Poesía desde la carcel

La Luz

2011-12-21T09:36:00.000-03:00

Hace 2000 años nació una luz

La más hermosa y grande de toda la creación, inspiración divina,
llena de misericordia, perdón y amor.

Hoy brilla más que nunca.

Desde la montaña más alta, hasta la puesta del sol,

en el lugar más obscuro y dentro de tu corazón.

Nunca dejes que se pague, no un día como hoy.

Siempre mira a tu lado, ahí está esta luz.

La que nació por ti y murió por mi.

Más no se apagará si tu y yo aprendemos a amar.

Así se llena de vida y resplandor cada día

porque solo se alimenta de amor

Ariel Marín

Los niños

2011-12-21T09:26:00.000-03:00

Háblese a la imaginación, al corazón y a la consciencia del niño, haciendo que prevalezca la serenidad u animados por el deseo de hacerles el bien.
No es por demás añadir que es preciso hablar a los niños no como si ya fueran piadosos, sino necesitando serlos, y enseñándoles que tienen que hacerse cristianos o católicos, lo mismo que los adultos, mediante el arrepentimiento y la fe por la renovación del Espíritu Santo.

Manuel
pintura: Borguerau

LA OTRA ORILLA

2011-12-15T22:00:00.000-03:00

Algunas veces me quedo pensando, qué llevó a ese hombre a cruzar la barrera que lo instala, inevitablemente, en la otra orilla. Esa en que ya no hay retorno. ni para él, ni para su víctima. Las razones son múltiples: una inteligencia poderosa y mal orientada, una naturaleza impulsiva, la ignorancia, las malas juntas, un medio social ligado al hampa, la combinación de rabia y pobreza, constelaciones familiares caóticas, . la droga, las patologías síquicas...etc, . pero en los delincuentes más avezados, en cada uno de ellos, he visto como siempre ha faltado el amor de madre.

"Señorita, a mi me pagaron desde que estuve en la guata de mi mamá", me dijo una vez el indio Danilo, hoy condenado a cadena perpétua.

De A Poquito

2011-12-12T18:53:00.002-03:00

Esa mirada torva ,distante, desconfiada, la conozco. ¿Bajar la guardia? ¿hacer poesía? ...¿algo así como "hagamos el amor y no la guerra"?. ¿
Quien es esta mina... qué se trae entre manos..."? Yo vengo acá a probar nomás, poesía...¡eso es cuento de mujeres, o a lo más, de maricas.!

Así llegan, pero de a poquito se van ablandando...

pintura: van Eick "el hombre del turbante"

El Lugar de las Cosas

2011-12-05T09:28:00.000-03:00

¿Dónde queda el lugar de las cosas? ¿Cada objeto tiene un lugar de residencia?, ¿cada lugar una senda precisa que conduce a él?

Me pregunto, porque después de lo que he vivido en los años que hago clases a la cárcel, la respuesta ya no es obvia...

José Luis volvió a clases después de dos meses de encierro en la Cárcel de Máxima Seguridad. Le pillaron un teléfono celular y se fue castigado. Dos meses encerrado en solitario durante 22 horas diarias.

Cada vez que desaparece un alumno y me entero que está castigado, me entristezco. A muchos he visto volver de ese encierro feroz, más pálidos que la luna y con la ansiedad instalada en la médula . Pero el día que volvió el “Lito”, llegó triunfante. Asombroso, no solo había sobrevivido al encierro, ¡lo había derrotado! Y no solo lo había derrotado, sino que lo transformó en un momento de crecimiento, de introspección, un momento místico.

"Es que no estuve preso, señorita, en mi cabeza estuve libre, imaginando y escribiendo". Me entregó un montoncito de hojas de cuaderno. Como hojitas del árbol de los sueños, fui recibiendo los versos más preciosos. Lito armó caminos, recorrió en silencio y mientras soñaba sus sueños, se encumbró a lugares inéditos. Escuchando su historia, comprendí que ese "mundo interno" al que se refiere en sus poemas, es capaz de contener este mundo y el otro, y que el poder de imaginar puede ser una gloria incluso en un lugar destinado al tormento.

Como en la leyenda apache que dice que en nuestro corazón combaten un lobo bueno y uno malo, y que gana el lobo al que alimentemos, Lito llenó su corazón de bondad y de historias bellas, y en ese encierro pensado para quebrar, pudo florecer.

Escuchándolo, quedamos todos puestos en el lugar de las posibilidades infinitas. Por eso, la tarea de la semana, consistió en diseñar la casa en la que cada uno quería vivir. Debía ser auto sustentable, en un lugar que fuera a la vez habitación y fuente de ingresos. Cada uno elija lo que quiera, diseñe como quiera, escriba, pinte, narre una historia, eche mano de lo que tenga a mano, pero invente su lugar. Y a la clase siguiente, la sorpresa...molinos de viento, plantas de tratamiento de aguas, sembradíos, camioncitos fleteros, casas coloridas con corredores de sombra y ventanas luminosas, jardines, talleres de costura, pajareras, chancherías, hornos de barro. Y como fue tan bello, la tarea de la semana siguiente consistió en el trabajo conjunto de pensar una comunidad. Tomen algún lugar, y armen su pueblo, piensen en la forma en que quieren convivir, ganarse la vida, formar sus familias. Y llegaron mis alumnos con un plano, que desenrollado, mostró una comunidad preciosa, en que la gente trabaja en conjunto, y comparte en respeto y en igualdad. Mejor que la "Utopía" de Thomas Moro, porque esto parece de verdad, un pueblito en que no hay nada dejado al azar. Desde el sistema de regadío y alcantarillado, hasta 8 páginas de un plan de salud y otras tantas en que se concibe la educación del futuro. Todo ha sido soñado desde el lugar más tenebroso, que para siempre dejó de serlo. Por eso, ya no es tan claro dónde queda el lugar de las cosas, porque en medio de una prisión en el corazón de Santiago, en el corazón de un grupo de hombres presos, vive un pueblo bueno y feliz. Tiene hasta un observatorio astronómico, para observar el firmamento.

El Amanecer

2011-11-20T16:52:00.000-03:00

De niño acompañaba a mi padre por aquellos caminos y carreteras, él era camionero y yo su acompañante.
Muy emocionado miraba y conocía tantos paisajes llenos de leyendas, como aquellas salitreras a orillas del camino. Yo observaba e imaginaba un pueblo fantasma, hasta un cementerio y veía cuando nos alejábamos. Mi
padre manejaba, la calor brotaba como si fuese agua en el pavimento.
Al atardecer, bajando marchas, desaceleraba a orillas de una posada y nos bajábamos. Como siempre, mi padre recorría neumático por neumático, revisando que nada pasara. El olor a caucho se mezclaba con la cena que la señora preparaba mmm...comíamos, una pequeña charla y yo solo observaba. Eran viejos robles en sus máquinas. Nos despedíamos, y el camino nos esperaba de noche cruzando el desierto. Las estrellas eran las luces que nos acompañaban.

Recuerdos de noches enteras charlando con mi viejo y querido padre. Nunca olvidaré aquel amanecer, el cielo enrojecido el desierto casi prendido..parecía un atardecer, pero era un amanecer, un comienzo. Ahora lo recuerdo como un mensaje, que todo lo que termina tiene un nuevo comienzo, como el amanecer en el desierto.

José Marambio

Foto: Salva Solé

Imaginar

2011-11-20T16:17:00.000-03:00

Es un estado de la mente

o un viaje en el tiempo

el pasado presente o futuro

es como traspasar en un segundo

viajar recorrer en un segundo en

un abrir y cerrar de ojos

puedo llevarte a la luna

o a mi yo interior

el espacio el universo en blanco

y negro o a color.

Todo está en mi imaginación

es la máquina perfecta del tiempo

y la tengo yo

y el motor es

mi propio corazón

José Marambio

¿Encerrado?

2011-11-11T15:00:00.000-03:00

Apareció como desapareció. Lito, mi querido alumno volvió a clases después de haber estado castigado en "La Máxima" por dos meses. La razón: le pillaron un teléfono, posiblemente no es primera vez. Dos meses en la Máxima...22 horas de encierro en solitario cada día. No es el primero de mis alumnos que parte castigado y probablemente no será el último. Cuando los veo entrar -más pálidos que la luna-me salta el corazón de alegría. Ya pasó lo peor, pienso...pero esta vez fue distinto, porque Lito venía contento, sin el nerviosismo que observo en quienes vienen saliendo del encierro. "Es que no estuve encerrado, con mi mente estaba libre, y me dediqué a escribir". Esa fue la explicación. Quedamos admirados de la forma en que su fortaleza da vida a los textos, o tal vez, como sus propios textos lo reconfortan, lo acompañan y lo sostienen en la penosa travesía.

EN SILENCIO

En las noches uno escucha

las bases de los recuerdos

puede que haya sido

un sueño, tengo que ser fuerte

mantener la línea de lo real

y lo irreal en silencio

se que un sueño no me puede

dominar pero al escuchar

las risas me dejo llevar

hasta jugar, pero tengo que despertar

y en silencio volverme a levantar

es la realidad

la vida, lo real.

Ser fuerte mantendrá la diferencia

que un sueño no puede dominar,

o llegará lo irreal

la locura que no te dejará despertar

José Marambio Rojas

Artist: László Mednyánszky

Versos para el Mate

2011-10-23T20:50:00.000-03:00

Envuelto en siluetas

va surcando las rejas,

te escapas de todo, no cuentas con nada.

De agraria calabaza o suave madera.

te cantan en tangos

y en los arrabales

ahuyentas los males.

Las manos te esbozan

sonrisas y penas

mil cuentos caneros

pregonan tu ruedo.

Heridas y llagas

en vaho de yerba,

algún prisionero

.te espera en su celda.

Tla vez un chilote

le ha puesto malicia:

buscando a Hilda

con suaves caricias.

Mi abuela cebaba

con viejas obreras

hilaban al viento

un mate de hebras.

Y al tibio mate le han puesto romero

o mentas enjutas..

Las viejas se ríen

pelando a la lluta.

El mate se adentra por frío pasadizo

la hierba y su aroma

rompieron maromas.

Ya arrastran mil años

en los campesinos,

los viejos obreros entibian sus belfos,

hasta los pescadores

te llevan en botes.

Me allego a la ronda

con el tibio aliento,

le cuento lamentos,

también rebeldías,

en tardes de invierno

el mate profano

me dio cien hermanos...

Alfredo Cabrera

pintura: Juan Manuel Blanes

El Jardinero

2011-10-23T20:14:00.000-03:00

Fugitivos de ellos mismos

perseguidores de irreconocible gloria

soñadores sin memoria!

...así se conocieron.

Hermano de su enemigo

orador de palabras perdidas

cuestionador de la verdad.

Aún asi...así se conocieron!

¿Hubo algo que vieron en sus adentros?

o fue el llanto que airearon los vientos

cuando la muerte en desconcierto,

avergonzada ante la luz de su propio cielo,

maldecía en su fallido intento.

¿Hubo algo?

no lo recuerdan bien,

tal vez fueron sus mejores sueños

ese que todavía no han soñado

el que los atrajo...y...

que detuvo la tristeza sin nombre,

esa que danza en su veneno

esa que golpea en las manos del misterio

para permitir reencontrarse

a aquellos que de su camino salieron.

Ahí se conocieron, ahí se detuvieron

y yo junto a ellos, en aquel minúsculo

e invisible sendero, atajo que no existe

pero que está bajo el minúsculo jilguero,

y que no necesita San Juan.

Para conseguir el verdadero deseo

punto congelado del Universo

cuna de perfección e instante de agradecimiento.

Vaciando la pesadilla de mis adentros,

en búsqueda de reencontrarme estoy,

sacudiéndome las cenizas,

soñando con ser soñador.

A alguien debo agradar,

a Dios, al Cielo, a la Vida o a un deseo

que me darán la oportunidad de cultivar un jardín,

pero primero aprenderé

a ser un agradecido jardinero!

Mario Pedraza

pintura: Vincent van Gogh

Niños

2011-10-21T14:22:00.002-03:00

Los llaman "niños en situación de calle". Son los antiguos "niños callejeros", que circulan, duermen, comen, "van al baño", se lavan, trabajan, y socializan en la calle. Sin techo, en los días de calor, buscan la sombra sentados contra los muros de las veredas que dan al sur, y cuando llueve o hace frío, se cobijan (hasta que los corretean) en las estaciones del metro. Pasan la noche bajo los puentes, en patota y acurrucados entre si. Son astros de la supervivencia, ganan algunas monedas empujando carros en la Vega, cantando en las micros o robando. Igual que sus padres, se enamoran siendo niños, y a su vez son padres y madres a los 13 años, dando vida a un nuevo contingente de niños que no hace más que repetir la miseria.

Nos decimos que niños que corren esa suerte ha habido siempre, y sacudimos la cabeza con la misma resignación con la que enfrentamos la llegada de un niño enfermo, pero con más indiferencia. Solo que estos niños no están enfermos, al menos no nacen enfermos, pero en nuestro imaginario subterráneo, son niños terminales que no tienen vuelta. Afortunadamente no nos corresponde a nosotros hacernos cargo, para eso existe una institución llamada SENAME. No sabemos muy bien qué es el SENAME, ...un internado?... una cárcel de menores...? un orfanato...? ni idea! Tenemos la sospecha de que no es precisamente un premio ir a parar al SENAME, ni conocemos a nadie que se haya educado en esa institución, pero es la respuesta que nos hemos dado como chilenos a las necesidades de los niños abandonados . Habrá algún artista, escritor, político, arquitecto, profesor, médico... empresario ...ex interno del Servicio Nacional de Menores? En el CAS, en Colina, en la Peni, en San Miguel, en Santiago 1, ahí si que está lleno de ex internos del SENAME. Son ex niños heridos por el desamor hasta la médula de los huesos. La mayoría se fugó cada vez que pudo desde su centro de reclusión, y muchos cayeron presos al cumplir la mayoría de edad. Nada pasó en su tiempo de reclusión en el Servicio Nacional de Menores, que los llevara a modificar conductas. Algunos de ellos son o han sido mis alumnos, y déjenme decirles que no sólo ellos son víctimas del amor que les faltó en la infancia, sino que lamentablemente, también sus víctimas fueron víctimas de ese amor que les faltó de niños. Nuestra indiferencia es muy mal negocio, porque el abandono, el rigor excesivo, la falta de espacios de creación, todo eso es una fábrica de delincuentes. Y si este argumento práctico no logra conmovernos, tal vez lo haga imaginarnos qué habría sido de nuestros hijos recluidos en el Servicio Nacional de Menores, o viviendo solitos, durmiendo en la calle, sin agua,sin caricias, sin ternura, sin consejos y comiendo mugre.

imagen:lacagada.worldpress.com

AROMA

2011-10-19T17:44:00.000-03:00

Eco en la dulzura de la noche,

que espanta el deleite del amor

que sobresale del aroma infinito

del alma robusta y añosa,

que la barba del sabio tranquiliza

cada vez que al aclarecer ingresa a la caverna

de la luz natural de un nuevo día

Carlos Espínola Robles

Fotografía: Eric Pérez www.unpuntodereflexion.blogspot.com

Un Cigarro y su Pensar

2011-10-19T17:29:00.000-03:00

Un cigarro me he fumado

para que mi pensamiento sea relajado

un simple cigarro me ha permitido

pensar y sentir que soy un agradecido

La belleza de la montaña puedo mirar

el sonido de un grillo puedo escuchar

sin ayuda de un bastón, puedo caminar

una mente sana que me permite pensar

Con ambas manos puedo tomar

un papel y un lápiz que me permite expresar

que unas letras te permiten soñar

también expresar tu forma de amar

El cigarro que me he fumado

alegre y motivado me ha dejado

escribir lo que he sentido

porque soy un simple agradecido

Antonio Orellana

81 Razones

2011-10-05T11:17:00.000-03:00

Somos manantiales

en este presente

que emanamos de un

pasado cercano

Y en nosotros

fluye amor, sueños

sedimentos, aromas

y nuestra historia

Nos dislocamos

En los cantos

de zorzales

bajo las lloviznas

Nacemos una y otra vez

en las quejas de la niebla

en los vericuetos y pasillos

de los Andes abismales

El sol posa su cara

nos cambia la faz

y fluimos y nos encontramos

en el mar de quienes somos

Tenemos manos constructoras

llevamos los fardos del siglo

y sin duda, llevamos a los nuestros

sobre nuestras sienes

sobe nuestras miradas

Alfredo Cabrera

escultura "un hombre dando pájaros al cielo"

Edward Povey

CADA PAÍS TIENE LA DELINCUENCIA QUE SE MERECE

2011-10-04T19:42:00.000-03:00

Eso dijo Manuel Henríquez hace un par de semanas, y suena terrible. ¿Cómo nos vamos a merecer esos ilícitos? Nadie merece que otro pase a llevar su integridad o su propiedad. Cómo vamos a merecer un clima así, en que vivimos asustados, subiendo las alambradas, contratando guardias y afilándole los dientes al perro... Me entero que en algún lugar de Santiago hay una Feria de Seguridad. Igual que en la "Expo Novios" o la "Expo Bebé", esta feria exhibe las novedades del rubro. Portones que ladran, tintas invisibles, alarmas que insultan a los ladrones, pinchazos eléctricos. Una serie de artefactos de defensa y resistencia pasiva, -y otros no tan pasivos- desplegados para transmitirnos una ilusión de seguridad. No es más que eso. Seguimos igual o más expuestos, y cada vez más asustados y encerrados. No nos sentimos en paz, más bien nos sentimos en guerra. Pero para Manuel, es algo que nos merecemos...
Este sería el precio de la indolencia. Indolencia, es in-dolencia, es cuando algo no duele o no importa. Es preferir no saber para no involucrarse. Es lo mismo que hacerse el leso. Una parte de los chilenos nos dedicamos a mirar al infinito, mientras el número de marginados crece y crece. Parece un contrasentido, porque antes el país era más pobre, pero la marginalidad no es solo un tema de pobreza, -aún que normalmente coincida- sino de exclusión. Y entre los marginados hay un grupo de "descolgados" que se hace cada vez más numeroso y poderoso. Es el de los excluidos que se marginaron de la ley. Frente a ellos no hay combate exitoso, sino baste mirar lo que pasa en México. Pero algo hay que hacer, porque estamos a punto de pasar de ser una sociedad en estado de escaramuza crónica, a una donde ya no hablaremos de delincuencia si no de criminalidad. No hay fuerza policial capaz de proteger todas las casas, farmacias, cajeros automáticos, autos estacionados o pasos fronterizos al mismo tiempo.No hay discurso público ni medida alguna que hasta ahora haya protegido a miles de niños de consumir pasta base. No hay sistema carcelario que pueda contener a todos los infractores de ley, igual como no hay leyes ni penas que los disuadan, por duras que sean.. ¿Entonces...? entonces por ningún motivo más de lo mismo. Eso me atrevo a asegurar. Lo otro que puedo decir, es que ninguno de mis alumnos que ha salido en libertad durante estos cinco años, ha vuelto a caer preso. Y esto que pone de cabeza las estadísticas, es especialmente importante, porque muchos de los internos de la cárcel de Alta Seguridad están catalogados como "conflictivos" o de "alta peligrosidad". No se qué produjo el cambio, solo se me ocurre citar a Antonio Orellana,: "Desde que leo poesías y escribo, no me cuenteo con todo lo que no puedo hacer, sino que entiendo la cantidad de cosas que si puedo hacer". Pienso que en Antonio está floreciendo algo como el encanto, que desplaza al sentimiento de exclusión, barre con la justificación de todos los males, y la reemplaza por el entusiasmo de participar de un mundo que también le pertenece.

Pintura: Dan Witz

Soy de la Montaña

2011-09-29T20:28:00.000-03:00

Soy de la montaña, donde la mirada

se pierde en el infinito

donde el campo y las mujeres reinan la tierra

donde las aves cantan libremente

donde el viento corre y baila

Soy de la montaña, donde los cerros son amigos

de las estrellas, donde nace la luna llena

donde la vertiente es pura y cristalina

donde tú y yo nos amamos aquel día...

Soy de la montaña, pariente de los bosques, del Río Miapo

y sus quebradas, donde el volcán duerme profundamente

donde hay nieve que abraza la montaña

Soy de la Cordillera, del Cajón del Maipo

donde la gente es noble y sencilla

donde se ama la tierra y se respeta

donde se come pan amasado, se toma chicha en cacho,

y se como pebre cuchareado

Soy de la montaña, donde con la fonda, el rodeo

y la empanada se hace patria

donde el huaso siembra temprano por la mañana

donde la mujer pelo al viento, saca leche de vaca

Soy de la Montaña, del Cajón del Maipo

donde el Ralco me abraza, donde mi bandera chilena

flamea más hermosa reflejando la Cordillera, el cielo azul

y los besos de mi amada

Esteban Gonzalez

pintura: Hans Dahl

La Falta

2011-09-21T16:26:00.000-03:00

“Gracias a la vida” canta Violeta Parra. “Murió mi eternidad y estoy velándola”, escribe César Vallejos. La vida y la muerte. Engendramos vida, pero tenemos el oscuro poder de destruirla.

En prisión cuesta mencionar el mal causado. Aparecen las justificaciones, o un silencio hermético y pesado quiebra la conversación. Pero yo no puedo evitar hablar sobre el valor de la vida. Tengo la esperanza que acercándonos, aunque sea un poco, a la dimensión irrepetible de cada ser humano, comprendamos también la dimensión de la falta.

Pintura: Hugo Simberg

Del Barretín de los Presos y de la Delincuencia de los Choros

2011-09-19T20:28:00.000-03:00

Vengo de la Cárcel con la cabeza revuelta. Siempre llego ahí y me voy de ahí, convencida de que tenemos posibilidad de modificar conductas, re- interpretar, corregir, imaginar...Se que hay cosas estructurales en la personalidad de cada uno de nosotros, pero en ese marco hay un rango, y es por ahí que intento que se cuelen los poemas. Y he notado como en mis alumnos empiezan a brotar cosas inéditas, como se van entusiasmando y comienzan a dejar atrás la abulia y el desencanto. Para mi es como verlos salir del cascarón. Con candor me digo "una cosa es la realidad, y otra la posibilidad"...
.
Hace poco llegó Carlos a clases, no tiene educación formal, ni siquiera primero básico, y escribe con dificultad. Sin embargo siempre hace sus tareas, y comenzó a escribir un diario de vida que encabeza con "Querido Cuaderno" y al que le cuenta sus cosas. Para él este curso- que yo reconozco tan precario- es como ir a la Universidad y se siente orgulloso. Sin embargo, todo lo que conoce está "al otro lado". Ha pasado la vida de cárcel en cárcel, en el "barretín" de la cárcel, con los "machucados", "dando jugo" peleando con "giles catrañosos"...habla en coa y viene de este mundo y del otro. Quisiera cambiar, pero eso significa dejar lo poco y nada que tiene, porque él es Choro, de los que la llevan. No fue fácil ganar el "cartel" y menos mantenerlo. Muchos mueren en el intento...porque la cárcel es la cárcel, y por ahí se cuela "El Malo", que pone el aire grueso y hace que los presos saquen las garras...

EL BARRETIN DE LOS PRESOS Y DE LA DELINCUENCIA DE LOS CHOROS

Bueno, me llamo Carlos Alexis Jimenez Ortiz y mi opinión es la siguiente:

Yo como delincuente no puedo trabajar porque es como defraudar a los delincuentes, bueno puede llamarse de esa manera a los Choros del hampa, bueno el barretín de los presos hay por montones, ya que una vez peleando en una cárcel, en cualquiera de las prisiones el más choro puede pescar una cuchilla y es porque él no ha trabajado en ámbito laboral, pero yo pienso que se puede dar vuelta las decisiones y es que basta de barretín, y yo, Carlos Jimenez ya dejé el barretín y dejé de pensar en qué dirán, porque eso es la primera aparición del barretín ya que puedo pensar que, ¿qué dirán si vengo al taller de literatura? y yo puedo decir que yo me hago mi propia decisión y poder ser una buena persona y darle gracias a Dios por poder darte el albedrío, ya que nos da nuestras propias decisiones yo tomé esta para poder demostrar a mi hijo que su papito pudo cambiar por su propia decisión de dejar el barretín, pero estas pequeñas palabras que he escrito, pero ya no quiero apresurarme a decir de estas palabras, ya que tienen que estar en los hechos para demostrar si en realidad se fue el barretín. Estas son mis razones de porqué estoy escribiendo estas palabras, es para que puedan meditarlas, y gracias por poder leer estas cosas, que el delincuente o ex delincuentes puedan expresar ya que esto también es un barretín. Se puede cambiar solo aprendiendo de los demás.

Gracias y que Dios bendiga a todos

Carlos Jimenez
pintura Cindy Millet

2011-09-11T18:11:00.000-03:00

Delante al Espejo

Hola soy Carlos Jiménez y doy mi opinión acerca de algo que muchos se preguntan

Bueno, el espejo es algo misterioso, porque sabe demasiado y no comenta nada.

Espero que el espejo sirva para ver lo que yo pienso.

Si yo me miro al espejo, y le digo "espejo, ¿qué piensas de mi?", el espejo me dice que soy una persona que mucho tiempo esperó para hacerle una pregunta. Si él me dijera "dime qué quieres que haga por ti", y si él me respondiera con la verdad, yo le preguntaría qué estoy haciendo con mi vida, si estoy haciendo lo correcto, si estoy bien. El me dijo que siempre lo visite y que vea fijamente a los ojos míos, y tendré la respuesta que hace mucho tiempo yo estaba esperando. Y yo quedé mirando mis ojos, y saben que me di cuenta que ya no puedo mentirme yo mismo, y me di cuenta que el espejo es la misma persona que te conoce hace años ya que eres tu mismo que estás despertando tu consciencia, y desnudo en el espejo, no digo sin ropa sino desnudo porque estás frente a una persona que no se puede mentir. Por algo hay un refrán que dice que se pilla antes a un mentiroso que a un ladrón, porque si te paras frente al espejo, verás que no te puedes mentir. Y gracias por escuchar mi opinión.

Ante el Espejo

2011-09-09T15:13:00.000-03:00

Extraño ejercicio el de mirarse al espejo. Más allá de la peineta, está ese reflejo de nuestra mano en la peineta, y de alguien que se peina. Pero ¿quién es ese que se peina...?

El trabajo de esta semana consistió simplemente en pararse frente al espejo. No se trató de salir en busca -a la manera de Borges- de los acertijos que encierra el espejo con sus repeticiones y repeticiones de repeticiones, sino de vernos, como si otro nos hiciera mirar lo que no vemos, y nos mostrara quienes somos...

Ante el espejo

veo a un caballero

de sabor antiguo

que no pide tregua

ni tampoco amigos.

Refleja

a un hombre libre

que jamás fue esclavo

ni del Dios dinero

ni del mismo diablo.

Ahí esta él

de un corazón enorme

como una larga poesía

un amante caprichoso

que al quererlo todo

se va quedando solo.

Soy a la vez,

un guerrero perdido

un poeta cansado

que ya he hecho de mi

un sueño de olvido

Alfredo Cabrera.

pintura Roberto Longhi

Busca

2011-09-09T13:12:00.000-03:00

Busca aquel haz de luz

que mueve hacia adelante tus pasos

busca el diminuto detalle cuando estrechan tu mano

aún en el estricto protocolo.

Busca solo una vez el frío

que el pescador lleva consigo,

busca el brillo de aquel beso

que un día te dejó la despedida.

Busca el deseo del abandonado

por la buenaventura del ensoñado abrazo.

Busca el jardín de Otoño y recuérdalo

en el cambio de su nueva primavera.

Busca la paz de una oración

cundo imploras al cielo por los demás,

busca los ojos de tus hijos

y no esquives su baba pegajosa

busca el sueño en despierto

para que no termine en horizonte

busca la paz y armonía sin olvidar

lo que dio origen a esto

busca la sonrisa de tu compañera

y las aguas serán arco iris.

Y si no tienes tiempo a buscar

entonces parte a que te encuentren.

Será la única manera,

en que abunde la abundancia:

que descuelgues tu manto gris

y te regocijes en la vida y su enseñanza,

tal vez al final de tu último aliento

sonrías con la tranquilidad

de no haber esperado mañana.

Mario Pedraza

pintura:Jean Leon Huens

retrato de Sir Isaac Newton

Génesis de una Pesadilla

2011-08-25T19:02:00.000-03:00

Congeló un solo recuerdo

mientras el vestido de la luna,

y una lluvia de estrellas

eran devorados por el alba hambrienta.

Fue en ese instante que logró soñar,

fue en ese zig zag de lucidez

que el génesis de su distancia se acortó.

Fue ahí donde tuvo el valor

y no esquivó aquel recuerdo.

Afable y tortuoso recuerdo...

"Un beso, tres bendiciones, diez consejos

ojos llorosos y un te espero"

Vivió aquel recuerdo

sintió aquel recuerdo

y ahí retornó a su impuesta pesadilla.

De su alma escapó un sollozo

que paralizó el alba,

obligando a la luna y al sol

a detener su danzante romance

para estremecerse en el carrasposo grito!

disfrazado de sollozo

¡Perdón por partir!!

Mario Pedraza

pintura Jakub Godziszewski

El Génesis del Error

2011-08-25T18:36:00.000-03:00

Amores he dejado

por un camino ya trazado

camino de diversión he tomado

sin pensar en el daño causado

A un camino de oscuridad

y penumbras he llegado

sabiendo que un estigma he ganado

el cual se anhela dejarlo en el pasado

En el génesis he buscado

el porqué me he equivocado

la escritura me ha ayudado

a considerar lo pasado

En la escritura he aprendido

que el conocimiento es dado

el cual debe ser profundizado

sabiendo que grandes se han equivocado

Con el conocimiento he logrado

saber que el camino fue errado

sabiendo que puede ser cambiado

porque valoro lo que me fue brindado

Antonio Orellana Alvarado

pintura:John Silver Sargent

Palabraspalabraspalabras

2011-08-25T18:23:00.000-03:00

Cada clase aprendemos palabras nuevas. Esta vez fueron tres: "Génesis","Opulencia" y "Estigma" y la tarea consistió en escribir utilizando alguna de ellas.
Carlos Espínola, con increíble capacidad de síntesis escribe:

"LA GENESIS DE UNA OPULENCIA ES EL ESTIGMA QUE LIMITA EL ACCESO AL CONOCIMIENTO"

Del Pan Que Saldrá Del Horno...

2011-08-22T17:44:00.000-03:00

Me gustan los estudiantes

porque son la levadura

del pan que saldrá del horno

con toda su sabrosura

para la boca del pobre

que come con amargura

caramba y zamba la cosa

viva la literatura!

Si cada día al comenzar las clases, nuestros estudiantes y profesores cantaran esta estrofa de Violeta Parra, nuestro país sería mejor. Si cada estudiante supiera que es levadura del futuro, de pan sabroso para la boca amarga del pobre, se acabaría la pobreza. En esa comprensión del mundo se educa y se vive mejor. Ser levadura de pan sabroso y compartido, ahí donde estamos todos los días. Levadura de pan sanador contra pobrezas varias. De plata, de educación, de cariño, de oportunidades, de comprensión, de creatividad, de respeto, y de todas esas cosas para las que necesitamos que concurra la voluntad del otro y la mía. Y en todas partes...Colegios, Universidades, la familia, el trabajo...y también la cárcel. Ahí el buen consejo a la hora del mate, acoger en la caleta al que llega indefenso y asustado, sacarlo con palabras bondadosas de su escepticismo y alejarlo de las malas juntas, es muchas veces regalarle la posibilidad de un futuro.

foto: desde www. sindrama.com

Que No Se Vuelva Esteril

2011-08-21T21:57:00.001-03:00

Este el primer trabajo escrito en la vida de Carlos, y él es el primer sorprendido, porque se consideraba casi analfabeto. "No tengo ni primero básico", fue su saludo de presentación. Pero se animó a emprenderlas a palos con la ortografía y se largó a escribir. Y sucedió lo que tantas veces, cuando después de leer un texto propio, nos damos cuenta de lo que pensamos y queremos. Nuestros textos nos hablan de nosotros mismos y de lo que tramitamos a nivel inconsciente. Parte nuestro escrito y nosotros partimos detrás a apropiarnos de eso que no sabíamos. Ahora Carlos no solo sabe que puede escribir, sino que puede darse cuenta que el cartel de delincuente es una cosa, pero que su fondo dice algo muy distinto...

Al sexto día Dios hizo al hombre del polvo de la tierra y le dio aliento de vida en ese momento el ser humano pasó a ser una capa para sembrar y cosechar, y luego fue estéril por llegar la tempestad pero luego llegó la siembra y luego la cosecha pero muchos de los seres humanos siguieron estéril porque no tenían esa lluvia que a muchos les hacía bien, y me gustaría que este tiempo que estemos aquí sirva de lección para muchos de aquellos que nos quedamos estériles y luego venga esa cosecha tan esperada por muchos de nosotros y si alguno se pregunta cuál es la semilla que tiraron les digo que es la familia hijos o hijas o hermanos y hermanas o padre o madre o familias que están en su corazón permitiendo que algún día llegue esa persona que tire una semillita en su buena tierra y te preguntarás cuál es esa tierra en el corazón porque la semilla son las palabras y las buenas obras si tienes buenas palabras y tienes malas obras te digo que esa semilla está mala pero si tienes ambas esa viva y crecerá como árbol y flores hermosas y preciosas.

Carlos

pintura:: Vincent van Gogh

Tan Dulce...

2011-08-06T12:05:00.001-04:00

Mi madrecita es tan dulce como la miel de las abejas. Ella es del campo, de la ciudad de Chillán. Ella tuvo quince hijos, yo soy uno de ellos. Creo que cuando nací yo, era tan negrito que parecía un carbón. Mi abuelita que perdió la vista, tocaba con sus manitos suaves y delicadas mi cara y decía debes ser negrito, y no estaba equivocado ya que yo era muy negrito.

Madrecita tu me aconsejas y me alabas, eres la mujer de la que estoy enamorado.

Victor Villanueva

Pintura: Picasso

El Bien y el Mal

2011-08-05T15:52:00.001-04:00

El Bien

Es lo que atrae la voluntad

utilidad o beneficio.

También se dice según es debido y con razón;

según se apetece o se requiere con gusto

de buena gana; sin dificultad.

El Mal

Es lo contrario del bien

lo que no es lícito ni honesto y también puede ser un daño

u ofensa que uno recibe, desgracia, enfermedad,

sin razón, de mala manera, con desconcierto

de modo contrario a lo que se desea.

También existe el famoso "Mal de Ojo"

Influjo maléfico que, según creencias del vulgo, una persona

ejerce sobre otra mirándola de cierta manera.

Hay una enfermedad llamada "Mal de Piedras"

Enfermedad debida a la formación de cálculos en las vías urinarias

Ariel

pintura: Miguel Angel

Peregrino

2011-08-05T15:20:00.000-04:00

En los ecos que el viento trae

nacen mis fortalezas y mi andar.

Y en vez de profetizar

me abandono a mi voluntad

y el "que dirán" se desliga

en la sonrisa y en la bondad.

Las campánulas amarillas

van danzando en el gredal

y los maderos del calvario

se hacen leves en mi andar.

Ya resulta que María

ríe al aire bajo el telar.

Que profunda fue la sombra

de mi vid y mi lagar

este vino ha madurado

ahora es ierno (tiene calma)

en la mesa he de brindar.

Peregrino de mil llantos,

muerte, hambre, arena y sal

surgen nubes y geranios

que acompañan este andar.

Yo te tengo en las estrellas

se me enciende el suspirar.

Yo alcancé los tres misterios

el de heridas, el del pan.

Encontré por los caminos

luz, verdad, camino y vid...

las lisuras recopilo

es almud, ya no es ardid!

Alfredo Cabrera
pintura: Pierre Auguste Renoir

Rastro

2011-07-31T16:16:00.000-04:00

Qué rastro dejé en tu vida?

¿acaso igual a aquel arado de fuego

con que tú marcaste la mía?

¿Qué recuerdos se quedaron contigo?

tendrán el agridulce sabor de esta pesadilla...

La incertidumbre de mi próximo sueño

aún desea encontrar la minúscula vereda

que me lleve hasta tus besos.

Mientras, el sosiegoso tiempo

acrecienta el burlesco pestillo hoy llamado

portal de la nostalgia.

¿Qué me queda de tí...?

¡Todo!

Incluso las veces que pronuncio tu nombre

en la inconsciente lluvia del aroma suplicado.

¿Y a ti?

Que rastros ....¿que te queda de mi...?

Mario

Pintura: Edvard Munch

Doy por perdido

2011-07-21T18:22:00.000-04:00

Doy por ganado todo lo perdido

Y ya por recibido lo esperado

Y por vivido todo lo soñado

Y por soñado todo lo vivido

La más viva congoja eché al olvido

Del sueño más feliz no he despertado

Y agradezco la pena que me han dado

Que en flor de suavidad se ha convertido

La tristeza quemante del pasado

Tiene un color del sueño parecido

Al de la fuga del amor logrado.

Es porque el ansia y la inquietud se han ido

Al recordar que el cielo prometido

Comienza por la herida del costado.

Este poema del poeta chileno Juan Guzmán Cruchaga, inspiró el siguiente poema de Omar

Doy por pagado, aún lo regalado

y recibido todo el dolor inmerecido

y por sufrido lo jamás soñado

y por apagado, el sueño.

Toda dicha eché al olvido

de la peor pesadilla hice vida

agradezco las alegrías dadas

pero el dolor ha ganado.

La dicha del pasado

tiene un sabor a sueño

parecido al guión melancólico

del cine de antaño.

Al recordar ser el preferido

entiendo porqué es más el castigo

pintura:Vincen van Gogh (autoretrato)

poesía: Omar Tormo

Jamás estuve pero aún recuerdo

2011-07-21T17:14:00.001-04:00

Recordando aquel momento

cuando el viento atravesaba

mis huesos

y serpenteando hacia el universo

espacio

y tiempo

iluminaron el deseo

vida y muerte

no pudieron opacar

aquel anhelo de un nuevo nacimiento,

jamás estuve pero aún recuerdo

y desde aquel silencio

me encantaría otra muerte

pero ya no hay remedio

solo espero

un nuevo reencuentro.

Esteban Massry

pintura: Eggon Schiele

El Sendero de Manuel

2011-06-13T19:51:00.001-04:00

Mario, oriundo de la hermosa ciudad de Santa Cruz en Bolivia, escribió estos versos en memoria de Manuel Tapia. Lo hizo en la lengua de su zona, en el peculiar idioma que hermana las regiones fronterizas de Bolivia, Brasil, Paraguay y Argentina. Para la comprensión de este mágico poema, es indispensable afinar el oído, para escuchar los sones hispanos, nativos y africanos de sus palabras, y además leer el glosario que se publica.

El Sendero de Manuel

El alma de un emponchao

burlando taquiraris de encañao

recordando a pecadores prudentes

que en consuelo repiten

¡es lo que espero de la gente!

¡Lástima por aquellos que no abren la puerta!

y desconocen un sendero baquano

y aunque lleven tutuma de alcohol

parecen haber tomado sormó

¡por lo feliz de estar sentao!

Si, a desprecio de las abarcas ajenas

pues solito y sin sobervia

un camino e aringao

y sí! soy bruto como un arao

...pero solo cuando digo la vedad

¡al emperifollado!

aunque naide me creiba que por eso

ja! la muerte se me haya enronchao

Uf! he surcao muchos caminos

y se que el mio, está en barranco de su destino...

quisiera llegar donde mi Cambinga morena

quien sabe sembrar estrellas en un cantar

que al vento le gusta cosechar

junto a las coplas de mi Jacal.

Glosario

Emponchao cigarro

taquirari baile

encañao jaula

baquiano guía, líder

tutuma envase natural, como un mate o calabaza grande

soló jugo dulce

abarcas sandalias

amingao abrir camino a punta de machete

emperifollao ricachón soberbio

Cambinga amor (se usa en femenino y masculino)

jacal choza en el campo

Mujer

2011-06-13T09:13:00.000-04:00

Sueño

2011-06-11T16:52:00.000-04:00

No puedo olvidar, afuera el sol del jardín, los pájaros

los cántaros de luz que vierten su luz sobre las piedras

y la hiedra cubriendo el muro blanco en el aire de invierno.

Llega la noche y duermo con la ventana abierta al aire

por la que entra el blancor de la luna lamiendo lo oscuro

y mientras sueño la fortuna de una estrella en el sueño,

lloro por la amarga fortuna de lo duro y del encierro

de aquellos a quienes quiero y por quienes lloro.

pintura: Mimi Chen Ting

Volver a Nacer

2011-06-09T14:21:00.001-04:00

Desde las entrañas de esa mujer se hizo

Desde las entrañas de esta mujer nació

A esta pequeña semilla vi crecer

De lenta y silenciosa transformación.

De veranos, de inviernos

Tantas estaciones

Tantas transformaciones

Esa trágica metamorfosis de ser su confidente

No fueron metros de polvo comprimido

Este viaje a sus interior lleno de escollos

Interpretaba como su ser se desagarraba.

Sus luceros húmedos, su alma sosegada

Su gran batalla, exhausto su corazón

Bombeando sangre para nos desfallecer!

¡Una nueva primavera! eso no ocurre

Son cuentos, son novelas, son poemas

Solo el Creador con Su grandeza podrá lograrla

Pero sin su ayuda, jamás alcanzarla.

Estaciones malditas, largas sus manijas

Densas, pesadas estaciones malditas!

Sean viento huracanado destellado

Mientras logra volver a nacer

Miguel Quiroga

Foto:http://lacomunidad.elpais.com/unicasaportales/posts

Hilando Mujeres

2011-06-06T08:48:00.000-04:00

Hildegart curvó su espaldas

cortando las suaves hortensias

huisache o henojil parían sus hojas,acunan aromas en cuencos de arcilla

la huella del huerto

la hospeda en su pecho,

y en la hortaliza habita su risa

Higidia callada, horneaba el hojadre,

el humo flotaba bañando las hiedras

de higo el hechizo flotó por el aire

el hálito de hiedras bailaba en hinojos

el hombro de Higidia batió muchos huevos,

de blanco es el cielo, Merengue halagüeño

hormiga hacendosa de hontanal ha nacido.

El hada de Higidia de harina ha vestido

Higidia callada, horneaba el hojadre,

el humo flotaba bañando las hiedras

de higo el hechizo flotó por el aire

el hálito de hiedras bailaba en hinojos

el hombro de Higidia batió muchos huevos,

de blanco es el cielo, Merengue halagüeño

hormiga hacendosa de hontanal ha nacido.

Y Herta en su huso hilaba las hebras.

Heliópteros ya brotan entre sus tejidos.

Horneros holgados habitan el cielo,

halando los henos la hermana la mira,

la tierra ya hendida por Hilda y Herminia.

Qué heráldica hazaña

mujeres han hecho
he hilan a hijas en hábil suspiro
la hijuela es hilárica en suave hermosura
hablemos de higueras que lucen risueñas
la huerta ya es reina y se hala sus trenzas
la "h" entre hierbas se viste de hebras
mujeres hiladas dibujan hortensisas
y hablab y hablan, que no quepa duda
que doña "H" nunca fue muda.

Alfredo Cabrera

pinturas Jean Francois Millet
john william waterhouse

Ya Vuela

2011-06-01T22:30:00.000-04:00

Partió Manuel...murió alas 10.45 de la noche del lunes 30 de mayo. Hoy lo enterramos, entre cantos y oraciones de su numerosa familia. El consuelo es saber que dejó de sufrir. Por hoy, nada más, sólo dolor y cansancio.

El Cielo

2011-05-22T19:31:00.001-04:00

El Camino

2011-05-13T17:46:00.000-04:00

Cielo

2011-05-13T17:21:00.000-04:00

Pintura:Nikolas Roerich

¡¡¡Manuel en Libertad!!!

2011-05-07T15:46:00.000-03:00

A las seis de la tarde de ayer, viernes 6 de mayo, Manuel Tapia cruzó el Portal de la Cárcel de Alta Seguridad, y salió a la Calle Pedro Montt, para empezar su nueva vida. La confirmación de su Libertad Condicional por parte del Seremi de Santiago, le llegó durante la visita, cuando estaba acompañado de sus familiares y compañeros de módulo. La alegría fue inmensa, hasta los gendarmes estaban felices de ver partir al "Flaco Manolo" después de más de 30 años. Más flaco que nunca, inválido y casi sin hanbla, pero feliz, partió mi amigo. No lo tendré nunca más en clases, se cierra el ciclo, pero se cierra bien. . Ahora está en casa de su hermana, cuidado y regaloneado como seguramente soñó cientos de veces.

Agradezco infinitamente a los numerosos amigos y amigos de amigos, que hicieron posible que se abrieran la puertas para Manuel. La humanidad de todos ellos, más el peso de los argumentos en favor de Manuel Tapia, terminaron con su cautiverio. Tal vez la unión de todas estas voluntades, es el comienzo de algo nuevo y bueno.

Primera Comunión

2011-05-06T14:46:00.002-03:00

El martes pasado, el sacerdote Francisco Pereira dijo una misa en la pequeña biblioteca del penal. Éramos 12 personas, entre internos y visitas. Al minuto de la comunión, veo que Ariel hace un gesto que interpreto como un amago par ir a comulgar, sin embargo se queda en el asiento. Le susurro: "¿Ariel,...quiere comulgar? , y me responde "es que no estoy confesado"...y yo, pensando en que no tiene para cuando confesarse por ausencia de cura, y porque creo en la línea directa, le digo : "pero si quiere comulgar, vaya nomás...", y Ariel se para y comulga.

A la clase siguiente cuenta que se ha sentido muy bien desde que hizo la "Primera Comunión".
-¿"Cómo la PRIMERA COMUNIÓN ???!!!
-¡pero si yo le dije señorita que NO ESTABA BAUTIZADO!!

He escuchado decir que Los Caminos de Dios son misteriosos, de todas formas y por si acaso, que me perdone el Santo Padre que vive en Roma.

Libertad Condicional

2011-05-04T21:45:00.000-03:00

Manuel Tapia, cuántas veces he escrito este nombre! Por primera vez en meses me alegro de escribirlo, porque a Manuel Tapia Bachán, la Corte de Apelaciones, en voto unánime, le concedió la Libertad Condicional. Yo estaba lista para partir a recibirlo con flores en la puerta de la Cárcel, pero no podía ser tan fácil…ahora tiene que decidir el Seremi de Justicia, y en rigor, podría rechazar la decisión de la Corte de Apelaciones. Extraño sistema el nuestro, donde la decisión del Seremi pesa más que la de 13 miembros de la Corte de Apelaciones…! Pero igual la esperanza y la alegría son grandes.

Azul

2011-04-16T16:22:00.001-03:00

Ascendiendo desde el profundo azul

cruzo mis instintos

y tu pupila me da luz.

De mi espalda crecen alas y me convierto

en una avión

vuelo, navego por el aire azul

me llama tu iris azul.

Danzo por los vientos que se tornan de azul

mis entrañas tiemblan al estar

a su lado en lo azulado

entre cintos que nacen de tu impetuoso

cabello

¿Será el olor de tu color?

¿o el aroma de tu sabor?

Inmenso, añoso tu océano azul

son los siete mares, tu cara y tu luz

son tus ojos

es tu risa

color del cielo azul

es mi sueño

es mi vuelo

contigo...en infinito azul

Claudio S

Pintura: Edmund J. Tarbell

(desde:www. carmensabes.blogspot.com)

Un pajarito y una Gatita

2011-04-12T21:59:00.002-03:00

Los papeles vuelan solitos. Miguel Ángel, querido y talentoso alumno que desapareció de pronto, me hace llegar este trabajo desde la Cárcel de Colina, después de tres años de obligada ausencia. Miguel Ángel con su metro noventa y su corazón de poeta...
Aquí están sus versos que viajaron en un papelito a través de varios bolsillos.

   Un Pajarito y una gatita

En medio de un camino lleno de árboles y maleza volaba un pajarito que estaba muy triste y con ansia de beber agua de río. Al vararse en una roca para saciar su sed escuchó un ronroneo de una gatita que estaba triste, sola en ese gran bosque. No tenía nadie que la escuchara ya que en lo profundo de su corazón esa gatita le ronroneaba al pajarito, pero el estaba asustado ya que se lo podía comer la gatita pero ella era muy buena y le dijo a al pajarito que no se asustara. Ella sólo quería dar amor y cariño. Así se fueron con el pajarito, el volaba y ella corría para darle esa luz de verdadero amor.

   Miguel Ángel Moya
   Pintura: Ryan Conners

Despedida

2011-03-30T13:36:00.003-03:00

“Andrea, mi amiga de pequeñas historias vividas a través de estos años de cambios difíciles para el alma, creo que nuestro viaje está llegando a su fin. Qué puedo decir, contigo se queda parte de mi vida…”

Es la carta de Manuel Tapia Bachan que reposa sobre mi falda, un reo de la Cárcel de Alta Seguridad preso hace 31 años, que está pronto a morir, y al que quiero.

Su vida y la mía, su historia y la mía…tan diferentes, y si embargo aquí estamos, Manolo y yo, diciéndonos adiós en un papel de cuaderno. ¿Lo veré el próximo lunes? Por favor, una vez más, que no parta todavía…estoy tan vieja y tan cansada, ya no quiero ir más a la Cárcel, me pesa haber llegado a amar a estos hombres como los quiero…tengo miedo, quien va a estar con él cuando muera? Manuel Henríquez lo arropa y lo acuna, le ayuda a asearse lo viste, le busca conversación, le lee en voz alta… Alfredo, el mismo al que Manolo quiso alguna vez echar del módulo por marica, le lava la ropa, le limpia la celda, le prepara la comida y con paciencia de santo se la pone en la boca .. amor no le ha faltado…su hermana Violeta lo visita cada semana, lo mismo su hija Valeria, pero pronto ya no podrán verlo porque estará postrado. Se muere en cualquier minuto, me dice con tristeza el paramédico, y yo ruego que por favor todavía no, para que alcance a llegar el indulto de este hombre que nunca ha matado, que nunca ha violado, que no ha secuestrado, que no ha traficado droga, que ha pasado preso la vida entera pagando una pena multiplicada por diez porque es pobre. ¡Cómo no van a abrirse las puertas de la cárcel para Manuel, aún que sea por un solo día...!

Pero probablemente la libertad llegue tarde, igual que el diagnóstico que llegó después de dos años de estar enfermo, cuando el cáncer ya le había devorado el pulmón. Grado cuatro. Intratable, incurable, mámatelas solito nomás Manolo, que en nuestro país los hombres como tú van al vertedero, los hombres como tú que leen a Sócrates y a Spinoza no nos sirven, no necesitamos hombres valientes que se viven la vida con honor y arriesgan el pellejo por sus compañeros, no necesitamos hombres bravos que escriben poemas, no hay lugar para los arrepentidos, para qué queremos viejos sabios que aprenden versículos de la Biblia "porque son preciosos", y nos sobran los hombres porfiados como tú - que a pesar de todo- creen en Dios.

“Amiga, deseo que las palabras sean de oro, y todo lo que pueda decirte a través de estas líneas tenga valor para el recuerdo de dos mundos que cultivaron poemas...”

“No tengas tristeza, amiga mía…”

pintura: Silvestro Lega

Guárdame en Ti

2011-01-20T11:18:00.002-03:00

si claro, los poetas han de bajar del olimpo, y ojalá dejaran de escribir artes poéticas y manifiestos, porque lo que yo manifiesto con convicción, es que el poeta no es pequeño dios ni vaca sagrada ni toro ensangrentado ni nada en particular, el poeta es el que tras el ojo resume el símbolo, el decantado de pureza que resulta de contemplar o imaginar o inventar o vivir o maldecir su corta vida. La poesía es una flecha embarazada, si no me creen, lean esta flecha de Zurita, cargada de la nostalgia anticipada de la que sufren los poetas y los enamorados cautivos, y que traspasa el corazón de los hombres presos. Ellos solo pueden rogar para que las mujeres que aman lleven con ellas algo de ellos, que las haga volver...

pintura: Magritte

Guárdame en ti

Raúl Zurita

Amor mío: guárdame entonces en ti

en los torrentes más secretos

que tus ríos levantan

y cuando ya de nosotros

sólo que de algo como una orilla

tenme también en ti

guárdame en ti como la interrogación

de las aguas que se marchan

Y luego: cuando las grandes aves se

derrumben y las nubes nos indiquen

que la vida se nos fue entre los dedos

guárdame todavía en ti

en la brizna de aire que aún ocupe tu voz

dura y remota

como los cauces glaciares en que la primavera desciende.



Guárdame en ti

Creación colectiva

Amor mío: guárdame entonces en ti

entre tus pliegues secretos y tu vestido

del otro lado de la reja

tenme también en ti

y antes que ya de nosotros

no hayas dejado nada,

vacía de mi

guárdame en ti

como el sonido de los pasos que se alejan,

y luego, cuando lejos de aquí mueran los pájaros

y la calma avise

que terminó de irse  la vida entre los dedos,

apareceré en tus sombras

como la sombra de un hombre guardado

entre el miedo y la vergüenza

Receso

2011-01-16T19:55:00.001-03:00

pintura: Joaquín Sorolla

Es verano y las clases en la cárcel están suspendidas hasta marzo. No es que que los presos salgan de vacaciones, o que yo no quiera ir a la prisión ; por alguna razón que ignoro, el calendario carcelario se asimila al calendario escolar y... se cerró el colegio! Así es que ahora me dedicaré a publicar parte de los cientos (no exagero) de trabajos que he acumulado en 5 años, y quien sabe, quizás hasta podamos sacar el anhelado libro con los trabajos de mis alumnos. Mientras tanto, a los familiares que leen el blog, les pido que lleven mis saludos y buenos deseos.

FUEGO

2010-12-15T23:31:00.001-03:00

Vengo de ver, Antón

un niño de pobrezas tales

que le di para pañales

las telas del corazón

Porqué costará tanto darse cuenta de eso que Lope de Vega comprendió hace quinientos años... Cuando las pobrezas son tales, que solo el amor que viene de lo más profundo del corazón, es capaz de dar cobijo.

Murieron 81 jóvenes en la Cárcel de San Miguel. La hoguera los consumió haciendo realidad las profecías del infierno, solo que aquí en la tierra y a pocos kilómetros de nuestros hogares. Los consumieron las llamas, encerrados en sus celdas pidiendo un socorro que no llegó. Ardieron por fuera y por dentro en la peor de las agonías y fueron a morir una muerte pavorosa. En medio de mi angustia escucho a quienes dan gracias a Dios por haberse salvado, y también a las madres de los muertos que no entienden, que claman al cielo, y me pongo a pensar, que es aquí donde Dios y los hombres separamos aguas. ¿De quién es la culpa? ¿ Dios, que los dejó abandonados, que no permitió el milagro que descorre los cerrojos? Dios que los mandó a nacer en la miseria y a morir miserablemente clamando su nombre? ¿O fueron ellos los que a punta de actos malos se condenaron a muerte? Y nosotros, que nos hemos esforzado en cumplir las normas y ganar honestamente nuestro pan, ¿qué vela llevamos nosotros en este entierro?

De Iván, uno de mis alumnos, aprendí que las cosas de Dios solo las comprende Dios. Orientar la pregunta al cielo nos llenará de incertidumbres, o nos dará la certeza en las convicciones de nuestra propia cosecha, las cuales revestimos del aval divino, como si todo lo que se cree o se hace en nombre de Dios, fuera cierto..
En esta tragedia debemos interrogar al hombre. Esta vez no se trata de lo que Dios hace con el hombre, es al revés, lo que el hombre le hace al hombre es lo que importa, y por ende, para quienes creen en Dios, lo que el hombre le hace a Dios.

El párrafo a continuación, es parte de una entrevista dada por "Marcola" un líder narco de Sao Pablo al diario O Globo de Brasil

" *O Globo:
¿Usted es del PRIMER COMANDO DE LA CAPITAL *(PCC)*?

Marcola:

Más que eso, yo soy una señal de estos tiempos. Yo era pobre e invisible. Ustedes nunca me miraron durante décadas y antiguamente era fácil resolver el problema de la miseria. El diagnóstico era obvio: migración rural, desnivel de renta, pocas villas miseria, discretas periferias; la solución nunca aparecía. ¿Qué hicieron? Nada. ¿El Gobierno Federal alguna vez reservó algún presupuesto para nosotros? Nosotros sólo éramos noticia en los derrumbes de las villas en las montañas o en la música romántica sobre "la belleza de esas montañas al amanecer", esas cosas.
Ahora estamos ricos con la multinacional de la droga. Y ustedes se están muriendo de miedo. Nosotros somos el inicio tardío de vuestra conciencia social.

"*O Globo:

¿Usted no tiene miedo de morir?

* Marcola:

Ustedes son los que tienen miedo de morir, yo no. Mejor dicho, aquí en la cárcel ustedes no pueden entrar y matarme, pero yo puedo mandar matarlos a ustedes allí afuera. Nosotros somos hombres-bombas. En las villas miseria hay cien mil hombres-bombas. Estamos
en el centro de lo insoluble mismo. Ustedes en el bien y el mal y, en medio, la frontera de la muerte, la única frontera. Ya somos una nueva "especie", ya somos otros bichos, diferentes a ustedes.
La muerte para ustedes es un drama cristiano en una cama, por un ataque al corazón. La muerte para nosotros es la comida diaria, tirados en una fosa común.

No se qué decir, salvo que Vengo de ver, Antón, un niño de pobrezas tales, que le di para pañales, las telas del corazón, Si no fuera por el desamor, no habrían ardido vivos 81 muchachos. Sus gritos son una jabalina clavada en el centro del corazón.

Cara o Sello

2010-12-14T19:33:00.001-03:00

Pablo Picasso, autorretrato

Cuando Manolo salga, va a tomar una moneda y la va a lanzar al aire. Si sale Cara, parte para el norte, si sale Sello, las emprende para el Sur. Sabe que tiene que partir lejos, donde no le pese el "cartel", donde pueda empezar de nuevo después de 31 años encarcelado.Como un vaso que se va llenando gota a gota, así serán sus metas. No quiere volver más, nunca más a prisión, no quiere causar daño y está decidido a pasar todos los días de su vida mirando amanecer. Y quien sabe...quizás en esa otra orilla lo esté esperando el amor, este maravilloso poema no puede quedar sin su amada

Te amo sin saber de amor

el temor de las palabras

invade mi corazón.

Te amo sin comprender

mi dolor, mi angustia y pena

amor, se que estás ahí.

Te amo lleno de dolores

y dudas que mi alma tiene.

Hay mucho amor que entregar

solo que mi temor no me deja

decirte...amor mío.

Una Señal

2010-12-08T14:37:00.001-03:00

Poema de Amor

2010-12-05T20:44:00.001-03:00

Karl Bang

Princesa de mis sueños

que por años te esperé y te ansié.

Hoy le puedo dar gracias a Dios

por haberte traído aquí y hacerte real

Llegaste en el tiempo exacto

donde tu aroma y tu amor

me volvieron a la vida.

Cada segundo de mi vida que pasa

este amor se acrecienta.

Llegaste como una chispita

luego una llamita

luego una pira, y ahora

eres un fogón.

Hoy miro y puedo decir que creo en los milagros

porque si que existen los milagros

porque eso eres tú para mi.

Hoy eres mi gran bendición

creo que debo haber sido bueno

en algún momento de mis días y de mi vida

para haber recibido esta gran bendición.

Solo hoy puedo decir "Gracias por hacerte real"

Princesa, prometo amarte, protegerte

y velar siempre por nuestro bienestar.

Amor mio, hoy eres tú la dueña

de mi corazón con todo su amor

cada vez que te pienso cierro mis ojos

para oir tus canciones de amor

que al sentirlas las oigo como canción.

Princesa, eres el amor personificado

y puedo comprender el significado real

de esa palabra que por años para mi

fueron solo letras y frases.

Amor mio eres tu hoy mi princesa

y te amaré por siempre.

Dios te guarde y bendiga por siempre

y bendiga este gran idilio de puro amor.

Mario David Guzmán Fernández

para Yasna

el amor de mi vida

La Trama de la Vida

2010-12-05T20:14:00.001-03:00

: Lorenzo Costa

Según el diccionario español
Trama: es la unión de hilos en la formación de un fin

Enfocado en forma personal, los hilos somos las personas y el fin es el deseo de alcanzar a formar una felicidad plena mediante la unión de estos hilos.

Al hablar de este tema, me siento identificado como un hilo, que al estar solo, no podría alcanzar el fin deseado porque no tendría la fortaleza para enfrentar la vida cotidiana y así poder lograr la felicidad. Por eso, cuando uno se encuentra con otro hilo que busca el mismo fin, esa unión se fortalece de tal forma, que ni siquiera las dificultades de la vida logran entorpecer su unión.

Más aún, cuando a estos hilos ya unidos se unen más hilos que son nuestros hijos. Esta unión forma una familia fortalecida, sabiendo que a esta trama de hilos se unirá otro hilo que vendrá en camino. Todos estos hilos desean el mismo fin, que se logra mediante el amor y la comprensión. En forma figurativa, el amor y la comprensión serían el crochet que teje la unión que lleva a la felicidad.

Doy gracias a Jeovah Dios, por permitirme encontrar el hilo apropiado para formar la familia deseada y así alcanzar la felicidad.

Antonio Orellana

A Flor María

2010-12-04T21:18:00.003-03:00

Tú, mi bella flor, rayo de sol.

Tu fotosíntesis a tan corta edad, fue la vida de mi vida.

Al igual que un cargado "mojito" tu belleza me embriagaba,

nacía en mi el primer amor,

y logré robar un poco de nácar de tu dulce corazón.

Aún no estando en el Malecón,

no necesitábamos de caracolas

para escuchar el tronar de las olas

que se confundían con los latidos de mi corazón.

En temporada primaveral,

sentíamos las brisas de un tenue viento.

Corría el mes de mayo de 1974 cuando a pesar de mi nula experiencia

en tus labios rotos posé los míos.

Así corrió el tiempo,

por motivos de rigor

caminábamos entre las brisas del viento

con una espina en el corazón.

Entre el ruido

de las olas rompiendo en el Malecón,

aferrados de las manos

con un apasionado beso, me despedí de ti

mi bella flor.

En Cuba conocí el amor. Por primera vez puse los ojos en una niña maravillosa que marcó parte de mi vida
y que nunca ha salido de mi corazón.

Duerme

2010-12-02T23:59:00.002-03:00

Se que estás dormida

en otro mundo, en otro cielo

volaré en tu sueños

tomaré un ramo de estrellas

alumbraré tu rostro

y veré tu sonrisa

Tu belleza se confunde

con cometas y galaxias

que viajan a través del universo,

llena de colores y armonía

perfecta de todas las estrellas.

Llevas contigo el aroma

de todas las flores de la tierra

vuelas entre mundos que solo

yo he creado.

Sólo así podré verte

Solo así puedo estar contigo.

Duerme amada, estrella de mi vida

soy dueño de tus sueños

es mi dormida

manera de tenerte.

Manolo

pintura: James Christiensen

Orquesta

2010-11-28T22:23:00.002-03:00

Aquí no sobra nadie! Cada uno con lo suyo a componer la música del mundo. ¿que hay gente insoportable? es cierto! todos podemos serlo a veces, y perdónenos nuestras pobres víctimas, pero insisto: aquí no sobra nadie. Algo hay de cada uno de nosotros, seres precarios y preciosos, de lo que está carente la tierra. Esto lo escribo para contarles lo mucho que nos estamos perdiendo con cada niño que por razones que no cuesta imaginar, queda atrapado en las redes del Sename y después llega a la Penitenciería y de ahí a Colina y de Colina a la calle y de ahí quien sabe que brutalidad, hasta volver a la Peni para irse a la punta del cerro!.

pintura: Graciela Rodó Boulanger

MIS PREGUNTAS, MI ABUELO Y MI MUERTE

2010-11-21T13:58:00.001-03:00

www.longstrangetrip.com

Había cumplido yo losocho años, y como es natural a esa edad, todo es un paño de Juicio. Recuerdo calramente que mi abuelo materno, encontrábase respondiendo con pulcritud un juego de Puzle.
-Papá Mario (interumpí)...Dios existe?
Él alzó su vista del papel y la dirigió hacia mi, sabiendo de la importancia de tal pregunta y como advinando que en camino venía otra similar me respondió:
-Cuando me ganes al ajedrez, te digo la verdad.
Tal respuesta no hizo otra cosa que acrecentar mis dudas, darme una sensación de curiosidad vacía y ponerme a la tarea de jugar ajedrez, total era eso lo que yo buscaba, ¡verdad!, en mi inocencia me decía para darme ánimos: la verdad! él tiene la verdad! y me la va a decir!
Este juego comenzó complicándome la vida, pero mi fin de conocer la verdadera respuesta, era mucho más firme. Hasta entonces yo solo sabía de Dios que perdonaba los pecados, era el jefe de los ángeles guardianes, y te enviaba a un horno de fuego si te portabas mal. Curioso, primero te hacía cariño para luego darte bofetadas.

Habían transcurrido dos o tres meses de mi preparación en el arte del ajedrez, mi técnica secreta en este duelo consistía en (protege y avanza). Nos sentamos frente al tablero, yo hice el sorteo de color y me correspondió el blanco, ¡que bueno!, me dije, pues con este color había hecho mis prácticas. Avancé un peón, luego un caballo, otro peón y otro más, luego un alfil, pero para cuando me di cuenta...me dieron jaque mate. No gané un juego de tres, me temblaron las rodillas, y mis ojos se humedecieron, mi verdad, aquella verdad que buscaba, se estaba esfumando. Agaché mi vista derrotado...pero luego un abrazo tibio me rodeó, y una voz cálida y tranquilizadora me susurró "te quiero, te quiero mucho". Mi abuelo me limpió las lágrimas y mirándome a los ojos me preguntó.
-Qué querías saber?
Mi corazón se alegró porque no había perdido, y lo invadí con mis curiosidades:
-Dios existe?
-Si
-y sus papás quienes son?
-Nadie lo sabe
-Y quien es nadie?
-No, me refiero a que nadie conoce a sus papás
-Ah, ya, y cómo nació?
-Cómo, no se, pero nació allá en el cielo...

Así transcurrió nuestra conversación. Hasta aquel momento mi curiosidad era mucho más poderosa que algunas respuestas, pero pronto todo tendría un rumbo distinto, y eso fue debido a la pregunta exacta...
- y quién ha visto a Dios?
-Sólo los que mueren!
Aquella respuesta sonó con eco en mi mente. "Sólo los que mueren", pues claro, todo era lógico. Para que Dios te castigue enviándote al horno de fuego, tenías que morir, y a ese horno solo se iban los que se habían portado mal, pero muy mal. Y bueno, sobrepesé los pro y los contra, muy malo al horno, más o menos bueno, al cielo, y yo...bueno, yo había puesto un chicle en el pelo de alguien, había robado algunos dulces en uno que otro cumpleaños y había dicho uno que otro garabato en contra de mis padres...no era tan malo.
Así que tenía que morirme, pero no muerto muerto, solo morir un ratito, es decir morirme, conocer a Dios y luego despertarme. Mi plan estaba resuelto, creía que en realidad era un plan perfecto, pero por si aparecía algún detalle, dilaté el plan unos días.
En aquella época, para mi no era un suicidio -ni si quiera conocía el término- para mi era la búsqueda de una palabra, "Dios", y por ende, la formación de mi propio carácter "terminar lo iniciado".

Al fin llegó el día de mi muerte no muerte. Esperé que mi abuelo estuviera en su casa y fui a visitarlo, tenía que ser allí, pues él sabía mucho de Dios, y si mis planes fallaban el podría decirle a éste que me devuelva y tema resuelto.
En casa de mi abuelo había un árbol de paltas, y yo me encaramaba para sacar las paltas de la copa. Ahí me subiría y luego fingiría un resbalón, caería y mi ángel guardián quitaría las ramas de mi camino, para que no me rasmillen, caería al piso, moriría, conocería a Dios, vería si tiene barba blanca y una gran capa, luego despertaría y todo listo. Cuando estuve a una altura más o menos lejos del piso, grité a mi abuelo: "¡Papá Mario!" Noté que me miró y me lancé al vacío. En mi caída algunas dudas saltaron a mi mente: ¿y si era mujer? ¿los muertos sentirán dolor?...y estas dudas hacían que mis manos buscaran de donde aferrarse, pero ya era tarde, me azoté contra el piso de grama y hojas.Lo único que alcancé a ver fueron puntitos brillantes y un rostro...el de mi abuelo.
Mis respuestas se connvirtieron en un yeso en el pie derecho y otro en mi brazo y mano izquierda. Mi Ángel de la Guarda al parecer estuvo distraído aquel día. ¿Y de Dios?, bueno, éd debe haber estado contento por haberme enviado aquellas dudas. Quizás debió estar sonriendo por sus bromas.

Seis años más tarde, gané al ajedrez a mi amado Papá Mario, y después escuché la canción de Atahualpa Yupanqui que recita así:

"Hay una cosa en el mundo, más importante que Dios

y es que nadie escupa sangre, pa´que otro viva mejor"

Esa es una verdad bien verdadera.

Mario Pedraza

Infancia

2010-11-20T21:03:00.002-03:00

pintura :Winslow Homer

Tantos recuerdos, quisiera como en un cuento revivir aquellas tardes de invierno, no importa el barro, el frío se quita jugando, chutiando y como niños... soñando.
Estábamos en un estadio, la tierra se transformaba en pasto, y las piedras del paisaje eran nuestros arcos.
Si caíamos no importaba, el pantalón del colegio mi mamá me lo parchaba. Yo era un jugador y solo eso importaba.
El balón muchas veces fue nuestro propio corazón. Ahora todo ha cambiado, algunos estamos, otros ya se han marchado.
Solo queda el recuerdo de tantas pichangas y tantos goles que con mis amigos celebramos

José Luis Marambio

El Naranjo

2010-11-20T20:43:00.001-03:00

Con sus hojas verdes

como adornando el campo de invierno

brota su fruto dulce y anaranjado

habrá pasado

días escuchando

el canto de lo spajaritos anidando.

Quiero imaginar el sonido

del agua del canal corriendo por una acequia

cruzando siembras y pastizales

hasta llegar a los pies de los frutales

y a los matorrales donde anida el zorzal

Su fruto también tuvo que volar, dejar

el amado campo y emprender el viaje.

Hoy está aquí y no la quiero pelar

solo pienso en el destino

que nos trajo al mismo lugar.

José Luis Marambio

pintura:Nancy Paris Pruden

Casa de Herrero, Cuchillo de Palo

2010-11-19T12:40:00.001-03:00

Voy a relatar una historia de un amigo en el campo. Resulta que una de las tantas veces yo bajaba del cerro en donde me encontraba cuidando una maná de caballos. Bajaba al pueblo a comprar mercadería para la intancia en el cerro, para poder ver el parimiento de las yeguas a las cuales había que estar atento para que no las fueran a pescar a patadas a sus críos, como eran animales de cerro eran todos brutos. Después de seis meses bajaba la maná que eran treinta animales, los cuales bajaban hacia el plano donde estaban los corrales y ahí los encerraban para diferentes trabajos. Yo los enseñaban para el arao, para el carretón, la montura, para la máquina, para cortar ladrillo y para la ciudad, o sea, yo tengo todo el conocimiento en cuanto a los animales de cerro, tanto de caballaresPero volviendo a la historia de mi amigo, a todo esto me lo encontré justo en una quebrada de un cerro, por allá en Puerto Montt hacia la Argentina, y resulta que él también tenía animales en el cerro y nos pusimos de acuerdo para ir a verlos. El me había dicho que esos animales se los había dejado su padre de herencia. Llegó el día y vi una mancha impresionante que para mi ver eran como doscientos animales y necesitaban de todo. Les faltaba talaje, vacunas y varios críos con falta de todo. Así fue que le pregunté ¿y qué haces para poder desparasitarlos? y me dijo no se no tengo idea, porque nunca tuve contacto con mi padre, yo era hijo único y todos estos animales son herencia de mi padre, así que ayúdame tú me dijo, y así fue y yo llevé mis caballares para el otro lado del cerro y me puse a separar las crías. Los más viejitos se fueron para la cecina, y los más jóvenes para la carnicería y el resto a la feria de animales. A las finales quedamos como con sesenta, y le enseñé la crianza y el mantenimiento de los brutitos, porque el único que había entendido de animales era el finado padre.

A todo esto: casa de herrero, cuchillo de palo.

Gracias por poner atención a mi historia

José Espinoza Galves

Una Sonrisa

2010-11-19T11:55:00.000-03:00

Leonardo Da Vinci

No cuesta nada, pero ayuda a crear mucho

Enriquece a los que la reciben, sin empobrecer a los que la dan

Ocurre en un momento, pero su recuerdo dura eternamente

Nadie es tan rico que pueda vivir sin ella

Crea felicidad, alegría y armonía

Crea amor.

César Osores

Los Caminos de la Vida (2)

2010-11-16T18:12:00.002-03:00

J.Beaudet

"Los caminos de la vida no son lo que yo esperaba, no son lo que yo creía, no son lo que imaginaba.".¡cuándo!....ni en mis sueños más locos o en mis alucinaciones más fantasiosas, podría haberme imaginado que recorrería año tras año tras año tras año ese camino cavernoso pintado de verde cargando un bolso, y que en un día como hoy que es mi cumpleaños, detrás de la puerta de fierro, me iba a encontrar con un tremendo ramo con 25 rosas rojas, una torta de piña con una velita encendida, y con el canto de mis alumnos cautivos.... los caminos de la vida....

Mi Negra

2010-11-07T23:05:00.001-03:00

Hoy le miré la cara a mi negra

mi negra linda, mi consentida

la imaginé tendida

con su pelo negro sobre la almohada

y su boca mojada

me daba un beso

poesía: Ernesto

pintura Paul Gaugaine

CAMBIANDO EL JUEGO

2010-11-03T20:30:00.004-03:00

Los veo escribiendo, saben estar en silencio después de tantos años. Ya no queda rebelión, algunos están viejos y llevan la prisión en los huesos, otros son aún jóvenes pero deben servir largas condenas o pasar el resto de su vida encarcelados. En estos años haciendo clases en la cárcel, he buscado cientos de palabras. A veces he encontrado algunas que han hecho reír, o que tal vez han restaurado algo de dignidad o brindado algún consuelo, tal vez alguna ha contribuido a la toma de conciencia, ¿pero al sentido de vida… a la esperanza? Me he ido resignando a que la esperanza no se educa, y que solo nace espontánea cuando hay algo que no sé precisar, que toca un conducto misterioso que transforma al hombre, y lo convierte, por un instante o para siempre, en un ser con un sentido y un camino.

Estaba pensando en esto, cuando recibí el correo de un amigo proponiendo re encantar la política. Re encantar la política…¡cómo no estar de acuerdo!, sin embargo y para mi sorpresa, me vi respondiéndole que yo ya no puedo, que lamentablemente solo se jugar en el “área chica” y que por lo mismo… “¡Voy a formar una liga de fútbol para los hijos de los presos!”

Partí a la cárcel y les dije a mis alumnos: “Señores, ¡entre todos vamos a armar una escuela de fútbol para sus niños!

El aire cambió, jamás un verso de Neruda o un soneto de Quevedo vieron semejantes ojos.

Y no pararon más…a cuánto las camisetas, dos pares de zapatos por niño, ¿qué canchas?, ¿cuántos niños tenemos? Necesitamos entrenador, árbitros, transporte, pelotas… Juan tiene un primo que juega en alguna división del Colo, él puede ser entrenador, y el hijo de Omar puede hacer el acondicionamiento físico, hay que jugar todos los sábados, y en vacaciones dos veces por semana para alegrar el verano y alejar las malas juntas. Donde hay una pelota, me explican, ¡ahí llegan los niños! un niño de tres y otro de un año para la barra, y con un carro rodante donde expenderá los Hot Dogs para la colación de los campeones -carro que ya sabemos- va a transportar Don Lauro, un vecino de buena voluntad, a cambio de la plata para la bencina. Un “delegado en terreno” está consiguiendo cancha en el Parque OHiggins, porque la idea, me explican, es que los niños salgan de los barrios y gocen el parque. Ernesto, un ex alumno del taller que ahora tiene una pequeña empresa de taxis con su papá, pone sus dos autos a disposición para lo que sea necesario.

Por aquí y por allá han ido saliendo unas platas con las que las mamás ya compraron los uniformes. Apareció un pequeño ejército de zapatillas puestas en línea,

A la clase siguiente, ¡ni pensar en versos! Me entero que consiguieron hablar con el Jefe de Unidad quien los autorizó a entusiasmar a los internos de otros módulos, y que tenemos 22 niños entre ocho y catorce años inscritos a firme, además de un lote de mamás con la “camiseta puesta”. Denise, por ejemplo, que aporta con un futbolista, con listas para disparar las ilusiones de los niños. De la nada aparecieron el compañerismo, la organización y la solidaridad, que estaban aguardando para convertirse en el canal del amor de esos padres, y en el cauce de su esperanza. ¿Quién nos dice que nuestros niños no van a llegar al Colo, a la U, al Barcelona o al Bayern München?!...Y los papás...van a saltar alto, se van a hacer un pase en el aire, se van a elevar por sobre los muros y... van a meter el más hermoso gooooool de cabeza!!!

Ese Hombre

2010-10-23T18:12:00.002-03:00

Ese hombre tiene un mar adentro,

tan profundo como su sentimiento,

no se ha encontrado aún

es un mar inmenso.

De día teje sus redes

de noche busca el sustento,

lo guía la luna

y refleja en el agua su cara

como en un espejo.

¿Será él o su yo interno

que a Flora a la superficie,

desde lo más profundo de ese mar

que lleva un hombre adentro?

poesía: José Luis Marambio

Plegaria

2010-10-18T22:13:00.001-03:00

Esa plegaria tiene

un Dios adentro

no ha sido escuchada aún pero será

es tanta la necesidad de un Dios

que si no existe, lo creará.

Tengo que rescatar ese Dios

tengo que quitarle esa corteza que lo aprisiona

y verlo respirar esta humanidad

tengo que oírlo cantar para ti

Este Dios tiene

una plegaria adentro

tiene Ser para escuchar

y música para responder

tiene sentido

tu sentido

Esta maravillosa poesía escrita por Omar, es hija del poema Violín de Oscar Hahn

Violín

Ese árbol tiene

un violín adentro

no fue tallado aún pero está adentro

espera el día de la resurrección

árbol adentro.

Dijo el Señor Stradivarius

tengo que rescatar ese violín

tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona

y verlo respirar al aire libre

Tengo que oírlo cantar para mi.

Ese violín

tiene un árbol adentro

tiene flores que escuchan la música callada

tiene pájaros

Preguntas

2010-10-17T21:53:00.000-03:00

Cómo amas a una mujer

con todo el corazón, con

toda tu alma, incluso

cuando sabes que ella

no te amará en la forma

en que tu la amas....

¿Has amado a una mujer

que lleva en su vientre

al hijo de otro?

He visto el fuego

y he visto la lluvia

fuego en las almas apacibles

y lluvia en la mirada de los que sufren

Manuel Tapia

pintura Vetteriano

Los Caminos de la Vida

2010-10-15T13:25:00.011-03:00

Photo: REUTERS

Los caminos de la vida

no son lo que yo esperaba

no son lo que yo creía

no son lo que imaginaba

los caminos de la vida

son muy dificil de andarlos

difícil de caminarlos

y no encuentro la salida

yo pensaba que la vida

era distinta

cuando era chiquitito yo creía

que las cosas eran fácil como ayer...

...los caminos de la vida de Luis, que el 10 de septiembre de 1973, partió con un lote de niños a un viaje organizado por algún ministerio del gobierno de Allende. Partían por seis semanas a la República Democrática de Alemania, La Unión Soviética y Cuba., pero cuando aterrizaron el 11 de septiembre en la RDA, el país del que partieron era otro, y no pudieron regresar. Tenía 10 años, cuando junto a sus amigos finalmente fue a parar a Cuba. Fidel le dio asilo a este grupo de niños sin recursos, sin familia y sin patria, los convirtió en soldados, les puso uniforme y les entregó su primer fusil a los 11 años. De ahí la cosa no paró: adiestramiento militar, después la guerrilla, Salvador, Nicaragua, Guatemala, ingreso clandestino a Chile para terminar preso y condenado a 20 años por actos terroristas. Antes de su detención, se las ingenió para visitar a su mamá. Iba disfrazado de comprador de botellas arriba de una carreta, y cuando por fin pudo verla, ella no lo reconoció. En su corazón, la mamá esperaba el retorno de un niño.

A Luis le ha costado saber quién es realmente, después de haber vivido una vida clandestina en la que cambió muchas veces de identidad y de oficio, siempre en la sombra, apareciendo en un lado para desaparecer en otro. Pero estar preso le ha permitido recuperar paulatinamente a su familia, y con eso, una identidad que perdió siendo un niño. Sus padres no lo volvieron a ver en muchos años, pero ahora ("en busca del tiempo perdido") emprenden viaje cada quince días en bus desde Valdivia, para visitarlo. Apareció también un hijo, y después una hija que vive en Argentina. Los dos lo van a ver, lo quieren, y ya lo hicieron abuelo

Luis escribe
En la poesía podemos conocer un paisaje y describir un camino.

En este camino he encontrado la forma de expresar mis sentimientos hacia mis seres queridos, mostrándoles que a pesar de mi condición, tengo claro que la vida es hermosa, y que ellos son parte de mi ser y que siempre los llevo en lo más profundo de mi corazón.

En la poesía he encontrado vivir un sueño, que poco a poco se me ha ido haciendo realidad, y hoy, para mi mis nietos y mis hijos están en la poesía

(Canción: Vicentico)

http://www.youtube.com/watch?v=HC4KP3eaN5E&NR=1

La Llave

2010-10-11T21:36:00.003-03:00

Qué tiene la poesía, que en su palabra concentrada inicia un recorrido que no nos pertenece? Por laberintos llega precisamente a ese lugar que estaba falto de esa palabra... .
Leemos el "Arte poética" de Huidobro, donde la poesía es la llave que abre mil puertas, la rosa florece en el poema, y el Poeta es un pequeño Dios. Leemos también parte del discurso pronunciado por Neruda al recibir el Premio Nobel, ahí "el mejor poeta es el hombre que nos entrega el pan de cada día: el panadero más próximo que no se cree Dios."
¿Y para cada uno de nosotros...?

Max escribe este verso

La poesía en mi despertó un cambio hermoso

en el cual me he acercado al amor

que puedo ser una persona más sensible

poder decir las cosas más hermosas

por las personas que quiero.

Poesía llegaste a mi y te recibo con el corazón

Y explica...

Él era un "tártaro" con su señora y la trataba mal sin saber porqué. Cuando empezó a leer poesía, se dio cuenta que le aparecían sentimientos que no sabía que existían, y que en realidad, él quería mucho a su señora, la quería como un poeta..

Hizo el intento y le escribió su primer poema, y como fue tan bonito lo que sintió, decoró la hoja con un dibujo. Ahora le escribe y le pinta todos los días. Resultó ser bueno para dibujar, así es que se le acercan los más jóvenes del módulo a mirar, y él les está enseñando. Según cuenta, él y su señora ahora conversan y están muy enamorados. Y para redondear la historia, ella se sintió tan motivada con la ternura de Max y sus declaraciones de amor, que postuló a un pequeño programa de micro crédito que partimos junto con un amigo generoso. $200.000 le alcanzaron para comprarse una máquina overlook, trabaja con su hermana y su suegra, cada una gana $50.000 a la semana, y ya devolvió la plata del préstamo.

Poesía: Maximiliano Concha
fotografía:Matt Dillon como Charles Bukowski http://www.elnaugrafodigital.com

Tierra Adentro

2010-10-01T13:35:00.002-04:00

Severin Kroyer

Kasem narró esta experiencia hace más de un año. Hoy, con nuestros 33 compatriotas atrapados bajo tierra, dimensionamos el peligro que significa adentrarse a extraerle sus tesoros...

A 2800 metros sobre el nivel del mar, en la Cordillera de los Andes, una densa vegetación, un clima nublado, era uno de esos días grises, nostálgicos.

Me paré en la entrada del túnel de la mina y miré al cielo por última vez, no se veía el cielo, menos el sol.
Por mi mente pasó una película llena de recuerdos. Todo pasó muy rápido, menos de unos segundos que parecieron horas, tal vez años, o mejor dicho, todos los recortes y fragmentos de recuerdos vividos a lo largo de mi vida.
Me dije a mi mismo: ¡¿qué mierda hago aquí?! pero entré al túnel porque los trabajadores detrás mio gritaban:
"adelante jefe...qué pasa...!". Una vez dentro del túnel, había total oscuridad, salvo la tenue luz de las lámparas, y el silencio era interrumpido por el golpe de las picotas contra la roca dura.
Era un túnel nuevo, la tarea era la exploración de una nueva veta. Hubo éxito en el trabajo, se descubrió una veta hermosa, tenía un ancho de un metro y medio, línea recta, según el sondeo satelital, la línea llegaba a más de un kilómetro.
Una vez terminada la labor, era hora de salir del túnel. Como siempre, yo era el primero en entrar, y el último en salir. Se alcanzaba a divisar la luz del día en la boca del túnel, cuando de repente algo me golpeó en la parte posterior del casco, era una viga de contención que se salió de lugar y me empujó hacia adelante. Reaccioné rápido, corrí, había un ruido ensordecedor y el polvo cegaba los ojos.
Fuera del túnel, los mineros estaban pálidos y silenciosos. Volví a preguntarme ¡qué mierda hago aquí!!!
Una vez en el campamento, los mineros reunidos en torno a la mesa de tablas afirmadas por troncos, conversaban acerca de mi salvación milagrosa, pero en su cara había nostalgia y tristeza mientras narraban historias de desastres mineros...

Políticas de Estado

2010-09-28T17:54:00.016-04:00

Pintura Dan Witz
A veces, más es menos y menos es más, pero cuesta distinguir.

Más cárceles, no significan una vida comunitaria más pacífica, sino lo contrario.. Es como si - en sentido inverso- Don Otto decidiera vender no solo el sofá, sino todo el mobiliario, para impedir que su señora lo engañe. Lo que don Otto no entiende, es que hay algo de fondo que está mal entre él y su Gretel, y que no se trata de un tema de sillones, sino de relación.

Del mismo modo, no es un tema de cárceles al que hay que abocarse si lo que se quiere es disminuir la delincuencia, porque los actos delictuales, también son en gran medida, un problema de relación. En este caso, es un dramático problema de relación entre miembros de una sociedad.

Para "enfrentar" el problema, invertimos en cárceles, ojalá en cada vez más cárceles, porque se augura que la cosa viene brava. Y que no quepa duda, que cárcel que se construya, va a ser cárcel que se llena. Nos tienen casi convencidos que a más cárceles = mejor seguridad ciudadana. Más es más, nos dicen, pero yo creo que más es menos. De partida, es menos plata nuestra la que nos queda para invertir en otras cosas, porque la construcción y la mantención de las cárceles, con los presos adentro, corre por cuenta nuestra y cada preso cuesta más de $500.000 al mes. Más allá del hecho que se necesitan mejores condiciones carcelarias, para evitar que 7.600 presos de la Penitenciería vivan peor que las bestias, necesitamos ALGO que evite que se cometan la inmensa cantidad de delitos que flagelan nuestros derechos y nuestra convivencia. Pero claramente no son más cárceles, y en ningún caso, cárceles como las actuales, de las que la mayoría sale peor de lo que entró. Es difícil, porque debemos partir viendo que, más allá de las categorías ABC1 C2 C3 D etc, en que las estadísticas agrupan a los chilenos, hay una división que quienes no han estado en contacto con la realidad carcelaria desconocen, que es la división entre el mundo legal y el mundo del hampa. Ese mundo está poblado por familias completas que financian su existencia delinquiendo. Es una cultura del delito, un mundo con códigos propios y coherentes, con reglas, rituales, lealtades hasta la muerte. Un mundo bravo, pero, aún que parezca loco, también poblado de actos solidarios. Es una población inmensa vinculada de una u otra forma a actividades ilegales. Es tan grande, que es absurdo pensar que podríamos defendernos encarcelándola.

Tenemos un problema de relación, no entendemos lo que pasa y por lo mismo, no nos entendemos.

El delito es inaceptable, pero el que delinque es un ser humano, del mismo modo que la pobre víctima es un ser humano. Con eso como denominador común, podríamos intentar humanizar más para así tener que castigar menos. Hay caminos, hay muchos caminos, pero hay que comenzar a recorrerlos. Y para ponerlos en marcha, vendría bien una compromiso de la autoridad, anunciando que Chile disminuirá anualmente su población penal. Imagínense si en vez de los 53.000 presos que existen hoy, al cabo de 4 años hubiéramos bajado a 33.000. Esas son las políticas de Estado que logran que más sea más y menos sea menos. Que buen país estaríamos habitando y construyendo, si día a día nos fuéramos enterando por las noticias, de como disminuyen los delitos. Sería la evidencia y a la vez el premio, para una sociedad que se está comunicando y entendiendo, y un motivo de inmenso orgullo, porque habremos ido rellenando esa grieta de desigualdad que es el origen de la mayoría de la injusticias que los delincuentes comenten en contra nuestra.

Caballo

2010-09-25T23:06:00.002-04:00

caballo rojo en primavera YURI GORBACH

Yo soy arriero, cruzador de Cordillera, conozco los pasos cordilleranos mejor que mi mano. y lo que más me gusta son los caballos. Cuando vuelva a ver el cielo, voy a partir a la Cordillera, a las veranadas, y me voy a domarme un caballo, y voy a vivir en el cerro, y voy a arriar mi propio ganado a los pastos de la Argentina pero todo legal, porque quiero dormir envuelto en mi manta y nunca más tener un techo que me tape la noche.

José A.

Primavera

2010-09-23T13:07:00.001-04:00

John William Waterhouse 1920

Recuerda de la lisura de la flores

cuando cierran su cara al sol de la tarde

y su aroma te avisa que vuelven

al descanso de la jornada...

A.C

Juana

2010-09-20T17:11:00.005-04:00

Juana Calfunao

mujer que me dio vida

me dio su valentía y su conocimiento.

Mi Madre

que en vez de amasar pan

amansaba caballos.

Padre y Madre

humilde y soberbia como mi abuela

me enseñó a mirar a los ojos

mi Juana Tami Nuke

me enseñó a sacar pecho, a levantar la frente

a no sentirme derrotado.

Madre

pilar de los ideales de mi pueblo

mujer mapuche

que ni en la muerte se saca su Chamal

Mujer

más valiente que un hombre

mi Madre

es la tierra que me une a la vida

Waikilaf

Ver

2010-09-15T15:49:00.007-04:00

Paul Cezanne

Violín

Ese árbol tiene

un violín adentro

no fue tallado aún pero está adentro

espera el día de la resurrección

árbol adentro.

Dijo el Señor Stradivarius

tengo que rescatar ese violín

tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona

y verlo respirar al aire libre

Tengo que oírlo cantar para mi.

Ese violín

tiene un árbol adentro

tiene flores que escuchan la música callada

tiene pájaros

poesía:Oscar Hahn

Paul Cezanne

Universo

Ese hombre tiene

el universo adentro

no se ha encontrado aún pero está adentro

espera el día de la resurrección

hombre adentro.

Dijo el Señor Carcelarius

tengo que rescatar ese universo

tengo que quitarle la corteza que lo aprisiona

y verlo respirar al aire libre

tengo que verlo brillar para mi.

El universo

tiene un hombre adentro

tiene constelaciones luminosas de estrellas

tiene un verso

Creación Colectiva

Hierbario

2010-09-15T11:19:00.002-04:00

Para mi tristeza violeta azul,

clavelina roja pa mi pasión

y para saber si me corresponde

deshojo un blanco manzanillón

si me quiere mucho, poquito o nada

tranquilo queda mi corazón

Violeta Parra

...y no solo para las penas de amor sirven las hierbas

Alfredo nos presenta su hermoso "hierbario" de Nahuelbuta,

recopilación de antiguas plantas de zahumerios...

Manzanillas

Tus pétalos áureos recogen

del aire color de montaña,

tu perfume es una maraña

que lanza hacia el cielo fragancias

Estrella del suelo salobre

sin barzón sembraron tu corte

y naces al sur capitana

armando tu luz por los bordes

No hay quien te busque y no sepa

en sur, en norte o estepas

derramas la leve tintura

resina de piel de los montes

Murtas

Me tiembla la piel al saberte

lucías en claro horizonte

coronas al crío del campo

de paje cubierto de olores

Ahora me arrulla tu aroma

al darte por reina del monte

candil que recoges los soles

de quien ya te sabe y te esconde

Congona

A la Congona la trajeron

de mar añil de otros bosques

sobre casco de viejo velero

navegó entre filibusteros

Se dice que es campesina,

más dura que la llareta

se yergue entre las retamas

que mi madre colgó en los notros

Al mate le da un gustillo

sin parangón, sin destello

¡más suave que hierba buena!

¡más grácil que toronjil criollo!

Menta Negra

De pajonal friolento

erguida te hallaron los hombres

oscura patagua sin plumas

mudado color de los robles

Espigas alzadas en lodos

prendidas al barro y los mohos

tizona pintada de almas

morisca yerbatera del bosque

Canchanlagua

Le buscaron por mil cerros

nadie vio donde lo urdieron

estaba bajo el lóbrego

manto de añejos cedros

De su sombra han de beberlo

este enano es enfermero

él extirpa los misterios

de la muerte y mal agüero

de su raíz brebaje hicieron

arrancando espasmos y toces y ruegos

Las abuelas le conocen

por más de dos mil milenios

el nació junto al recodo

de los ríos y arroyuelos

se durmió en jarra de barro

alejando dolores viejos

Coironal

de dos destiles

cortó la luz que vertió la montaña

tan dura y punzante

se hizo tu estambre

ni Raco, ni Puelche

pudieron matarte

Rebanas el aire

recortas la niebla

perforas la estancia

demarcas el cerro

gramínea de flecos

silbando a donaire

de tiesa y esquiva

tu tienda de día.

Te encuentra el arriero

con hálito al viento

buscando un Aymara

te tuvo hecha techo

Pehuenche y Cuyano

te saben por siempre

jazmín del sendero

del ave y del viento

Oreja de Zorro

La virgen la trajo, la hierba del manto

el rictus del cielo se ve en su costado

así la partera le hierve en su cuenco

cuajando la sangre

calmando los aires

Apura el tranco que el crío ya viene

no vaya a traer un susto en sus sienes

busca entre los riscos

en el farellón costero

se ve entre la grama

que cuelga del viento

Paisaje

2010-09-14T13:24:00.001-04:00

Desde la montaña nevada

brota el agua cristalina

como un manantial baja

buscando la tierra

su esencia acaricia raíces

vital es su beso

fértil como la vida

crecen la flores perfumadas

la nave del viento levanta

vapores de agua

que ensanchan la tierra

Creación colectiva, módulo H Sur

http://www.mazdeismozoroastro.mex.tl/85625

GUERRA

2010-09-10T00:03:00.000-04:00

La autoridad amanece todos los días dispuesta a COMBATIR la delincuencia. GUERRA a la delincuencia, la LUCHA, LA GRAN BATALLA...Instalada la trinchera , los malos disparan y los buenos disparan de vuelta, y si son buenos pro activos, disparan antes o por si acaso. Los 53.000 presos que repletan las cárceles chilenas, hablan de la eficiencia con la que opera un pésimo sistema, y los índices de reincidencia del 80% son prueba que ni dentro de la cárcel, ni en la libertad después de la condena cumplida, pasa algo que al reo le muestre o le posibilite un camino honesto. Esto se sabe, se comenta, se lee, pero no se comprende en su espantosa dimensión. De cada diez ex convictos, ocho vuelve a delinquir y a desatar la tragedia. Porque los delitos, sabemos, tienen víctimas y dejan heridas profundas, muchas veces irreversibles.Y dentro de las víctimas también están las familias de los victimarios, que vuelven a quedar fragmentadas, llenas de resentimiento y a la deriva. Esos hijos tienen alta probabilidad de encontrarse con su padre detrás de las rejas, desde donde vuelven a alimentar el círculo vicioso. Que guerra absurda, que lenguaje torpe y desprovisto de entendimiento. Hay una pobreza inmensa en nuestra dimensión del hombre, y una patética falta de sentido práctico. Somos triste país que celebra cada nuevo hombre encarcelado como un triunfo, cuando de verdad, es la peor de las derrotas.

Pintura: Goya

Mi Patria

2010-09-09T13:13:00.000-04:00

Queriendo un día saber qué es la patria

me dijo mi abuelo que mucho la amaba:

"la Patria se siente, no tiene palabras

su voz hacia el fondo llegó hasta mi alma

¡El valle profundo!

¡Imponentes montañas!

que vieron alegres correr nuestra infancia

el árbol frondoso que sombra nos daba

el sol armonioso del ave, del aura

Aquí donde hay tierra bendita emulada

y abuelos y padres sus restos descansan

ahí donde eleva su techo la casa

el niño que llora, el perro que ladra

y la esposa consuela ¡ahí está la patria!

El viento del norte, los bosques del sur

el cálido desierto, las lluvias, la luz

la imagen de Cristo, el Morro, el Cultrún

el campo, la playa, la nieve y el alba

Bandera chilena, la leche de vaca

el huaso que ara las largas jornadas

la voz conocida del amigo del alma,

la empanada, el pebre, la flor, la ensalada

el cacho de chicha, el vino y la caña,

la cueca, la fonda, el roto y el jutre

la niña y la anciana...

es el sentimiento puro a mi Patria amada

Esteban González Aravena

pintura: Thomas Somerscales

Elijo un lugar

2010-09-04T17:13:00.000-04:00

que lugar elegir sino la tierra de mis ancestros

lugar indómito y salvaje

pero cálido y amoroso

donde Gneguechen,

Dios Padre

y Mapu

Madre Tierra

dieron origen a mi casta

la del mapuche araucano

pueblo de guerreros altivos y orgullosos

donde el español besó la tierra

y dejó la vida.

Que otro lugar podría yo elegir si no éste

donde el puma tiene su coto de caza

donde el guanaco, el huemul, el pudú y el zorro

corren libremente junto a nosotros

sus mayores.

Tierra de grandes auarucarias

mañíos lengas y avellanos,

de volcanes, lagos y ríos alegres

que nacen en la gran cordillera

y bajan alimentando los valles

hasta llegar al mar

F.Millapán

foto: Lord Rolo www.trekkingchile.com

Madre

2010-08-30T22:24:00.003-04:00

Cuando vuelva

te voy a tomar las manos

rotas y las voy a besar

y te voy a besar los ojos

que han llorado por mi

que he sido tu cruz

y no vas a trabajar más

porque yo te voy a cuidar

como a la reina del cielo

José

pintura: Jules Bastien-Lepage

CADA UNO CON SU LUZ

2010-08-26T12:34:00.000-04:00

Usted me dice que cada uno tiene su luz

¿entonces solo el diablo no tiene luz?

y si uno ha hecho cosas malas

¿también tiene su luz?

D.M

pintura:Maxfield Parrish

Olvido

2010-08-26T11:32:00.000-04:00

Si en todas la miradas

Encuentro tu mirada

¡Eso es amor amada mía!

Si en cada boca encuentro

Tu boca repetida

¡Eso es amor amada mía!

Y si en todas mis ternuras

Furtiva no te encuentro

En una esquina de mi alma

¡Eso es olvido, olvidada mía!

(para Elizabeth, también llamada a veces...Eva)

H.C

imagen:http://real-funny-lady.livejournal.com/tag/twins

Las dos Manuelas

2010-08-16T21:40:00.000-04:00

Aleksei Tivetsky

Estoy dormitando, me han operado hace dos días, no soporto la sábana, ni la luz, ni el ruido del pasillo...siento mucho dolor, no encuentro posición para aliviar la espalda y hace poco me bajaron la morfina y tuve una crisis de angustia. Por instrucción del doctor la enfermera puso un letrero "sin visitas" junto a mi puerta, mientras él mismo me dice que recién el miércoles puedo irme a mi casa, lo que suena a tragedia, porque "recién" es sábado. Estoy adolorida y triste cuando se abre la puerta y entran dos señoras. A una la conozco, chiquitita, viene vestida de rojo, es Silvia, la señora de Manuel Henríquez. La otra es una mujer alta, morena, con el pelo entrecano amarrado en un moño, y dientes albos. ¡La Violeta, la mentada Violeta, la hermana de Manuel Tapia! Pese al Transantiago y a que una vive en Renca y la otra en Puente Alto, se juntaron en la estación los Héroes, se equivocaron bajándose en Los Domínicos, tomaron la 41 y llegaron, almas del cielo, a verme. Las dos sonrientes como flores, olorosas como flores, más lindas que flores, entre ellas se tratan de usted Señora Silvia y Usted Señora Violeta, porque no se conocen. Y se ponen a rezar. Es decir, la Silvia reza porque es católica y la Violeta ora porque es testigo de Jeovah. Y la Señora Violeta me toma las manos y dice una oración preciosa, una petición en que le pide a Jesús que me cuide "de la mollera a la planta del pié" y repite, Jesús cúidala y bendícela "de la mollera a la planta del pié"

Después me dicen que tome agüita de matico porque sana las heridas por dentro, y que muerda hojitas nuevas de llantén, y nos despedimos porque se está haciendo oscuro y el viaje es largo.

Paso una noche tranquila y en la mañana del domingo me examina el doctor: "ya Andreita, que te junten tus cositas, te mando pa la casa". ¿y qué pasó, no me tenía que quedar hasta el miércoles?...tenías...pero no se...algo pasó,...ayer en la tarde estabas muy frágil, pero ahora estás estabilizada, te vamos a sacar todas estas mangueras, observarte unas horitas y si sigues bien...a la casa!

Hoy es lunes y mientras miro el florero sobre la cómoda me acuerdo de las dos Manuelas, ángelas de mi guarda....

Confianza

2010-08-09T11:15:00.000-04:00

pintura:Maxfield Parrish

En la vida no hacemos más que confiar. Saltamos a la ducha seguros que saldrá agua del grifo, tomamos desayuno sin preguntarnos si el agua está contaminada, y salimos confiados a la calle haciendo fe en el pacto (de vida o muerte) entre nosotros y los otros: todos vamos a parar en la luz roja y a partir en la luz verde. Lo social basa en creerle al otro y en que el otro me crea a mi. Pequeños "actos de fe" como creer en la fecha de vencimiento del queso, o enormes, -como confiar en que vamos a despertar de la anestesia- son la base de una vida compartida. Y para que la cosa funcione, que no me engañen ni yo engañe, que no transgredan ni yo trasgreda, que cumplan y que yo cumpla. Pero esas confianzas para funcionar en el mundo, van precedidas por otras que no pidieron nada a cambio. La madre, el padre, las caricias de los abuelos, el regalo bajo el arbolito, estuvieron ahí con su amor, en la certeza de ese amor aprendimos a confiar, y en la herencia de su ejemplo nos volvimos confiables.

"Yo solo confío en mi" dice Rolando, mirando desde unos ojos torvos..."¿y no confiai ni en tu señora?" le pregunta un compañero. "¡¡No confío en nadie, ni le creo a nadie!"...

...y probablemente ya nadie le cree a él.

¿Qué pasó ahí? ¿cómo se vive así? ¿hay una soledad más profunda que esa?

He sido una persona que confió en demasía

pero varias personas abusaron de dicha confianza

con ello lo que ha ido pasado no es solo el sentido

de sentirse defraudado, sino principalmente el hecho

de que me he ido poniendo más frío y desconfiado

con personas que probablemente merecían mi confianza,

porque uno va perdiendo la confianza en el poder distinguir.

Por otro lado, yo como persona me creo una persona confiable.

Esto, pues hablo con la verdad, soy leal y honesto,

tres principios en que se basa la confiabilidad

Claudio

Una Estrella

2010-08-03T19:52:00.000-04:00

Una estrella

es algo en que creer

creer que mirar una estrella y

pedir un deseo pensando

que este se hará realidad

solo porque la vi pasar

Creer que Reyes Magos

fueron iluminados por

una estrella para ver

a Jesús nacido

Creer que una estrella

ilumina la noche

en que

se encuentran dos enamorados

Creer que cada uno de nosotros

tiene su propia estrella

iluminando su vida

Eso es una estrella

magia

solamente creer

en la luz

Danilo Soto

LLuvia

2010-06-06T16:13:00.001-04:00

La lluvia me hace soñar

volver al pasado

donde nada queda

solo el recuerdo de una vida

y una mujer sin futuro,

sin cruz ni sepultura.

Fue quemada por la llama

y llevada por el agua.

La lluvia me hace soñar

volver al pasado

recordar tus besos

y una rosa en tus manos.

El tiempo se llevó sus pétalos

y yo guardo sus espinas.

Corazón herido

y una rosa incrustada

La lluvia me hace soñar

volver al pasado

ver correr el agua

entre barrotes y murallas.

Viento y lluvia te llevaron

y el mar te recibió

qué no daría yo

por morir en su lugar.

poesía: Manuel Tapia

pintura: Gonzalo Espinoza

Oda al Agua

2010-06-05T12:23:00.003-04:00

Agua

tu que bajas de lo Alto

de las cordilleras por tus ríos, riachuelos

y vertientes, como un

diamante líquido

hiriendo y surcando

valles y campos

regando sus plantíos y hortalizas.

Tú purificadora de

medios ambientes

tú procreadora de vida

tú que por los heridos

de montañas, formas

cascadas como velos

de novia...

poesía: Mario Figueroa

A CHICHI

2010-06-04T16:44:00.002-04:00

Entonces pactamos,

que si nos tocaba a alguno partir,

en el fragor de la lucha,

aún cuando agnósticos,

nos encontraríamos en el purgatorio,

para armar una revolución contra el infierno

y tomarnos el cielo...

Un día lluvioso te fuiste

once hermanos te acompañaron

a cruzar la línea

de lo desconocido

Luis Millán
Pintura: Steve Hanks

Pensamientos

2010-06-03T21:46:00.002-04:00

Cómo percibimos nuestros pensamientos guiados por la imaginación.

Todo un mundo de querer saber lo que desconocemos y lo que no sabemos que conocemos,

las ideas siempre están en nosotros y solo buscamos que en su momento salgan a la luz,

para ser plasmadas como un nuevo libro que no se ha leído.

En el mundo ordinario, confiamos en la procedencia de las cosas, todo tiene un lugar, y pensar en eso nos hace inocentes.

Vivimos los días debajo del mismo cielo, tenemos esperanza, soñamos y reïmos, encontramos y perdimos el camino, finales y principios.Desarmamos las piezas para volverlas a armar, así vivimos, así somos, una constante rueda de pensamientos sin fin.

Texto:Manuel Tapia
El pensador, Auguste Rodin

AMOR

2010-06-03T20:23:00.001-04:00

¿Carolina?

Tú eres igual a un poema de amor

a una puesta de sol

le das emoción a las cosas sencillas

solo tú sabes llegar a mi sensibilidad

sabes notar mi debilidad

porque el amor es importante

es una ilusión que se comparte.

Y ahora tu me sueñas

y yo te sueño compartiendo nuestro

hermoso y bello amor

juntos caminaremos

a través de esta vida

que nos tocó vivir

pero lo más lindo de esta vida

es que podemos construir nuestro amor.

El cual será el más puro y transparente

como el agua el más sincero y el amor

que te entrego será eterno y solo tu

lo obtendrás con tu amor, Carolina

Poesía: Mario Cabezas Miranda

Pintura: Daniel Gerhartz

Volver

2010-06-03T18:00:00.001-04:00

Volveré a estar con mi familia

me llenaré de alegría

tantas cosas voy a hacer

miraré la ciudad desde las cumbres

ha pasado tanto tiempo

pero espérame, que todo es finito

y reconstruiremos nuestras vidas

y saldremos adelante

y no volveré a caer

voy a salir adelante

sin tropezar con la misma piedra

pintura:Caspar David Friedrich
poesía: CS