jueves, 8 de noviembre de 2012

Primavera




Desde la cárcel, no es fácil leer poemas en primavera, sin convertirla en la "maledetta", la maldita. Tampoco lo es, hacer clases, cuando todo afuera está en flor, y los alumnos se ven mustios. Pero es imposible hacer como si siguiéramos en invierno, porque hasta el olor penetrante de la cárcel, se ve invadido por los aromas que las flores lanzan para conquistar a las abejas. Entonces, hablamos de los ciclos y de la vida que se renueva, y cada uno escribe de su primavera esperada, vivida, frustrada, o como sea que se presente esa primavera, que florece en su imaginario y en su corazón.

Paul Klee: arbustos en primavera

Nosotros también lloramos



Otra Primavera llegó, y o
 desperté con ganas de llorar,
con deseos de saber, 
cuál es mu última batalla.

Con ansias de abrazar a alguien
y mejor si eres tú.

Desperté con la alerta que produce la rabia,
y la aturdida paz que otorga el amor...

Aletargadas e imprecisas respuestas
de un tiempo sin preguntas
maquinaria ajustada al minuto y al día.
Reglas acordes a quien crea las reglas.
Azar inservible,
pues no esquiva las balas
que se lanzaron para ser libres,
y el miedo del entorno...me ha dejado solo.

Desperté con ganas de llorar
y lloro porque soy hombre!
Porque mi corazón salvaje,
se resiste a no llorar!
lloro de rabia, tristeza, felicidad
alegría, y por un amor...pero no de miedo
a este lo espero.

Loro porque cuando amanezca,
la primavera disfrazará
la desolación que rodea,
aquella que salta agitando sus brazos,
para que haya sensaciones diferentes,
y que en realidad,
pocos quieren ver.

Mario Pedraza
pintura: Henri Rousseau

Sueño de Primavera



Dormía en copiosos abrojos
hacinada de sueño y sentires
remota careta bosteza
y aumenta su embrujo en confines.

Indigo cielo blanquea
le ligan antojos de salvia
auspician retamos de carda
la muerte y harapos del bosque
arren la luz de septiembre.

¿Será que el sahumerio del vado
me trajo exhales de luces?

cariz de linaje dormido
revientan en  hojas los ulmos 
el Ñanco corrige al barranco
tiñendo con sol al rebaño.

La luz cenicienta nos dice
"Adiós, ya me voy, no me miren"
la arboleda chispea capullos
el arrollo se llena de arrullos
resplandece el lejano horizonte
y vigila su puesto en el monte.

En cadejos se vienen alfiles
una rosas también alhelíes
la cantera agasaja campanulas
y los maquis abrazan al lingue.

El osario de hojas revive
el huraño mirar de las hierbas
enarbolan con risa a rediles.
La modorra del bosque se ha ido.
El sopor se esfumó entre raíces.
Madre mia, es excelsa tu huerta
nacen nardos bailan los serafines.

Primavera de días gentiles
me fusiona a tu andar de raíces
la guirnalda de lluvia corola
a tus hijas floridas en corro.
Primavera, torciste la grama
tu candor es hechizo y nos llama
tu pureza envuelve miradas
y me quedo anclado a tus matas.

Alfredo Cabrera
pintura: El nacimiento de la primavera/ Sandro Botichelli

La Primavera


Un árbol un brote
un nido de pajaritos
construyendo entre las ramas,
creciendo donde es libre
es el vuelo, van y vienen
ya las hojas son verdes
cálido como el campo
de mis abuelos.

La Primavera
trae y se lleva recuerdos
pronto iniciarán el vuelo
aquellos polluelos.
Quisiera estar ahí para poder
verlos emprender el vuelo

José Marambio
pintura: Joanna Charlotte

Libertad


Llegó la Primavera, ya sale el sol,
y para mi es un día de paz, porque
al fin, llegó mi libertad.
Los pajaritos cantan y yo río
porque por fin podré ver
ese lindo cielo azulado, y por las noches
ver las estrellas con el amor de mi vida,
esa gran mujer.
Yo le diré todo mi romanticismo,
y podré correr por ese hermosos parque.
estoy lleno de felicidad al ver el inmenso río
que, con sus aguas cristalinas, 
refleja la luna.
Con alegría besaré a mi gente que me espera
con los animalitos que viven en mi hogar.
Caminábamos todos juntos
entre el polen y el calor,
pero desperté y me di cuenta,
que había sido un sueño.

Pablo Garrido Meneses
pintura:paseo de primavera, Ivan Shishkin

La Primavera


Dichosa eres, entre las estaciones
las larvas yacían dormidas
algunas un poco escondidas
bajo follaje opaco
todas cubiertas del frío raco.

Señora Primavera
tras meses de esperas,
por fin tu llegas,
trayendo contigo hermosos días,
llenos de colores y alegrías.

Ariel Ceballos
pintura: "Una orquídea en primavera" Claude Monet

Primavera





Ha llegado la Primavera, la estación del florecer
florecen las flores, florece el amor.
Yo en cambio, en mi prisión,
la percibo por el fuerte sol y por la llegada de los pájaros,
es decir, el azulado tordo, la torcaza
y el zarpazo del aguilucho

Alexis Carrasco
foto: Grupo GEA/Michell Leon

domingo, 4 de noviembre de 2012

Consciencia


No hay como dormir con la consciencia tranquila, digo en clases.
"Yo siempre duermo tranquilo", interviene Carlos sin que nadie le pregunte.
¿Nunca sintió que había hecho algo malo? ¿No ha tenido remordimientos?
"No señorita, nunca!".
Me intriga cómo un hombre como él, que no da la impresión de ser un tipo a moral, es capaz de hacer tamaña declaración. Le admiro la honestidad, pero me asusta su afirmación. ¿Qué hace posible que un hombre que ha delinquido reiteradamente, nunca haya sentido culpa...? Tiendo a pensar, que las personas tenemos un repertorio innato, y que en algún grado sabemos desde chicos, lo que está bien y lo que está mal, o que, al menos, nos avergonzamos o nos dolemos del daño que causamos. Pero para esto hay que tener consciencia de estar causando un daño, o de haberlo causado, o de estar a punto de causarlo. Que después se deseche el pensamiento, es otra cosa, pero un delincuente que al menos ha vislumbrado la culpa, tiene algún parentesco valórico con quienes, por lo menos en el en el orden legal, no hemos tansgredido la norma. Pero Carlos es cuento aparte. Fue choro de cartel, lo que significa que para obtener la fama, tuvo que vivir de acuerdo a determinadas leyes del hampa, y lo mismo para mantenerla. No hay que confundirse; el mundo del hampa no es anárquico, todo lo contrario, es extremadamente jerárquico, y está lleno de códigos de conducta y de normas morales. La lealtad es exigida en su máxima expresión, y cobrada a sangre cuando no ejercida. La delación, por ejemplo, es un acto que puede costar la vida. Lo mismo, enamorar a una mujer cuyo marido está en prisión. Pero, dado que Carlos duerme tranquilo, es de suponer que para él aplica el dicho "quien nada hace, nada teme". De que "ha hecho", que duda cabe, por algo está haciendo años en la Cárcel de Alta Seguridad, pero en su particular código de conducta, él se ha portado como un caballero. Duerme tranquilo y no tiene remordimientos, porque  no siente ninguna empatía con las víctimas de sus delitos. Ni remordimiento, ni odio, ni rencor, ni vergüenza...tampoco deseos de venganza o de ajustar cuentas.. La víctima como un "otro", no existe. Y cuando en clases menciono (de cuando en cuando) el sufrimiento  causan los delitos, él no puede estar más de acuerdo, solo que las víctimas en su particular concepción del mundo, son sus familiares. Eso si que si, y le duele mucho. Pero más allá de su núcleo cercano, pareciera que nadie sufre. El radar emocional, alcanza solo para la familia y los miembros de la tribu.
¿Cómo es posible este estado de indiferencia, de auto indulgencia?,  Sucede que Carlos no ha tenido vivencias que lo liguen al mundo "de los buenos". Durante su vida en libertad, no hubo más mundo que el de su hogar disfuncional en la población, y el de las cárceles de menores. En cuanto pudo sostener un arma, se convirtió en "soldado" de la batalla sin tregua que libran las pandillas por el control del narco tráfico. Nunca conoció ni alternó con personas corrientes que viven de un sueldo, no puede imaginarse la realidad de los "giles" o los "longil",  que es como nos llamamos en Coa, los que andamos "en la legal". Para él somos de otra especie, de la especie que tiene todo, y no tiene porqué sufrir. No comprende que el ser que tiene enfrente, puede tener ilusiones que el destruye. El puente entre su realidad y la de los otros, está cortado, y en el medio hay un abismo, que se traga a moros y a cristianos.

lunes, 29 de octubre de 2012

Carta a los lectores


Hola, me llamo Carlos, se preguntarán quien es este y soy un delincuente que está sufriendo por amor de una mujer que destrozó mi corazón, y les cuento que fui una persona muy conocida y como se puede nominar como choro, y de qué me sirvió todo eso, si el alma muerta.
Fue un engaño, me casé muy cabro, y pensé que era para toda la vida y me equivoqué, porqué se preguntarán, porque la mujer que se llama Katherines Karen Amaya Ojeda me mintió y no puedo ver a mi hijo Jordan Mario Luis Jimenez Amaya, el cual daría mi choreza y mi barretín por tenerlo junto a mi. Estoy destrozado y si ustedes me preguntan si perdonaría a mi mujer, les digo que si y si estoy seguro de lo que estoy diciendo, tengo mucha fuerza por que Dios es el sanador y cura el alma, y yo soy creyente y estoy cumpliendo condena por el delito de tráfico de drogas y estoy arrepentido de mis errores, porque pueden decir ustedes que son errores, porque yo fui, pero mi vida sufrida, tuve que robar para poder estar escribiendo en estos momentos.
A todas las personas que lean esta carta, les pido disculpas si alguna vez les hice daño o les robé, pero yo les pido que en las redes sociales busquen a mi pedazo de corazón, Karen Omaya Ojeda, que me ayuden y yo daré una linda conferencia en todas las redes sociales. Soy una buena persona, y me van a conocer cuando me vaya de la Cárcel de Alta Seguridad de Santiago. Gracias por su apoyo.

                                                                         Carlos Jiménez
                                 Imagen:http://demofila.blogspot.com/2011_01_01_archive.html

domingo, 28 de octubre de 2012

Los Logros



Principalmente he logrado lazos 
eternos, raíces interminables,
semillas que perdurarán.

Mis hijos, mi esposa, mi gente,
mis personas.

Enfrenté vientos y tempestades
y aquí estoy en pie logrando
salir, derrotando las adversidades.

Mi madre formó en mi, 
un luchador por la vida,
un luchador que no doblará sus pies
ante lo intempestuoso.

He logrado amor hacia mi,
he logrado el amor de mis hijos
he logrado el fortalecer el amor
hacia mi compañera
y lograr dar a los demás
lo que he cosechado.

Ariel Ceballos
pintura: La Familia, Graciela Rodó Boulangere

Se detuvo en seco


Se detuvo en seco,
y una espada cayó al polvoriento suelo.
El atardecer que antes fue devorado por sus pasos
comenzó a saborearlo todo su ser...
sostenida mirada...dos frases...sincero abrazo,
¡fue la poesía que bastó!
para sacudir la tiniebla
y mostrar en luz que:
"un guerrero, si no conoce el amor y sus letras...
no es guerrero, es mercenario"
Una sonrisa, palabra convertida en abrazo, 
sincera mirada,
es la poesía que necesita todo ser,
para ver la luz de natura,
para ver el polvo que levanta la espada
cuando es estrellada contra el suelo,
y sentir la brisa que acaricia el rostro
cuando se está mirando al cielo.

Mario Pedraza Eyzaguirre
pintura: el abrazo, Diego Rivera

lunes, 22 de octubre de 2012

LOVE



Pensar en el amor..Dios mío, a estas alturas... Sus embates y concesiones, su calma, sus delirios encarnados en el goce de tenerlo o el padecimiento de perderlo, ...el amor en rumbo plácido hacia el cariño, el mismo cariño traicionado, la tregua,...nuevamente la ilusión, que inaugurada nos convierte en la mejor versión de nosotros mismos, pero que perdida nos reduce a una porción de lo que somos,... el amor incondicional de los generosos y el temerario de los valientes, el amor que pierde las palabras, y se queda dormido,  ...está el buen amor de los que ríen y piensan juntos, y lloran juntos cuando hay que llorar, y los amores perros que nos encadenan a las pasiones del otro...amor del dulce o del bravo, para bien o para mal, nos arrojamos en los brazos de este sentimiento que guía nuestras vidas, mientras caminamos ciegos.. Borrachos de emoción, no sabemos ni queremos pensar en el amor, como si pensar fuera un cálculo que le quita romance al romance. Y si la cosa deriva mal, y llegamos al conflicto amoroso, ya no podemos pensar aún que quisiéramos, y quedamos con el corazón expuesto, como una ostra al limón. 

Es que si las clases de educación física en el colegio fueron escuálidas, las de educación psíquica fueron nulas. No se nos enseñó a hacer el "inside" de los psiquiatras, y comprender que para buscar afuera es imprescindible mirar hacia dentro. No solo preocuparnos del objeto de nuestro amor, sino del sujeto amante que somos.
Y si de penas de amor se trata, en la cárcel se multiplican por cien. Son muchos los presos que pierden a sus parejas, y las pierden, no necesariamente por estar encarcelados, sino por su incapacidad de mirar hacia dentro, y ver los pésimos esposos o pololos que son. Si a muchos nos cuesta tener una mirada honesta  sobre nosotros mismos, a los presos les cuesta el doble. No quieren adentrarse en las propias honduras, por miedo a encontrarse con la sumatoria de  errores, de dolores y de actos reprobables que los pusieron tras las rejas. No quieren reflexionar, por temor a destruir el andamio de justificaciones con los que explican sus vidas, y en ese intento de blindarse contra el dolor, van dejando fuera las señales que mandan sus mujeres, hasta que las pierden. Y ahí se viene el drama, porque  las posibilidades de encontrar un amor para un hombre condenado a 15 años, son cero.

Todo cambia cuando comienzan a leer poesías, y aterrizan en el mundo de las palabras, porque empiezan  a ponerle nombre a sus emociones. Parten en un juego sin importancia, y de pronto se ven rodando y cayendo en picada. Chocan de cabeza con los traumas de infancia, con la culpa, con la rabia, con lo que sea que tenían guardado. Sufren, pero cuando se levantan, tienen las compuertas del corazón y las de la cabeza abiertas de par en par.  Entonces empiezan a escribir poemas a sus mujeres, y las vuelven locas, las conquistan, las reconquistan con sus  cartas llenas de pasión y de ternura, donde convierten a sus mujeres en las flores que dan sentido a su existencia.  También ellas se transforman, basta verlas avanzar en la cola de la visita. Cada una con su mejor pinta, van contentas, como si no pesara el calor, ni las bebidas de dos litros, ni las cajas con comida, ni las bolsas de ropa limpia.

Aquí, algunas de sus poesías y pensamientos




        El amor es manifiesto de amor apasionado
             en cuanto a ti.
         En cuanto a mi, es alegría
        de contemplar infinitamente nuestra libertad
             para amarnos.
             En cuanto a los nuestros,
              es la suma de toda una historia
                 aguerrida de lucha por la justicia.
                  En cuanto a ella, es la estrella
                    que ilumina el verdadero amor.

            Amor amor amor, tanto amor para ti, mi amor

              Carlos Espínola
                Pintura:Edward Munch




                                                                                El Amor

Es una sensación, una emoción, un sentimiento de alegría y gozo, de bienestar, que es capaz de transmitirle y contagiar a los que nos rodean con su felicidad.
También es amor, el cerrar los ojos, y traer con tu pensamiento a tu memoria, la imagen de la persona que amas con todo tu corazón, y sentirás que tu corazón late más rápido, sentirás entre la boca del estómago y el  corazón, como una cosquilla o una pequeña descarga eléctrica, y tu rostro se llenará de alegría, paz y felicidad, eso es amor.

Atentamente
César Germán Osores
pintura:Vincent van Gogh





El amor es deseo que jamás
podré alcanzar
porque yo quiero
saber amar y olvidar
y tener recuerdos tuyos
quiero
quererte amor mío
risueño
ojos azules
amor mío te amo por siempre
corazón valiente.

Ricardo
pintura:Degas



Amor fugaz, no te olvides soñar
porque tu eres mi razón de vivir
mirando tu belleza
tu pelo
tus ojos milagrosos
quiero tenerte a mi lado
jamás olvidarte,
princesa, belleza,
ternura de niña.

Ricardo
pintura: dame Laura Knight





El amor según un diccionario cualquiera es: “conjunto de fenómenos afectivos, emocionales y de conocimiento, que ligan una persona a otra, o bien a una obra, objeto o idea”

Para mi el amor, más que una definiciçon es un acto que consiste en buscar el beneficio de su prójimo de manera absolutamente desinteresada, y miprójimo es cualquier persona, mi amigo, el vecino, el de acá y el de allá, hasta mi enemigo.
Como escribió el rabino Shaul en la primera carta dirigida a la Iglesia ubicada en Corinto: “Y si repartiere todos mis bienes para dar de comer a los pobres, y si entregase mi cuerpo para ser quemado, y no tengo amor, de nada me sirve”
1 cor.13:3

Y el hecho más grande de amor conocido por la Historia Universal, es el que hizo el Mesías de Israel, que entregó su propia vida para dar salvación al mundo entero.

En lo personal, el amor es lo que me impulsa a surgir, a ser otra persona, a cambiar, a hacer las cosas bien, y es el amor que siento por mi mujer.

Y me encantaría amar a Dios como se lo merece.

Alexis Carrasco Arenas
Pintura:  (Prédica de San Pablo)




Buscando Luz



Al igual que tú,
soy museo de memoria,
con piel sensible al frío
y con sangre tibia,
de quien alguna vez tocó la gloria.
Soy, verdad irreconciliable
por no tener punto de partida,
con quien niega,
fuese causante de la herida.
Soy, hijo de cuenta insegura
que libra batalla profunda
sin más dios que un Ser Superior
pero que sin embargo ayuda.
Igual que tú,
soy quien pregunta porque vivo
y para quien muero,
y quien tiene el poder
de un sueño postrero.
Soy origen de un monte sin mapa,
con verso, con viaje y sin fuego
que busca una cuarta razón
que aun es un misterio.
Soy, de puertas y ventanas cerradas,
que abre si alguien toca,
después de haber encontrado
la diminuta llave desarmada.
Al igual que tú,
soy, escritura de sacrificio profundo,
bailarín despojado de música
silencioso cazador de alguna luz
soñador con la victoria perfecta.

Mario Pedraza
pintura: Eggon Schiele




domingo, 14 de octubre de 2012

De malos a buenos

 


El mundo que ustedes, escasos lectores de este blog, habitan a diario, es el mismo planeta que habitan los reos de la Cárcel de Alta Seguridad. Probablemente el mismo país y la misma ciudad. Con alguna frecuencia, al tomar la ruta 5 Sur, a la altura de los nuevos Tribunales de Justicia, habrán pasado a pocos metros de sus celdas y a escasos metros de los túneles que comunican la cárcel con los Tribunales, y por los que circulan como topos los imputados, en dirección a la sala en que serán juzgados.

Sin embargo, más que dos mundos, son dos galaxias. La de la superficie, en la que sobrevivimos sorteando nuestras dificultades, pero en la que amanecemos con trillones de posibilidades abiertas, y la de la Cárcel donde  todo está detenido, y las posibilidades de elección están reducidas a su mínima expresión. Si quien lee estas letras se siente prisionero de una relación de pareja asfixiante, de un trabajo que detesta, de un cerro de deudas, de una enfermedad que no da tregua, de la partida de un amor, de una ambición insaciable, o de tanta otra carga que pone su sello sobre nuestras vidas, tal vez deba recordar que es posible perder mucho más. Se puede perder el derecho a abrir la ventana, por ejemplo, o a cerrar la puerta por dentro, se pierden los besos y los abrazos, el supermercado, todos los paisajes, el vaso de vino, en verdad  se puede perder casi todo. En la Cárcel se pierden los gestos cotidianos, hasta se pierde la luz del sol, que es reemplazada por la angustia y el temor al abandono.

Pensarán, tal vez, que precisamente de eso se trata, de castigar al infractor de ley, devolviéndole al malo el mal causado.También que se trata de mantenerlo alejado del mundo de los buenos, y, por supuesto, de mandar una señal potente a los malos en potencia, de que "el que la hace la paga". Y así, no hemos parado de echar hombres al saco. 330 cada 100.000 habitantes, hay pocos países que nos ganan. Son tantos los presos, que en la Penitenciería se acuchillan defendiendo el espacio equivalente a una baldosa. ¿Qué vamos a hacer? Porque lo que pasa en Chile en términos de delincuencia y sociedad, es aterrador, y se va a poner peor.

Yo pienso mucho en el tema, y, aún cuando cualquier opinión mía lleva el sesgo del cariño que siento por mis alumnos, tiene como aval, mi experiencia de muchos años. Y esa experiencia me ha enseñado, que mujeres y hombres no somos ni malos ni buenos. Cada uno de nosotros tiene el potencial de realizar actos de toda naturaleza. El reconocidamente bueno, de realizar actos malos, y el malo oficial, de realizar actos bondadosos. Es, según la leyenda apache,  la pelea entre el lobo bueno y el lobo malo al interior del corazón humano, en la que gana el lobo al que se alimente.  Mis alumnos presos han cometido actos malos, y más allá de haber violado la ley, han dañado y han hecho sufrir. Pero es que no es mucho lo que se puede esperar del alimento que recibieron. Es tanto más fácil ser adecuado cuando se cuenta con amor, techo, comida, educación, salud. Y, sin embargo, si ustedes tienen la bondad de leer algunos de los poemas publicados en este sitio, se enterarán de  como es posible tener una conversión profunda. Es posible para cada uno de los hombres y mujeres presos en Chile, pero para eso, el tiempo en prisión no debe ser concebido solo como un tiempo de castigo para el infractor de ley, sino también como un tiempo en que la sociedad le da al reo, ese alimento amoroso pendiente, para que pueda florecer en él, el potencial de ser un hombre de bien. Al leer sus poemas, comprenderán que son personas que han perdido casi todo, pero que han avanzado en un sorprendente camino de ética y de libertad interior.


                                                              pintura: viktor vasnetsov

Con el Corazón


Todo es tan incierto
entre tu soberbia y la mía, corazón

No pidas nada, corazón
No sueñes nada, corazón
No ames nada, corazón
No llores por mi, corazón
No le digas a nadie, corazón

Porque todo es de ellos
hasta aquello, corazón

Carlos Segundo Espínola Robles




jueves, 11 de octubre de 2012

Corazon


Con tu corazón que es tan rebelde
pero a la vez tan vulnerable

transparente que podrían querer aprovecharse

pero que corazón tan hermoso
que transmite vida en el aire

respiro tu fuerza cuando tú
aliento recorre mi mejirlla
es como si el calor de tu 
amor me salvara las mañanas
heladas, tus mejillas coloradas
y tus manos cálidas

José Luis Marambio

Fragancias


Un torrente
de espeso caudal
estalla desde mi pecho.
Se fuga entre hiedras
y en los instantes
el viento trae aromas
de aguas antiguas
que agitan riveras
van  besando las piedras.

De mis aguas
nacen tus manos
se vuelven alas
el viento ondea tus cabellos
tus manos bajan
un ramillete de estrellas.
¿Quien eres?
¿porqué me sonríes?

Tu pelo se hace senda
cortas rosas
voluptuosas
los ramos sacuden
sus pétalos
embriagan mi cuerpo.

Me he vuelto azucena
bañado en el aura
con inocencia soñada
doblo el tallo
y abro
la corola de mi cara.
Soy un milagro
un milagro de suave fragancia.

Cae la noche
la luna tu inventas
y hacemos una sonata
unido a tu cintura
florecido, tembloroso,
lleno de savia.

Se encienden mis mejillas
luego que tus ojos
posan su mirada
lleva enredaderas
trepadoras y sinuosas
que envuelven todo.

Hueles a jazmín
me embriago en ti
en tu aroma.
Elevo otro tallo
de lado de la almohada
extilpo agudas púas
de tu frente...
-Un recado:¿Si la ves?
le he bordado con gorjeos
de chincoles y gorriones
una sábana de fragancia
para cubrir sus piececillos.

Alfredo Cabrera















domingo, 7 de octubre de 2012

La Fe



Lo invisible con fe  se hace visible
Buscar en los comunes actos
se hace perceptible.
Mi fe, solo está en Dios,
en el Dios que todos llevamos dentro
en nuestros corazones.
Soñar y llenarse de amor es tener
fe en los otros.
Esperar el sol dibujar risas en el cielo
jugar con quienes amas, es fe.
La fe genuina y pura.

La fe está más cercana de lo que pensamos y creemos.
Dios se hace latente en cada uno de los actos de amor
en la esperanza que da la dulce y tierna mirada de mi familia

Ariel Ceballos
                                                                                     foto:  Terence Blackett


La Fe


La Fe, es lo divino de creer
La Fe, es la que existe dentro de mi
La Fe, me ayuda a vivir y me da esperanza cuando quiero morir
La Fe, es lo maravilloso de creer sin ver
La Fe, es crecer, madurar y avanzar para ser mejor
La Fe, puede cambiar nuestra forma de vivir
La Fe, junto con el amor, son la unión que te hará feliz y llenará de gozo tu corazón
La Fe, no puedes perder, algún día tal vez, sea lo único que te mantenga en pie
La Fe, sanará nuestra alma, nos protege de nuestros miedos, y aún que no se puede ver
           algún día se manifestará y sabrás que con ella todo se puede.

Ariel Marín
Pintura:Jean Francoise Millet

Tu Jardín


Mira en tu jardín las rosas entreabiertas, y nunca los pétalos caídos.
Observa en tu camino la distancia vencida, y nunca la que falta todavía.
Guarda en tu mirada los brillos de alegría, y nunca las nieblas de las tristezas
ya que es muy fácil herir a quienes nos rodean, y casi imposible curar esas heridas.
Retén en tu voz las risas y las canciones, y nunca tus gemidos
conserva en tus oídos las canciones de amor, y nunca las de odio
graba en tus pupilas el nacer de las auroras, y no las puestas de sol.
Soñar en las noches con lo que tu corazón quiere, es fácil,
luchar por ese sueño es lo difícil.
Conserva en tu rostro las líneas de tu sonrisa, y nunca los surcos de tu llanto.
Cuenta a la humanidad lo bello de tus primaveras, y nunca las tempestades del verano.
Guarda en tu casa las caricias, y nunca las bofetadas que te dio la vida.
Conserva en tus pies los pasos rectos y puros, no los desviados,
ya que es fácil tropezar con una piedra, levantarse es lo difícil.
Guarda las flores que puedas, y olvida las espinas que ellas tenían.
De tus labios, conserva ese mensaje  bondadoso, y olvida las maldiciones.
Por eso debes disfrutar la vida todos los días, y darle el verdadero valor 
de seguir viviendo junto a los seres que te aman.
Recuerda con placer tus escaladas, y olvida el placer inútil de tus descensos. 
Recuerda los días en que fuiste agua limpia, y olvida las horas en que fuiste una ciénaga.
Cuenta y muestra las medallas que le ganaste a la vida, y olvida las cicatrices de las derrotas.
Mira de frente al sol que existe en tu vida, y olvida la sombra que queda atrás.
Fácil es llorar por el amor perdido. Difícil es cuidarlo para no perderlo mientras sigues prisionero.
La flor que brota es mucho más importante que los pétalos caídos,
y solo una mirada de amor, puede llevar el calor para calentar muchos inviernos.

Manuel Arancibia
                                                              pintura:Gustave Caillebote

domingo, 23 de septiembre de 2012

Aún Recuerdo




Aún recuerdo, me dijiste volveré
una vez más, confía en mi
que la quimio, calmará mi gravedad.

Tomé tus manos, besé tu frente
y tuve fe, una vez más
que un milagro terminaría esta verdad.

No me olvido, que un día caí y me levantaste,
recuerdo tus consejos y tu angelical compañía.
Eramos muy felices y no teníamos nada,
hoy, co treinta kilos, para mi eres superman.

Para un papá que ya no está

Ariel Marín
pintura:Franz Marc: el padre enfermo del artista

La Acumulación de Conocimiento


El conocimiento es un poder, el cual puede ser utilizado para bien como para mal.
Es para bien, cuando crea nuevas tecnologías, combate enfermedades etc, y para mal, 
cuando se busca el beneficio para unos pocos.
Es ilimitado, ya que cada día suceden cosas nuevas, o bien, uno aprende cosas que para uno
son nuevas. A la vez, uno se da cuenta que hay tantas cosas que uno no sabe. Así también es muy variado, porque abarca todo tipo de temas de interés.

Alexis Carrasco Arenas
foto: Albert Einstein

Tus Manos Honestas




Tu mirada me privó de mentiras
desde ti se forjó la honestidad
tus manos
tus ojos
tu mirada
tu claridad.

Soy el bifurcador de ti, padre mío
siempre justo
desde ti nací
íntegro, sólido
concreto,
realzo bondades
y me despojo de egoísmos.

Aprendí de ti a ser franco,
se tu caminar esforzado
se tu incansable trabajo
y así vivo...
desde ti
rompiendo piedras
ordenando ríos
desmistificando ritos.


Claudio Spiniak
pintura: Nicolai Fechin, padre leyendo el diario, 1916

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Pájaros


Cuatro de la tarde en punto
aparecen los ya infaltables gorriones.
No es el tiempo desconocido quien los atrae,
es el alma generosa del viejo Lalo,
quien comparte su sagrada ración de comida...
...con sus compañeros de condena.
No es el tiempo, es la experiencia insertada
en sus pequeños cerebros.
¡¿Que un mal Hombre?!...si comparte su alimento.
Viejo Lalo, rostro arrugado, ojos tristes
y una sonrisa que nos es suya.
¡Está pronto a cumplir su condena!
¡Está pronto a reencontrarse con la libertad!
Aquella libertad que es casi un nostálgico recuerdo.
Para él, para o pocos...pero aún no para mi.
Cruzamos palabras, nuestros temas son de deportes,
(en mis adentros lo imagino corriendo,
escapando de su realidad).
Me cuenta que alguna vez tubo un tribu,
su india, sus cachorros, su ruca...alguna vez los tuvo.
Se le nubla la mirada, se humedecen sus ojos,
queda en silencio y cambiamos de tema,
...solo fue otro nostálgico recuerdo.
Respira profundo y me dice algo que para él
es muy importante: "Comparé Mario, ¿Usted podría
darle comida a los pajaritos cuando yo me vaya?
Con un apretón de manos respondo que si.
Par mi es contradictorio ver s raciocinio empático
ante el rol dictado e ilusorio
que le han implantado vivir.
Para mi él no es un numero,
miro alrededor y solo veo personas
más no encuentro ningún número.
Personas a las que les es más fácil creer 
en las profecias Mayas del 2012
a que un benefico los premie por su buen comportamiento...y por Decreto Ley.
-¡Mire el tordo!- dice el viejo Lalo
y una avecilla negra, casi azul
resalta entre los gorriones.
Se sonríe y yo me preocupo
trato de imaginarme en algunos años
continuando este ritual
y me dan ganas de mandar todo a la mierda!
Apresuro mis pasos
busco las fotografías de mi tribu
y apaciguo mi corazón.
No soy ni seré jamás un numero,
queda atrás cada noche, un pasado,
y el futuro viene en el próximo segundo
y la libertad?...
no será un nostálgico recuerdo.

Mario Pedraza
foto:Burt Lancaster, película Alcatraz

Ideales



Sostengo la convicción de creer 
en quienes me rodean:
mis hermanas, mis hijos, mi mujer
y en sí, l familia que me cubre.

Temo a los egoísmos
me irrito ante la injusticia
me desarmo si agreden a los míos
me debo a mis raíces
y me envuelvo en mi familia.

Soy lo que el sol besa
y mis hijos el brote de mis fuerzas
me debo a los sueños
y en ellos desarmo errores
y construyo certezas.

Ariel Ceballos
pintura: Johanes Brommer

martes, 11 de septiembre de 2012

El Propósito



Creo de manera muy personal, que el propósito de cada ser humano aquí en la tierra, es la familia.
Primero es criarse al alero de sus padres, madurar y hacer su familia, teniendo como esencia el amor y el cariño por sus hijos, sin dejar de lado a sus padres y familia.

Amando, queriendo y respetando a Dios y pidiéndole en todo momento que ilumine nuestros caminos, y nos haga prosperar para bien, en cada una de nuestras acciones.

Atentamente
César German Osores Curivil
Módulo 2 J
CAS
pintura: Lhermitte Leon Augustin

lunes, 10 de septiembre de 2012

Pensar en Usted


Tan frágil como un niño
tan humilde como un obrero
es tu color negrero
que tiñe de dolor tu deseo

Carlos Espínola
foto: Nile Bowie

Escribir




Hoy es un bonito día
me siento bien, con ganas de escribir
que se puede vivir
a pesar de los errores que cometí.

José Marambio
pintura griega 200aC

miércoles, 29 de agosto de 2012

Acumulación de Conocimiento



El tema para la tarea de esta semana fue "acumulación de conocimientos", y miren esta belleza...
Ariel Ceballos habla de sus abuelas, que en el caso de él son tres (!!)

Muchos presos pasan la infancia con su abuela. A falta de mamá presente, es ella la figura materna, que se asocia a un amor y a una entrega sin límites. Suele estar a cargo de varios nietos, haciendo milagros para proveer el alimento y el abrigo, y sobrepasada sin remedio a la hora de poner límites...


El amor hacia mis hijos, 
es el espejo de lo amado que he sido
crecí en la sombra de mis abuelas.

Fraterno y tibio nido procuraron
y he forjado sueños.

De entre sus manos
ni la lluvia ni los vientos
el  nidal derribaron.

Pasan noches, cuento estrellas
y a mis abuelas veo en ellas
y en su brillo y en su estela
mis abuelas reinan serenas.

Me han nutrido de sus amores
y he sabido de dolores,
pero traigo la certeza
de ser yo quien ha guardado
la fortuna
de haberlas tenido
a todas ellas:

Elena Ortiz
Bernarda Carrasco
Fresia Calderón

Ariel Ceballos
pintura anónima




sábado, 25 de agosto de 2012

Gracias



De tí estoy agradecido mujer,
porque de ti depende el gusto del agua que yo bebo,
el sueño que construyo derribando muros,
buscando el olor a bosque y océano
libre como el cabernícola que habita en ti,
en mi y en él.

Carlos Espínola
pintura:Amedeo Modigliani

La Muerte



Es un comenzar
no puedo pensar o imaginarme un final.
Todos
tenemos que volvernos a juntar
imagino volver a jugar a a la escondida
con quienes ya no están.,
estarán jugando en brazos de mamá
se habrán vuelto a reencontrar.
Quiero ser ese niño, empezar de nuevo
y no alejarme de quienes más quiero.
Sanar mis heridas sentado en brazos de papá.

José Marambio
pintura: Mary Cassat

viernes, 24 de agosto de 2012

Enemigos, Hermanos por Sangre


Un emisario corrió en voz,
lo que hace tres días sucedió
el bandido, Victor Pincoyano
herido de muerte cayó.

Un Arma y tan solo una aguja,
empujó tres balas silenciosas.
Que cortaron el espacio tal cual brujas
y se llevaron el aliento del picoya.
Gallardo, valiente contra valientes,
jamás nunca compró repertorio.
Con espadas en mano y en cana
a la muerte desafió y sus distintas caras.

Con morbo lo vi batallar,
con sinceridad pedí no fuera su final.
Las extensiones de sus brazos
serpientes fueron,
que al barquero del otro mar,
en su interior sin júbilo danzar.
Un emisario se encargó de traerme tal noticia,
conocedor de la historia colectiva,
historia con historias, durante aquella guerra,
que sin vencedores, terminó pactándose en tregua.
"Hace tres días cayó abatido -dijo-
el hijo, esposo, hermano y padre
lo encontraron mirando hacia el cielo
como pidiendo perdón"
Terminó el mensaje.

Tenía mirada fija y pensante,
pasos seguros y en compás,
bruto al expresar sus sueños
pero en familia irradiaba paz.

Desde su celda, alguna vez emanó música
y otras noches alguna oración
las mismas que durante nuestra guerra,
algún cristiano por nosotros oró.

En mis ojos reflejó su ira,
en sus palabras, mi rabia expresó
durante tres días conocimos nuestras penas
tres días de guerra
que al diablo y a sus secuaces afligió!

Un emisario corrió en voz,
lo que en irónicos hace tres días sucedió.
El hombre, simple y nombre Victor
herido de muerte cayó.
Enemigo digno nunca más he conocido,
como amigo de los tuyos fuiste el mejor,
la oración al cielo que dejaste inconclusa,
por ti y con respeto,
hoy la termino yo.

Mario Pedraza
pintura : Henri Rousseau, lucha entre un tigre y un búfalo

Existiendo


Sueño tras sueño,
y sin embargo estoy despierto.
Me sacio, palpo y nada está aquí.
Me cuplo por las decisione
y no hubo que decidir.
Fue un sueño, un sueño despierto,
¿Qué busco?
Callejón con estrecha salida,
túnel con oscuridad brillante,
retórica implantada no se cuendo,
tal vez en uno de estos sueños.
Pero así plasmo el entramado pesamiento.
Me libero, me nublo y me pierdo
y entre tanto todos corren a un encuentro,
y yo no estoy aquí ni los veo.
Nadie me guió a enamorarme
y no me nieguen aquel derecho,
pues yo si lo siento.
No puedo ver el amor, 
pero si se que está ahí
camino donde aquel amor,
camino donde aquel dios,
camino hacia aquella libertad,
y sin embargo ya los tengo.
Amo, creo y soy libre.
Y con esta amalgama
derribo muros con mi centro,
así termino un cuento de la nada
y aniquilo los recuerdos
que nunca existieron.
Pero sueño y estoy despierto,
y de algo más estoy seguro,
que tras el espejo y aquel reflejo,
está el umbral que busco, sueño y quiero.

Mario Pedraza
pintura: homenaje a Paul Klee, Nancy Almazán


domingo, 19 de agosto de 2012

Quetaro



                                                                                                                                                               
                                                                  El viento eleva palabras,
yacían ellas, trenzadas a huiros
colgada del agua
ceñidas de espuma.
Almidonadas de salmuera
¡Marina mirada, mi boca callaba!

Sucedió en plenilunio
que un par de Quetaros
tornó al infortunio.
Y sobre mares teñidas de ocaso
solté las amarras
esculpí los cascajos.

Fue en tarde bermella
que atrapé las estrellas
lloré tantos soles
que había perdido
mi seño y mi risa
mi sal, mis amores.

Busqué huella clara 
sin llanto ni envidia.
Colgué yo el atuendo
más gris de mi vida.

Quetaros me elevan
por acantilados
graznando a los ríos
emigro de olvidos,
y descubro la risa 
en suave maleza,
el quizco salino
me ha dado belleza.

No crean que ha sido
en aura de ámbar,
más bien se ha cuajado
en duro milagro.
Mis pies que sangraron,
mis manos temblaron.
Mi cara encogía
con rictus no humano.

Ya ven que he podido
volverme Quetaro,
volar impetuoso
tener nuevo nido.
Corté mil cadenas
de enraizadas penas
me he vuelto Quetaro
volando acantilados

Alfredo Cabrera
pintura:Ellen Allgaier Fountain, N.W.S.