En la clase de hoy, volvemos a hablar de Violeta Parra. Nos habíamos propuesto avanzar, seguir con Neruda, pero nos vamos quedando, alargando la visita a la casa de esta parienta, de esta prima del sur. Así se sienten de cercanos sus versos, tarareados desde la infancia. ¿Quien no ha querido cultivar la tierra para olvidar penas de amor? ¿Ella, cultivará ahora los recuerdos desde una estrella?
Su idioma traspasa solito, no hay mucho que darle vueltas. Nada que preguntar, cada letra encaja en la matriz de nuestra vida. Nos enseñó cantando a dar gracias a la vida, a agradecer las palabras del abecedario, a los grillos y a los canarios,y a agradecer la cotidiana marcha de nuestros pies cansados. Los materiales de su canto son los nuestros. ¿Cuántas veces hemos "maledecido luna y paisaje, los valles y los desiertos, maldecido muerto por muerto, y al vivo de rey a paje"? Son nuestras pasiones, clavelina roja, las que encuentran su avenida en las venas de la Violeta azul. El dolor transformado en rabia, que ventila a gritos..."porque me aflige el dolor, con toda su porquería, maldigo el vocablo amor, cuanto será mi dolor!
Ella grita a todos los vientos eso que quisiéramos gritar nosotros. Quererla a ella es como querernos de vuelta, dolientes, exhultantes, maldicientes, amantes y abandonados.
Que la Violeta esto, que la Violeta esto otro, que la vieron, y que comentaron, pero que dijeron, que esto le gustaba y esto la indignaba... "que si que'stó que el otro que nunca que además, que la vidá es mentira, que la muerte verdad" así conversamos de ella, como si habláramos de una vecina de la cuadra.
Cuentan que una vez la invitaron a cantar al Club de la Unión, con sus cortinas gruesas y sus "palos gruesos", aritócratas encorbatados y más tiesos que palitroques, que después de escuchar la función del bicho raro, la hicieron pasar a "servirse una cosita en la cocina"..¿y ella que hizo? pregunta el coro ¡los mandó a freir monos en buen chileno, agarró su guitarra y se mandó a cambiar!
Que era "un poco fea" dice Osvaldo (que la vio de cerca).
Fea sería, pero harto polola, acota Alfredo, que no la vio de cerca, pero que supo, "de buena fuente", que tuvo amores en Lota...
"Pasé por Lota de amanecida
con los primeros rayos del sol
miré p´abajo diviso Penco
que relumbraba como un crisol"
"Vaya paseo, señores mios
desde mi nube me regalé
seguí camino, diviso un pino
desde mi nube y lo saludé",... recita Alfredo
Ojalá, ojalá haya tenido amores por docenas, les digo...
Si,me responde alguien, era apasionada la Viola, y los amores no eran pura poesía.
"no entiendo los amores
del alma sola
cuando el cuerpo es un río
de bellas olas
de bellas olas si
que le dan vida,
si falta un elemento
negra es la herida.
Pero tanto amor no le sirvió de mucho, -contraatacan- porque al final se MURIÓ de amor...
¡Corrección!:
usando el argumento del doctor Hopp, (que pasó por el taller pero ya salió de la cárcel): "murió de DESAMOR, porque de AMOR NADIE SE MUERE!". Inapelable.
Además, una mujer tan libre, ¡qué iba a andra administrando amores!,
-seguramente se los vivió como llegaban..."según el favor del viento, me voy me voy". Según el favor del viento, ese "pajarillo libertario igual que los elementos", hizo lo que quiso.. y lo que pudo.
-Harto pudo, si hasta expuso en el Louvre de París.
....vivió con el acelerador a fondo...
si, pero al fondo de la depresión...
claro que también de la felicidad, sino cómo se explica que escribiera "Gracias a la Vida". Tanta intensidad para sufrir y para gozar, si es capaz de maldecir hasta la estrella de la bandera,
-¡cómo le daba a la Iglesia! Al Papa, a los obispos, a los monaguillos, a las sotanas! "Que dirá el Santo Padre, que vive en Roma, que le están degollando a su paloma".
-Es que la Iglesia en la época de la Violeta era muy castigadora...
-ahora no le cunde, porque ya a nadie le importan mucho los castigos de la Iglesia, ...
-es que antes la Iglesia estaba en un mismo saco con los poderosos, todos revueltos, y a los pobres, pura agua bendita, ¡eso si que le sacaba los choros del canasto a la Violeta! ...
-tirarse contra la Iglesia en esa época, siendo mujer, y más encima pobre, había que ser harto galla,...aunque igual ahora la Iglesia cambió, está más cerca de los que sufren...
¿y porqué será que hay tantos artistas de izquierda? pregunta alguien... porque son muy sensibles, y se la juegan por los marginados, responden..
-y porque son poco prácticos y no cachan una.
-Se la juegan por el cambio porque son creadores y la creación es en si un cambio, ellos son vanguardia,...
-momentito, porque una vez que se logra el cambio, el sistema se les vuelve en contra, sino acuérdense lo que pasó en la Unión Soviética, en que los artistas terminaron en Siberia! Increíble, pero es Lenin, hombre ligado toda su vida al mundo de izquierda, el que pone la cuota de realismo. Esa es la libertad que da la cárcel. Al pan, pan, al vino, vino!
Señores, parece que la Violeta les dedicó una estrofa de "Volver a los 17"
"...El amor es torbellino
de pureza original,
hasta el feroz animal
susurra su dulce trino
detiene a los peregrinos
libera a los prisioneros
el amor con sus desvelos
al viejo lo vuelve niño
y al malo solo el cariño
lo vuelve puro y sincero"
falta el estribillo, me recuerdan,
y cantamos
"se va enredando enredandó
como en el muro la hiedrá
y va brotando brotandó
como el musguito en la piedrá
como el musguito en la piedra
ay si si si"
...según el favor del viento van avanzando los argumentos y la conversación. Leemos más poemas, asombrados de la libertad contenida en esos versos, aúnque vayan amarrados a la rigurosa métrica campesina de la décima.
Nosotros, habitando ya el espacio transparente, nos ponemos a escribir del viento.
VIENTO
Viento
Tú que arrastras mis plegarias
pasas por mi lado sin poder ayudarme.
viento, tú traspasas los orificios
por donde no puedo pasar.
Viento, estreméceme
y despierta más y más
mis ansias de saber,
para poder comprender
lo armonioso de la vida.
Viento, cuéntales que me conoces
en el día y en la noche
en la alegría y en la tristeza.
Tengo frío, sóplame tu abrigo,
te pido, nunca dejes de soplar.
CARLOS
La vida es un viento:
el viento del amor, el viento del tiempo, el viento de la pasión, el viento de los amores que no existieron, el viento de la niñez, el húmedo viento de la adolescencia, el viento fuerte de la juventud,y el viento siempre parejo como brisa de la vida.
El viento que refresca la memoria de nuestros recuerdos,y el viento que trae las nubes con las lágrimas de nuestros dolores. El viento que trae arenas de otros desiertos, de otras vidas,para cubrir nuestras heridas. El viento de la primavera, que en tantos rincones de nuestras vidas quisiéramos encontrar.
Y finalmente, en una tarde de mucho viento a la orilla del mar, mis cenizas se las llevará el viento.
LENIN
El viento sopla de donde quiere,
pero nadie sabe a donde va ni de donde viene.
¿Qué sería de este mundo sin ese viento?
Que hermosa es la lluvia cuando baila con el viento
Viento, siento que trasladas esas inmensas nubes cargadas de relámpagos que crujen.
Que hermoso es cuando haces girar un remolino, y en mis ojos mezclas todos los colores. Cautivas mi visión y mi atención, es ahí cuando pienso en ti y en tu facilidad de trasladarte a tantas partes.
RAFAEL
Cierra los ojos y haz el silencio
aquieta tu espíritu y siente el viento
conéctate con el universo, eres hijo del cielo
hermano del sol y de la luna,y primo del viento
Céntrate, relaja tu cuerpo, respira lento
busca un amanecer, y retírate en silencio.
Reflexiona y espera el consejo del viento.
Viento que rozas mi cuerpo divino y celestial
cicatriza las heridas que te muestro.
Siento que todo será para mejorar
mientras siento la sabiduría de tu respirar
ESTEBAN
DECIMAS A VIOLETA PARRA
Por un portillo en el cielo
se nos voló la Violeta
apostando en la ruleta
disparó a volar su pelo.
Ahora es raiz del canelo
y es la miel de la colmena.
Planeando su alma serena
nos entona una tonada
mientras se duerme en la nada
para ganarle a la pena.
En una rama de helechos
quiero envolver alhelíes
y coronar con raulíes
el mudo latir de tu pecho
quiero arroparte en tu lecho
y cubrirte de velos,
con los miles de pañuelos
de tus hijos en la tierra.
Tu, Violeta,la más bella
que ha pisado nuestros suelos.
