El Canto

Pudo ser Borges y su jardín,

o nuestra ceguera compartida

no recuerdo bien, cuando fue que sucedió

creo llegó del canto de aquella dama,

que sin mencionar el nombre enmascarado,

cambió el rumbo derrotado

por senderos de desgranados girasoles.

Con careta fuera

y armadura acribillada:

la flecha cambió por saeta

noche, por manantiales de estrellas

abrazos, por enseñanzas del alma,

y fuego, por el deseo de un amor.

No recuerdo cuando sucedió,

más aquello, no me quitó el sueño,

pues mi ser, ya embriagado de letras,

envuelto en plegarias sin fin,

amaneciendo con el vestido nuevo de la luna

se cubrió con el manto

de las palabras más sencillas

para oír el inocente canto,

del gorrión al despertar.

Mario Pedraza

pintura: Hyeronimus Bosch