte

Rebanas el aire
recortas la niebla
perforas la estancia
demarcas el cerro
gramínea de flecos
silbando a donaire
de tiesa y esquiva
tu tienda de día.

Te encuentra el arriero
con hálito al viento
buscando un Aymara
te tuvo hecha techo

Pehuenche y Cuyano
te saben por siempre
jazmín del sendero
del ave y del viento



Oreja de Zorro
La virgen la trajo, la hierba del manto
el rictus del cielo se ve en su costado
así la partera le hierve en su cuenco
cuajando la sangre
calmando los aires

Apura el tranco que el crío ya viene
no vaya a traer un susto en sus sienes
busca entre los riscos
en el farellón costero
se ve entre la grama
que cuelga del viento