Primavera

Desde la cárcel, no es fácil leer poemas en primavera, sin convertirla en la "maledetta", la maldita. Tampoco lo es, hacer clases, cuando todo afuera está en flor, y los alumnos se ven mustios. Pero es imposible hacer como si siguiéramos en invierno, porque hasta el olor penetrante de la cárcel, se ve invadido por los aromas que las flores lanzan para conquistar a las abejas. Entonces, hablamos de los ciclos y de la vida que se renueva, y cada uno escribe de su primavera esperada, vivida, frustrada, o como sea que se presente esa primavera, que florece en su imaginario y en su corazón.

Paul Klee: arbustos en primavera

Nosotros también lloramos

Otra Primavera llegó, y o

 desperté con ganas de llorar,

con deseos de saber, 

cuál es mu última batalla.

Con ansias de abrazar a alguien

y mejor si eres tú.

Desperté con la alerta que produce la rabia,

y la aturdida paz que otorga el amor...

Aletargadas e imprecisas respuestas

de un tiempo sin preguntas

maquinaria ajustada al minuto y al día.

Reglas acordes a quien crea las reglas.

Azar inservible,

pues no esquiva las balas

que se lanzaron para ser libres,

y el miedo del entorno...me ha dejado solo.

Desperté con ganas de llorar

y lloro porque soy hombre!

Porque mi corazón salvaje,

se resiste a no llorar!

lloro de rabia, tristeza, felicidad

alegría, y por un amor...pero no de miedo

a este lo espero.

Loro porque cuando amanezca,

la primavera disfrazará

la desolación que rodea,

aquella que salta agitando sus brazos,

para que haya sensaciones diferentes,

y que en realidad,

pocos quieren ver.

Mario Pedraza

pintura: Henri Rousseau

Sueño de Primavera

Dormía en copiosos abrojos

hacinada de sueño y sentires

remota careta bosteza

y aumenta su embrujo en confines.

Indigo cielo blanquea

le ligan antojos de salvia

auspician retamos de carda

la muerte y harapos del bosque

arren la luz de septiembre.

¿Será que el sahumerio del vado

me trajo exhales de luces?

cariz de linaje dormido

revientan en  hojas los ulmos 

el Ñanco corrige al barranco

tiñendo con sol al rebaño.

La luz cenicienta nos dice

"Adiós, ya me voy, no me miren"

la arboleda chispea capullos

el arrollo se llena de arrullos

resplandece el lejano horizonte

y vigila su puesto en el monte.

En cadejos se vienen alfiles

una rosas también alhelíes

la cantera agasaja campanulas

y los maquis abrazan al lingue.

El osario de hojas revive

el huraño mirar de las hierbas

enarbolan con risa a rediles.

La modorra del bosque se ha ido.

El sopor se esfumó entre raíces.

Madre mia, es excelsa tu huerta

nacen nardos bailan los serafines.

Primavera de días gentiles

me fusiona a tu andar de raíces

la guirnalda de lluvia corola

a tus hijas floridas en corro.

Primavera, torciste la grama

tu candor es hechizo y nos llama

tu pureza envuelve miradas

y me quedo anclado a tus matas.

Alfredo Cabrera

pintura: El nacimiento de la primavera/ Sandro Botichelli

La Primavera

Un árbol un brote

un nido de pajaritos

construyendo entre las ramas,

creciendo donde es libre

es el vuelo, van y vienen

ya las hojas son verdes

cálido como el campo

de mis abuelos.

La Primavera

trae y se lleva recuerdos

pronto iniciarán el vuelo

aquellos polluelos.

Quisiera estar ahí para poder

verlos emprender el vuelo

José Marambio

pintura: Joanna Charlotte

Libertad

Llegó la Primavera, ya sale el sol,

y para mi es un día de paz, porque

al fin, llegó mi libertad.

Los pajaritos cantan y yo río

porque por fin podré ver

ese lindo cielo azulado, y por las noches

ver las estrellas con el amor de mi vida,

esa gran mujer.

Yo le diré todo mi romanticismo,

y podré correr por ese hermosos parque.

estoy lleno de felicidad al ver el inmenso río

que, con sus aguas cristalinas, 

refleja la luna.

Con alegría besaré a mi gente que me espera

con los animalitos que viven en mi hogar.

Caminábamos todos juntos

entre el polen y el calor,

pero desperté y me di cuenta,

que había sido un sueño.

Pablo Garrido Meneses
pintura:paseo de primavera, Ivan Shishkin

La Primavera

Dichosa eres, entre las estaciones

las larvas yacían dormidas

algunas un poco escondidas

bajo follaje opaco

todas cubiertas del frío raco.

Señora Primavera

tras meses de esperas,

por fin tu llegas,

trayendo contigo hermosos días,

llenos de colores y alegrías.

Ariel Ceballos

pintura: "Una orquídea en primavera" Claude Monet

Consciencia

No hay como dormir con la consciencia tranquila, digo en clases.
"Yo siempre duermo tranquilo", interviene Carlos sin que nadie le pregunte.
¿Nunca sintió que había hecho algo malo? ¿No ha tenido remordimientos?
"No señorita, nunca!".
Me intriga cómo un hombre como él, que no da la impresión de ser un tipo a moral, es capaz de hacer tamaña declaración. Le admiro la honestidad, pero me asusta su afirmación. ¿Qué hace posible que un hombre que ha delinquido reiteradamente, nunca haya sentido culpa...? Tiendo a pensar, que las personas tenemos un repertorio innato, y que en algún grado sabemos desde chicos, lo que está bien y lo que está mal, o que, al menos, nos avergonzamos o nos dolemos del daño que causamos. Pero para esto hay que tener consciencia de estar causando un daño, o de haberlo causado, o de estar a punto de causarlo. Que después se deseche el pensamiento, es otra cosa, pero un delincuente que al menos ha vislumbrado la culpa, tiene algún parentesco valórico con quienes, por lo menos en el en el orden legal, no hemos tansgredido la norma. Pero Carlos es cuento aparte. Fue choro de cartel, lo que significa que para obtener la fama, tuvo que vivir de acuerdo a determinadas leyes del hampa, y lo mismo para mantenerla. No hay que confundirse; el mundo del hampa no es anárquico, todo lo contrario, es extremadamente jerárquico, y está lleno de códigos de conducta y de normas morales. La lealtad es exigida en su máxima expresión, y cobrada a sangre cuando no ejercida. La delación, por ejemplo, es un acto que puede costar la vida. Lo mismo, enamorar a una mujer cuyo marido está en prisión. Pero, dado que Carlos duerme tranquilo, es de suponer que para él aplica el dicho "quien nada hace, nada teme". De que "ha hecho", que duda cabe, por algo está haciendo años en la Cárcel de Alta Seguridad, pero en su particular código de conducta, él se ha portado como un caballero. Duerme tranquilo y no tiene remordimientos, porque  no siente ninguna empatía con las víctimas de sus delitos. Ni remordimiento, ni odio, ni rencor, ni vergüenza...tampoco deseos de venganza o de ajustar cuentas.. La víctima como un "otro", no existe. Y cuando en clases menciono (de cuando en cuando) el sufrimiento  causan los delitos, él no puede estar más de acuerdo, solo que las víctimas en su particular concepción del mundo, son sus familiares. Eso si que si, y le duele mucho. Pero más allá de su núcleo cercano, pareciera que nadie sufre. El radar emocional, alcanza solo para la familia y los miembros de la tribu.
¿Cómo es posible este estado de indiferencia, de auto indulgencia?,  Sucede que Carlos no ha tenido vivencias que lo liguen al mundo "de los buenos". Durante su vida en libertad, no hubo más mundo que el de su hogar disfuncional en la población, y el de las cárceles de menores. En cuanto pudo sostener un arma, se convirtió en "soldado" de la batalla sin tregua que libran las pandillas por el control del narco tráfico. Nunca conoció ni alternó con personas corrientes que viven de un sueldo, no puede imaginarse la realidad de los "giles" o los "longil",  que es como nos llamamos en Coa, los que andamos "en la legal". Para él somos de otra especie, de la especie que tiene todo, y no tiene porqué sufrir. No comprende que el ser que tiene enfrente, puede tener ilusiones que el destruye. El puente entre su realidad y la de los otros, está cortado, y en el medio hay un abismo, que se traga a moros y a cristianos.

Carta a los lectores

Hola, me llamo Carlos, se preguntarán quien es este y soy un delincuente que está sufriendo por amor de una mujer que destrozó mi corazón, y les cuento que fui una persona muy conocida y como se puede nominar como choro, y de qué me sirvió todo eso, si el alma muerta.
Fue un engaño, me casé muy cabro, y pensé que era para toda la vida y me equivoqué, porqué se preguntarán, porque la mujer que se llama Katherines Karen Amaya Ojeda me mintió y no puedo ver a mi hijo Jordan Mario Luis Jimenez Amaya, el cual daría mi choreza y mi barretín por tenerlo junto a mi. Estoy destrozado y si ustedes me preguntan si perdonaría a mi mujer, les digo que si y si estoy seguro de lo que estoy diciendo, tengo mucha fuerza por que Dios es el sanador y cura el alma, y yo soy creyente y estoy cumpliendo condena por el delito de tráfico de drogas y estoy arrepentido de mis errores, porque pueden decir ustedes que son errores, porque yo fui, pero mi vida sufrida, tuve que robar para poder estar escribiendo en estos momentos.
A todas las personas que lean esta carta, les pido disculpas si alguna vez les hice daño o les robé, pero yo les pido que en las redes sociales busquen a mi pedazo de corazón, Karen Omaya Ojeda, que me ayuden y yo daré una linda conferencia en todas las redes sociales. Soy una buena persona, y me van a conocer cuando me vaya de la Cárcel de Alta Seguridad de Santiago. Gracias por su apoyo.

                                                                         Carlos Jiménez
                                 Imagen:http://demofila.blogspot.com/2011_01_01_archive.html

Los Logros

Principalmente he logrado lazos 

eternos, raíces interminables,

semillas que perdurarán.

Mis hijos, mi esposa, mi gente,

mis personas.

Enfrenté vientos y tempestades

y aquí estoy en pie logrando

salir, derrotando las adversidades.

Mi madre formó en mi, 

un luchador por la vida,

un luchador que no doblará sus pies

ante lo intempestuoso.

He logrado amor hacia mi,

he logrado el amor de mis hijos

he logrado el fortalecer el amor

hacia mi compañera

y lograr dar a los demás

lo que he cosechado.

Ariel Ceballos
pintura: La Familia, Graciela Rodó Boulangere

Se detuvo en seco

Se detuvo en seco,

y una espada cayó al polvoriento suelo.

El atardecer que antes fue devorado por sus pasos

comenzó a saborearlo todo su ser...

sostenida mirada...dos frases...sincero abrazo,

¡fue la poesía que bastó!

para sacudir la tiniebla

y mostrar en luz que:

"un guerrero, si no conoce el amor y sus letras...

no es guerrero, es mercenario"

Una sonrisa, palabra convertida en abrazo, 

sincera mirada,

es la poesía que necesita todo ser,

para ver la luz de natura,

para ver el polvo que levanta la espada

cuando es estrellada contra el suelo,

y sentir la brisa que acaricia el rostro

cuando se está mirando al cielo.

Mario Pedraza Eyzaguirre
pintura: el abrazo, Diego Rivera

Buscando Luz

Al igual que tú,

soy museo de memoria,

con piel sensible al frío

y con sangre tibia,

de quien alguna vez tocó la gloria.

Soy, verdad irreconciliable

por no tener punto de partida,

con quien niega,

fuese causante de la herida.

Soy, hijo de cuenta insegura

que libra batalla profunda

sin más dios que un Ser Superior

pero que sin embargo ayuda.

Igual que tú,

soy quien pregunta porque vivo

y para quien muero,

y quien tiene el poder

de un sueño postrero.

Soy origen de un monte sin mapa,

con verso, con viaje y sin fuego

que busca una cuarta razón

que aun es un misterio.

Soy, de puertas y ventanas cerradas,

que abre si alguien toca,

después de haber encontrado

la diminuta llave desarmada.

Al igual que tú,

soy, escritura de sacrificio profundo,

bailarín despojado de música

silencioso cazador de alguna luz

soñador con la victoria perfecta.

Mario Pedraza

pintura: Eggon Schiele

De malos a buenos

 

El mundo que ustedes, escasos lectores de este blog, habitan a diario, es el mismo planeta que habitan los reos de la Cárcel de Alta Seguridad. Probablemente el mismo país y la misma ciudad. Con alguna frecuencia, al tomar la ruta 5 Sur, a la altura de los nuevos Tribunales de Justicia, habrán pasado a pocos metros de sus celdas y a escasos metros de los túneles que comunican la cárcel con los Tribunales, y por los que circulan como topos los imputados, en dirección a la sala en que serán juzgados.

Sin embargo, más que dos mundos, son dos galaxias. La de la superficie, en la que sobrevivimos sorteando nuestras dificultades, pero en la que amanecemos con trillones de posibilidades abiertas, y la de la Cárcel donde  todo está detenido, y las posibilidades de elección están reducidas a su mínima expresión. Si quien lee estas letras se siente prisionero de una relación de pareja asfixiante, de un trabajo que detesta, de un cerro de deudas, de una enfermedad que no da tregua, de la partida de un amor, de una ambición insaciable, o de tanta otra carga que pone su sello sobre nuestras vidas, tal vez deba recordar que es posible perder mucho más. Se puede perder el derecho a abrir la ventana, por ejemplo, o a cerrar la puerta por dentro, se pierden los besos y los abrazos, el supermercado, todos los paisajes, el vaso de vino, en verdad  se puede perder casi todo. En la Cárcel se pierden los gestos cotidianos, hasta se pierde la luz del sol, que es reemplazada por la angustia y el temor al abandono.

Pensarán, tal vez, que precisamente de eso se trata, de castigar al infractor de ley, devolviéndole al malo el mal causado.También que se trata de mantenerlo alejado del mundo de los buenos, y, por supuesto, de mandar una señal potente a los malos en potencia, de que "el que la hace la paga". Y así, no hemos parado de echar hombres al saco. 330 cada 100.000 habitantes, hay pocos países que nos ganan. Son tantos los presos, que en la Penitenciería se acuchillan defendiendo el espacio equivalente a una baldosa. ¿Qué vamos a hacer? Porque lo que pasa en Chile en términos de delincuencia y sociedad, es aterrador, y se va a poner peor.

Yo pienso mucho en el tema, y, aún cuando cualquier opinión mía lleva el sesgo del cariño que siento por mis alumnos, tiene como aval, mi experiencia de muchos años. Y esa experiencia me ha enseñado, que mujeres y hombres no somos ni malos ni buenos. Cada uno de nosotros tiene el potencial de realizar actos de toda naturaleza. El reconocidamente bueno, de realizar actos malos, y el malo oficial, de realizar actos bondadosos. Es, según la leyenda apache,  la pelea entre el lobo bueno y el lobo malo al interior del corazón humano, en la que gana el lobo al que se alimente.  Mis alumnos presos han cometido actos malos, y más allá de haber violado la ley, han dañado y han hecho sufrir. Pero es que no es mucho lo que se puede esperar del alimento que recibieron. Es tanto más fácil ser adecuado cuando se cuenta con amor, techo, comida, educación, salud. Y, sin embargo, si ustedes tienen la bondad de leer algunos de los poemas publicados en este sitio, se enterarán de  como es posible tener una conversión profunda. Es posible para cada uno de los hombres y mujeres presos en Chile, pero para eso, el tiempo en prisión no debe ser concebido solo como un tiempo de castigo para el infractor de ley, sino también como un tiempo en que la sociedad le da al reo, ese alimento amoroso pendiente, para que pueda florecer en él, el potencial de ser un hombre de bien. Al leer sus poemas, comprenderán que son personas que han perdido casi todo, pero que han avanzado en un sorprendente camino de ética y de libertad interior.

                                                              pintura: viktor vasnetsov

Con el Corazón

Todo es tan incierto

entre tu soberbia y la mía, corazón

No pidas nada, corazón

No sueñes nada, corazón

No ames nada, corazón

No llores por mi, corazón

No le digas a nadie, corazón

Porque todo es de ellos

hasta aquello, corazón

Carlos Segundo Espínola Robles

Corazon

Con tu corazón que es tan rebelde

pero a la vez tan vulnerable

transparente que podrían querer aprovecharse

pero que corazón tan hermoso

que transmite vida en el aire

respiro tu fuerza cuando tú

aliento recorre mi mejirlla

es como si el calor de tu 

amor me salvara las mañanas

heladas, tus mejillas coloradas

y tus manos cálidas

José Luis Marambio

fotografía de Frida Khalo
http://retro-vintage-photography.blogspot.com/

Fragancias

Un torrente

de espeso caudal

estalla desde mi pecho.

Se fuga entre hiedras

y en los instantes

el viento trae aromas

de aguas antiguas

que agitan riveras

van  besando las piedras.

De mis aguas

nacen tus manos

se vuelven alas

el viento ondea tus cabellos

tus manos bajan

un ramillete de estrellas.

¿Quien eres?

¿porqué me sonríes?

Tu pelo se hace senda

cortas rosas

voluptuosas

los ramos sacuden

sus pétalos

embriagan mi cuerpo.

Me he vuelto azucena

bañado en el aura

con inocencia soñada

doblo el tallo

y abro

la corola de mi cara.

Soy un milagro

un milagro de suave fragancia.

Cae la noche

la luna tu inventas

y hacemos una sonata

unido a tu cintura

florecido, tembloroso,

lleno de savia.

Se encienden mis mejillas

luego que tus ojos

posan su mirada

lleva enredaderas

trepadoras y sinuosas

que envuelven todo.

Hueles a jazmín

me embriago en ti

en tu aroma.

Elevo otro tallo

de lado de la almohada

extilpo agudas púas

de tu frente...

-Un recado:¿Si la ves?

le he bordado con gorjeos

de chincoles y gorriones

una sábana de fragancia

para cubrir sus piececillos.

Alfredo Cabrera

La Fe

Lo invisible con fe  se hace visible

Buscar en los comunes actos

se hace perceptible.

Mi fe, solo está en Dios,

en el Dios que todos llevamos dentro

en nuestros corazones.

Soñar y llenarse de amor es tener

fe en los otros.

Esperar el sol dibujar risas en el cielo

jugar con quienes amas, es fe.

La fe genuina y pura.

La fe está más cercana de lo que pensamos y creemos.

Dios se hace latente en cada uno de los actos de amor

en la esperanza que da la dulce y tierna mirada de mi familia

Ariel Ceballos

                                                                                     foto:  Terence Blackett

La Fe

La Fe, es lo divino de creer

La Fe, es la que existe dentro de mi

La Fe, me ayuda a vivir y me da esperanza cuando quiero morir

La Fe, es lo maravilloso de creer sin ver

La Fe, es crecer, madurar y avanzar para ser mejor

La Fe, puede cambiar nuestra forma de vivir

La Fe, junto con el amor, son la unión que te hará feliz y llenará de gozo tu corazón

La Fe, no puedes perder, algún día tal vez, sea lo único que te mantenga en pie

La Fe, sanará nuestra alma, nos protege de nuestros miedos, y aún que no se puede ver

           algún día se manifestará y sabrás que con ella todo se puede.

Ariel Marín

Pintura:Jean Francoise Millet

Tu Jardín

Mira en tu jardín las rosas entreabiertas, y nunca los pétalos caídos.

Observa en tu camino la distancia vencida, y nunca la que falta todavía.

Guarda en tu mirada los brillos de alegría, y nunca las nieblas de las tristezas

ya que es muy fácil herir a quienes nos rodean, y casi imposible curar esas heridas.

Retén en tu voz las risas y las canciones, y nunca tus gemidos

conserva en tus oídos las canciones de amor, y nunca las de odio

graba en tus pupilas el nacer de las auroras, y no las puestas de sol.

Soñar en las noches con lo que tu corazón quiere, es fácil,

luchar por ese sueño es lo difícil.

Conserva en tu rostro las líneas de tu sonrisa, y nunca los surcos de tu llanto.

Cuenta a la humanidad lo bello de tus primaveras, y nunca las tempestades del verano.

Guarda en tu casa las caricias, y nunca las bofetadas que te dio la vida.

Conserva en tus pies los pasos rectos y puros, no los desviados,

ya que es fácil tropezar con una piedra, levantarse es lo difícil.

Guarda las flores que puedas, y olvida las espinas que ellas tenían.

De tus labios, conserva ese mensaje  bondadoso, y olvida las maldiciones.

Por eso debes disfrutar la vida todos los días, y darle el verdadero valor 

de seguir viviendo junto a los seres que te aman.

Recuerda con placer tus escaladas, y olvida el placer inútil de tus descensos. 

Recuerda los días en que fuiste agua limpia, y olvida las horas en que fuiste una ciénaga.

Cuenta y muestra las medallas que le ganaste a la vida, y olvida las cicatrices de las derrotas.

Mira de frente al sol que existe en tu vida, y olvida la sombra que queda atrás.

Fácil es llorar por el amor perdido. Difícil es cuidarlo para no perderlo mientras sigues prisionero.

La flor que brota es mucho más importante que los pétalos caídos,

y solo una mirada de amor, puede llevar el calor para calentar muchos inviernos.

Manuel Arancibia

                                                              pintura:Gustave Caillebote

Aún Recuerdo

Aún recuerdo, me dijiste volveré

una vez más, confía en mi

que la quimio, calmará mi gravedad.

Tomé tus manos, besé tu frente

y tuve fe, una vez más

que un milagro terminaría esta verdad.

No me olvido, que un día caí y me levantaste,

recuerdo tus consejos y tu angelical compañía.

Eramos muy felices y no teníamos nada,

hoy, co treinta kilos, para mi eres superman.

Para un papá que ya no está

Ariel Marín

pintura:Franz Marc: el padre enfermo del artista

Tus Manos Honestas

Tu mirada me privó de mentiras

desde ti se forjó la honestidad

tus manos

tus ojos

tu mirada

tu claridad.

Soy el bifurcador de ti, padre mío

siempre justo

desde ti nací

íntegro, sólido

concreto,

realzo bondades

y me despojo de egoísmos.

Aprendí de ti a ser franco,

se tu caminar esforzado

se tu incansable trabajo

y así vivo...

desde ti

rompiendo piedras

ordenando ríos

desmistificando ritos.

Claudio Spiniak

pintura: Nicolai Fechin, padre leyendo el diario, 1916

Pájaros

Cuatro de la tarde en punto

aparecen los ya infaltables gorriones.

No es el tiempo desconocido quien los atrae,

es el alma generosa del viejo Lalo,

quien comparte su sagrada ración de comida...

...con sus compañeros de condena.

No es el tiempo, es la experiencia insertada

en sus pequeños cerebros.

¡¿Que un mal Hombre?!...si comparte su alimento.

Viejo Lalo, rostro arrugado, ojos tristes

y una sonrisa que nos es suya.

¡Está pronto a cumplir su condena!

¡Está pronto a reencontrarse con la libertad!

Aquella libertad que es casi un nostálgico recuerdo.

Para él, para o pocos...pero aún no para mi.

Cruzamos palabras, nuestros temas son de deportes,

(en mis adentros lo imagino corriendo,

escapando de su realidad).

Me cuenta que alguna vez tubo un tribu,

su india, sus cachorros, su ruca...alguna vez los tuvo.

Se le nubla la mirada, se humedecen sus ojos,

queda en silencio y cambiamos de tema,

...solo fue otro nostálgico recuerdo.

Respira profundo y me dice algo que para él

es muy importante: "Comparé Mario, ¿Usted podría

darle comida a los pajaritos cuando yo me vaya?

Con un apretón de manos respondo que si.

Par mi es contradictorio ver s raciocinio empático

ante el rol dictado e ilusorio

que le han implantado vivir.

Para mi él no es un numero,

miro alrededor y solo veo personas

más no encuentro ningún número.

Personas a las que les es más fácil creer 

en las profecias Mayas del 2012

a que un benefico los premie por su buen comportamiento...y por Decreto Ley.

-¡Mire el tordo!- dice el viejo Lalo

y una avecilla negra, casi azul

resalta entre los gorriones.

Se sonríe y yo me preocupo

trato de imaginarme en algunos años

continuando este ritual

y me dan ganas de mandar todo a la mierda!

Apresuro mis pasos

busco las fotografías de mi tribu

y apaciguo mi corazón.

No soy ni seré jamás un numero,

queda atrás cada noche, un pasado,

y el futuro viene en el próximo segundo

y la libertad?...

no será un nostálgico recuerdo.

Mario Pedraza

foto:Burt Lancaster, película Alcatraz

Ideales

Sostengo la convicción de creer 

en quienes me rodean:

mis hermanas, mis hijos, mi mujer

y en sí, l familia que me cubre.

Temo a los egoísmos

me irrito ante la injusticia

me desarmo si agreden a los míos

me debo a mis raíces

y me envuelvo en mi familia.

Soy lo que el sol besa

y mis hijos el brote de mis fuerzas

me debo a los sueños

y en ellos desarmo errores

y construyo certezas.

Ariel Ceballos

pintura: Johanes Brommer

El Propósito

Creo de manera muy personal, que el propósito de cada ser humano aquí en la tierra, es la familia.
Primero es criarse al alero de sus padres, madurar y hacer su familia, teniendo como esencia el amor y el cariño por sus hijos, sin dejar de lado a sus padres y familia.

Amando, queriendo y respetando a Dios y pidiéndole en todo momento que ilumine nuestros caminos, y nos haga prosperar para bien, en cada una de nuestras acciones.

Atentamente

César German Osores Curivil

Módulo 2 J

CAS

pintura: Lhermitte Leon Augustin

Pensar en Usted

Tan frágil como un niño

tan humilde como un obrero

es tu color negrero

que tiñe de dolor tu deseo

Carlos Espínola

foto: Nile Bowie

Escribir

Hoy es un bonito día

me siento bien, con ganas de escribir

que se puede vivir

a pesar de los errores que cometí.

José Marambio

pintura griega 200aC

Acumulación de Conocimiento

El tema para la tarea de esta semana fue "acumulación de conocimientos", y miren esta belleza...

Ariel Ceballos habla de sus abuelas, que en el caso de él son tres (!!)

Muchos presos pasan la infancia con su abuela. A falta de mamá presente, es ella la figura materna, que se asocia a un amor y a una entrega sin límites. Suele estar a cargo de varios nietos, haciendo milagros para proveer el alimento y el abrigo, y sobrepasada sin remedio a la hora de poner límites...

El amor hacia mis hijos, 

es el espejo de lo amado que he sido

crecí en la sombra de mis abuelas.

Fraterno y tibio nido procuraron

y he forjado sueños.

De entre sus manos

ni la lluvia ni los vientos

el  nidal derribaron.

Pasan noches, cuento estrellas

y a mis abuelas veo en ellas

y en su brillo y en su estela

mis abuelas reinan serenas.

Me han nutrido de sus amores

y he sabido de dolores,

pero traigo la certeza

de ser yo quien ha guardado

la fortuna

de haberlas tenido

a todas ellas:

Elena Ortiz

Bernarda Carrasco

Fresia Calderón

Ariel Ceballos

pintura anónima

Gracias

De tí estoy agradecido mujer,

porque de ti depende el gusto del agua que yo bebo,

el sueño que construyo derribando muros,

buscando el olor a bosque y océano

libre como el cabernícola que habita en ti,

en mi y en él.

Carlos Espínola

pintura:Amedeo Modigliani

La Muerte

Es un comenzar

no puedo pensar o imaginarme un final.

Todos

tenemos que volvernos a juntar

imagino volver a jugar a a la escondida

con quienes ya no están.,

estarán jugando en brazos de mamá

se habrán vuelto a reencontrar.

Quiero ser ese niño, empezar de nuevo

y no alejarme de quienes más quiero.

Sanar mis heridas sentado en brazos de papá.

José Marambio

pintura: Mary Cassat

Enemigos, Hermanos por Sangre

Un emisario corrió en voz,

lo que hace tres días sucedió

el bandido, Victor Pincoyano

herido de muerte cayó.

Un Arma y tan solo una aguja,

empujó tres balas silenciosas.

Que cortaron el espacio tal cual brujas

y se llevaron el aliento del picoya.

Gallardo, valiente contra valientes,

jamás nunca compró repertorio.

Con espadas en mano y en cana

a la muerte desafió y sus distintas caras.

Con morbo lo vi batallar,

con sinceridad pedí no fuera su final.

Las extensiones de sus brazos

serpientes fueron,

que al barquero del otro mar,

en su interior sin júbilo danzar.

Un emisario se encargó de traerme tal noticia,

conocedor de la historia colectiva,

historia con historias, durante aquella guerra,

que sin vencedores, terminó pactándose en tregua.

"Hace tres días cayó abatido -dijo-

el hijo, esposo, hermano y padre

lo encontraron mirando hacia el cielo

como pidiendo perdón"

Terminó el mensaje.

Tenía mirada fija y pensante,

pasos seguros y en compás,

bruto al expresar sus sueños

pero en familia irradiaba paz.

Desde su celda, alguna vez emanó música

y otras noches alguna oración

las mismas que durante nuestra guerra,

algún cristiano por nosotros oró.

En mis ojos reflejó su ira,

en sus palabras, mi rabia expresó

durante tres días conocimos nuestras penas

tres días de guerra

que al diablo y a sus secuaces afligió!

Un emisario corrió en voz,

lo que en irónicos hace tres días sucedió.

El hombre, simple y nombre Victor

herido de muerte cayó.

Enemigo digno nunca más he conocido,

como amigo de los tuyos fuiste el mejor,

la oración al cielo que dejaste inconclusa,

por ti y con respeto,

hoy la termino yo.

Mario Pedraza

pintura : Henri Rousseau, lucha entre un tigre y un búfalo

Existiendo

Sueño tras sueño,

y sin embargo estoy despierto.

Me sacio, palpo y nada está aquí.

Me cuplo por las decisione

y no hubo que decidir.

Fue un sueño, un sueño despierto,

¿Qué busco?

Callejón con estrecha salida,

túnel con oscuridad brillante,

retórica implantada no se cuendo,

tal vez en uno de estos sueños.

Pero así plasmo el entramado pesamiento.

Me libero, me nublo y me pierdo

y entre tanto todos corren a un encuentro,

y yo no estoy aquí ni los veo.

Nadie me guió a enamorarme

y no me nieguen aquel derecho,

pues yo si lo siento.

No puedo ver el amor, 

pero si se que está ahí

camino donde aquel amor,

camino donde aquel dios,

camino hacia aquella libertad,

y sin embargo ya los tengo.

Amo, creo y soy libre.
Y con esta amalgama
derribo muros con mi centro,
así termino un cuento de la nada
y aniquilo los recuerdos
que nunca existieron.
Pero sueño y estoy despierto,
y de algo más estoy seguro,
que tras el espejo y aquel reflejo,
está el umbral que busco, sueño y quiero.

Mario Pedraza

pintura: homenaje a Paul Klee, Nancy Almazán

Quetaro

                                                                                                                                                               

                                                                  El viento eleva palabras,

yacían ellas, trenzadas a huiros

colgada del agua

ceñidas de espuma.

Almidonadas de salmuera

¡Marina mirada, mi boca callaba!

Sucedió en plenilunio

que un par de Quetaros

tornó al infortunio.

Y sobre mares teñidas de ocaso

solté las amarras

esculpí los cascajos.

Fue en tarde bermella

que atrapé las estrellas

lloré tantos soles

que había perdido

mi seño y mi risa

mi sal, mis amores.

Busqué huella clara 

sin llanto ni envidia.

Colgué yo el atuendo

más gris de mi vida.

Quetaros me elevan

por acantilados

graznando a los ríos

emigro de olvidos,

y descubro la risa 

en suave maleza,

el quizco salino

me ha dado belleza.

No crean que ha sido

en aura de ámbar,

más bien se ha cuajado

en duro milagro.

Mis pies que sangraron,

mis manos temblaron.

Mi cara encogía

con rictus no humano.

Ya ven que he podido

volverme Quetaro,

volar impetuoso

tener nuevo nido.

Corté mil cadenas

de enraizadas penas

me he vuelto Quetaro

volando acantilados

Alfredo Cabrera

pintura:Ellen Allgaier Fountain, N.W.S.

Querida y Linda Carolina

Después de algún tiempo aprenderás, la diferencia entre dar la mano y socorrer a un alma, y aprenderás que amar no significa apoyarse, y que compañía no siempre significa seguridad.
Comprenderás a aprender que los besos, no significan contratos, ni regalos, ni promesas. Empezarás a ceptar tus derrotas con la cabeza erguida, y la mirada al frente, con la gracia de un niño, y no con la tristeza del un adulto, y aprenderás a construir hoy todos tus caminos, porque el terreno de mañana es incierto para los proyectos, y el futuro tiene la costumbre de caer en el vacío.

Después de un tiempo aprenderás, que el sol quema si te acercas demasiado, aceptarás incluso que las personas buenas puedan herirte alguna vez, y necesitarás perdonarlas. Aprenderás que hablar, puede aliviar los dolores del alma; descubrirás que lleva años construir confianza y segundos destruirla, y que tu también podrás hacer cosas de las que te arrepentirás el resto de tu vida.

Aprenderás que las nuevas amistades continúan creciendo a pesar de las distancias, y que no importa que es lo que tienes, sino a quienes tienes en tu vida, y que los buenos amigos son la familia, que nos permitamos elegir.

Aprenderás que no tenemos que cambiar de amigos, si estamos dispuestos a aceptar que los amigos cambian.
Descubrirás que muchas veces tomas a la ligera, a las personas que más te importan, y por eso, siempre debemos decir a esas personas, que las amamos, porque nunca estaremos seguros si esa será la última vez que la vemos.

Aprenderás que las circunstancias y el ambiente que nos rode, tienen influencia sobre nosotros, pero nosostros somos los únicos responsables de lo que hacemos, y que no nos debemos comparar con los demás, salvo cuando queramos imitarlos para mejorar.
Descubrirás que se lleva mucho tiempo para ser la persona que quieres ser, y que el tiempo es corto.

Aprenderás que no importa donde llegaste sino donde te diriges, y si no lo sabes, entonces cualquier lugar sirve.
Aprenderás que si no controlas tus actos, ellos te controlarán, y que ser flexible, no significa ser débil o no tener personalidad, porque no importa cuan delicada o frágil sea una situación, siempre existen dos lados.

Aprenderás que héroes son las personas que hicieron lo que era necesario, enfrentando las consecuencias, aprenderás que la paciencia requiere mucha práctica.
Descubrirás que algunas veces, esa persona que esperas que te patee cuando caes, tal vez sea una de las pocas que te ayude a levantar. Aprenderás que hay mucho más de tus padres en ti, de lo que supones.

Madurar tiene más que ver con lo que has aprendido de las experiencias, que con los años vividos.

Tu papá

Miguel Quiroga

pintura: Monet

Hoguera de Ilusiones

Hoy, la luna está empañada!

O será la maldición de los ojos tristes?

o tal vez, las lágrimas de felicidad?

Sí! Hoy la luna está empañada

y arde en hoguera de ilusiones,

creada por el fuego de un perdido corazón.

Decide sin pensar

Aparece sin querer

y nace sin sentir...

en algo nos parecemos?

En algo se parecen!

Aún que no soy mártir como ella, Doña Luna

que muere día tras días, para que brote un amanecer,

hoy, yo muero para siempre,

la única manera para que comience "sin pasado"

Pero mañana nace de nuevo, 

pues ya me he embriagado,

con la sensación de haber amado.

Solo espero que mañana, no continúe siendo ayer

Mario Pedraza

pintura: Caspar David Friedriech

Señora

Señora, según dicen ya Usted tiene otro amante.

Lástima que la prisa nunca sea elegante.vida sin haber sido esposa

Yo se que no es frecuente que una mujer hermosa se resigne a ser 

ni pretendo tampoco discutirle el derecho,

 de compratir sus penas, sus goces y su lecho.

Pero el amor, Señora, cuando llega al olvido

también tiene el derecho de un final distinguido.

Perdóname de nuevo si te digo estas cosas,

pero ni los rosales dan solamente rosas, 

y no digo estas cosas por ti, ni por mi

sino por los amores que terminana así.

Pero ves Señora que diferencia había,

entre tu que llorabas y yo que te sonreía,

pues nuestro amor concluye con finales diversos

tu besando a otro, y yo

escribiendo estos versos.

Manuel Arancibia
pintura: Jack Vettriano

Aquel Día

Aquel día, cambiaría para siempre mi vida.

Aquel día, el verdadero amor encontraría.

Comenzó como cualquier día

y terminó, como el más importante de mi vida.

Tan soñado y tan esperado

que pensé que nunca llegaría.

Lo esperé muchos años,  y como un rayo de luz

a mi lado te veía.

Recuerdo cada segundo de aquel día

hoy, mañana y cada día,

en un eterno camino, mientras del cielo

un mar caía.

Mi corazón parecía que corría

y tu solo sonreías.

Mirada cómplice, mirada tímida y un deseo

que solo ella calmaría.

Como un ladrón que huye con su preciado botín,

el que un día soñó y que jamás devolvería.

Al fin a mi lado, al fin solos tu y yo.

Acariciaba tu mano, y sentí que contigo todo cambiaría.

Aquel día, cuando lalluvia por la ventana caía.

Aquel día, mis manos la piel más suave tocarían,

como presagio de un eterno romance.

Hoy eres mía, y mi vida entera te daría.

Tu me has demostrado que existe el amor

y días perfectos como aquel día.

Ariel Marin

pintura: Andy Browne

Mi Abuelo Pedro, Viejo Caminante del Desierto Chileno

De un conjunto de casas de adobe, saltan a trabajar por senderos lejanos, estableciéndose en la localidad de la Guaica, ya que en aquel terreno se contaba con aguas termales, frutas y se criaban animales; llamas, cerdos, ovejas, gallinas y patos.
Es así como toda la familia, todos los fines de semana y feriados, acudían a cooperar.
Mi abuelo se pone comerciante, y abastece a las pulperías de las salitreras Hamberstone cercanas a Iquique. Las más duras condiciones de ese lugar, era el traslado por los caminos.
El remoto recuerdo me llena de orgullo y me pone triste, ya que con el tiempo, todo se pierde con la expropiación de esos terrenos en el tiempo de la dictadura.
Hoy me queda dar la identidad a esta extraña, distante y lejana tierra, hoy conocida como el Desierto del Tamarugal.

Juan Acuña

foto: educarchile.cl

Pampa del Tamarugal

Violeta Parra

Viola de Ñuble, hermana de Hilda y de su vihuela,

le dio la viruela, con otros 25 contagiados

este es su pasado

su padre alcohólico y profesor

los sacó adelante el hermano Nicanor.

Era muy combativa de niña

su padre le dejó solo su guitarra, ella era feliz.

Él perdió todo apostando a las cartas

jugando brisca.

La mamá era costurera.

Ella ap`rendió a tocar guitarra mirando

india mapuche española

en Argentina fue a su primer programa de TV

Cuando niña le gustaba ir al cementerio 

limpiaba zapatos a la gente

era para ella poder comprar un jabón

Cuando se fue su padre, comenzó a cantar en la calle,

se vino a Santiago, se enamoró

del mejor amigo de Nicanor, Luis.

Lucho le mintió que rea baterista

y era limpiador de auto y alcohólico.

NIcanor la inducía a escribir.

Para ella, los hombres eran débiles y flojos.

Luis nunca le pegó.

Una semana santa no querían si show 

y ella no podía perder el día. 

Hizo un eskech con un crucifijo, cantos y todo.

Quedaron todos sorprendidos.

Aceptó una invitación a Polonia: 

Dejó todos sus hijtos, se cuidaban entre ellos, solitos.

En su viaje a Polonia se ahogó su bebé Rosa Clara

y Angel, su hermanito, la socorrió.

Cuando su hijo le contó en el Festival de Varsovia

ella quedó muy triste, pero ella era muy  fuerte,

lo olvidó pero siguió luchando aunque nunca se sintió culpable.

Ella sufría y seguía cantando.

Cantaba canciones españolas.

Ella escuchaba la Cardenal Caro y se presentó solita

y le abrieron las puertas por primera vez 

en una radio de la Iglesia.

Luego buscó caminando caminando, a la Señora Miguelina

y Don Gabriel. Eran igual a ella muy humildes, y ella

quería escucharlos. Ellos estaban viejitos y no querían

porque lo habían prometido por la pérdida de su nieto,

pero Angel les robó el corazón y ella escribió sus canciónes

para llevarlas a escuelas humildes.

En sus cumpleaños no le gustaba que le cantaran.

Justo para su cumpleaños, llegó su hijo Anglel

ya grande, con un suizo que le regaló una flor.

Oscar Bustos